Игра воды. Книга стихов

Атрий с застольем. Изюм, финики, сыр и оливы.
Мясо ягненка, вина третий-четвертый кувшин.
Вот и еще один день – зимний, холодный, дождливый.
Если не вспомню всего, ты добавлять не спеши.

Я ведь, как Титий, теперь, морщусь, под моросью мокнув,

Доблесть играю и честь, щупая раны мои.
Если б не старая боль, я и комедию мог бы
С блеском сыграть для тебя, что ты там не говори.

Зря ли я каждую ночь бой страшный вижу подробно —

Вставших коней на дыбы, воинов дрогнувший ряд, —
Чтобы вернуться домой из материнской утробы
Снов, и приюта просить, Вакху справляя обряд.

Чтобы встречая друзей-однополчан на задворках

Форума – о лошадях, женщинах, слухах, рабах,
О чем угодно болтать в тени полуденной, только
Не о победе своей, и не о смерти в горах.

Чтоб в колоннаде стоять, молча лицо запрокинув,

Гарью святилищ дыша, слезы постыдные лить.
Чтобы впустую жевать всех предсказаний мякину —
Жребий не бросить уже. Прошлого не воротить.

В термах на теплых камнях я, от себя не очнувшись,

Спор о заездах возниц – сколько потрачено сил! —
Выслушал. Душу отвел на говорливом чинуше,
Не разделил с ним вина, хлеба с ним не преломил.

Банщик-мальчишка меня зря только ласково маслил.

Но не взаимность была – грубость – ответом моим.
Нет мне покоя нигде. – Что ж, не могу выйти разве
В хмурый запущенный сад, злиться, что сердце болит?

Слушать, как с цирком сбежал раб-казначей у кого-то,

Доблестной смерти моей должен был я вопреки.
И как в провинции бунт будто замыслил, когорты
Выведя, Тит, но уплыл вниз по теченью реки.

Под кипарисом меня встретив, ты спас от безумства,
От похотливых волчиц и от настырных юнцов.
Вывел двором, где во след ветка шептала стоусто:
Следуй безмолвно за ним, спрятав от ветра лицо.

К дому меня приведя, к старой моей голубятне,

Любящий моря волну, ты не оставил меня.
Может быть выпил со мной? Может быть выслушал? – Вряд ли.
Молча со мною сидел в сумерках долгого дня.

Можешь добавить теперь, есть что к пропетому если.

Или продолжить вином скрашивать скромный досуг.
Скоро светильник внесут, чтоб развернуться где песне
Было о наших годах. – Жаль ты на музыку глух.

Мастер