Импровиз. Надежда менестреля

Такого ощущения Ланс не знал никогда ранее! Лишь отдалённая мысль, бившаяся с самом тёмном и пыльном закутке сознания, напоминала: нельзя, не вздумай, зачерпнуть столько магии — верная смерть. Хватило уже случая на каракке и в королевском дворце. Достаточно. Тогда он поплёвывал на опасность, играя с жизнью и смертью в «чёт-нечет». Сейчас Лансу альт Грегору мучительно хотелось выжить, выбраться из западни, в которую загнала его судьба. Без права на ошибку, без дозволения на риск. Он должен спастись и, похоже, святые с Вседержителем придерживаются того же мнения, но они ничего не дают человеку просто так, без испытаний и преодоления трудностей. Проверяют, хитрецы…

С магией нужно осторожно. По чуть-чуть. Так перенёсших голодовку кормят вначале совсем понемножку, а потом только переводят на полноценное питание, когда тело обвыкнется.

Преодолевая себя, менестрель направил малую толику силы во флейту, которая до сих пор бесполезной ношей торчала у него за поясом. Вначале робко, а потом всё увереннее, она отозвалась, повела мелодию. Прихотливо, тоненько, как дудочка пастуха, но превосходя её шириной музыкальной палитры и глубиной звучания.

Стороннему наблюдателю предстало бы неподражаемое зрелище, заставившее его усомниться в трезвости рассудка. На одной из скал, которые торчали посреди моря, как гребень на спине невиданного чудовища, сидел, скрестив ноги, босой человек в промокшей насквозь одежде. Тёмно-русые с проседью волосы увязаны в «хвост», но отдельные выбившиеся пряди трепещёт на ветру, обрамляя худое бородатое лицо. Вместо того, чтобы метаться в ужасе, отыскивая спасение из безвыходного положения, он смотрит в даль невидящим взором, пронизывая белесую дымку до самого окоёма. Море закрутилось могучим водоворотом у подножья скалы. Птицы — бурые и белые с чёрными крылами — мечутся над его головой, тревожно крича и выделывая немыслимые пируэты, каприоли, баллотады[1] и прочие фигуры из высшей школы верховой езды. В лицо летела солёная и мокрая пыль. А он играл. Направлял клокочущую силы в маленькую флейту-пикколо, что лежала у него на коленях. Звуки плясали над волнами, куда там чайкам и буревестникам. Выделывали такие коленца, что не снились даже чеглоку, кружащемуся в восходящих потоках, или охотящейся на стрекоз пустельге.

Прихотливая мелодия, рождалась под влиянием мимолётного порыва. На неё влияло всё — дуновение ветерка, летящая капля, острый уголок скалы, который упёрся менестрелю в седалище, холод, голод и жажда, тоска и надежда. Как всегда, это был импровиз, как и вся жизнь Ланса альт Грегора — охотника за приключениями и новыми ощущениями. Он шёл среди людей, подчиняясь своим желаниям. Вернее, пытался делать это настолько удачно, насколько позволяли обстоятельства. Но больше всего на свете ценил независимость и свободу. Охотно соглашался выступить перед правителями и богачами, но никогда не поступал на службу к ним. Он записывался в роты вольных наёмников, но оставался там лишь до тех пор, пока ему хотелось подчиняться приказам командиров. Он добивался успеха у многих женщин, но ни с одной из них не решился связать жизнь. Жизнь — поиск, жизнь — движение вперёд и погоня за… Нет, не за удовольствиями. Их менестрель считал чем-то побочным, наподобие маленького вознаграждения за стремление к чему-то большему. Погоня за новыми достижениями, за новой музыкой, новыми успехами. За славой и признанием, в конце концов. Гордился ли он успехом у слушателей? Несомненно. До недавнего времени думал, что это единственное, ради чего стоит жить. Жить и творить. Эти понятия неразделимы. Создавать музыку столь же свойственно, как дышать. Лиши человека воздуха, и он умрёт. Лиши менестреля музыки, и он зачахнет, как цветок, лишённый солнца и влаги. Но ведь есть, наверное, в жизни каждого, в том числе и самого талантливого мага-музыканта, нечто, более важное, чем самовыражение и, по большому счёту, самолюбование. Вот только не каждому удаётся понять, что вот оно — протяни руку и хватай…

Ланс не знал, сколько времени играет.

Да разве это важно?

Он слился с музыкой. Так случалось каждый раз. Растворился в ней. Или она в нём?

Время не имело значения.

Место не имело значения.

Голод, холод и жажда не значили ничего.

Но оставалось нечто, что держало его, не позволяло окончательно раствориться в магии и уйти в Горние Сады. Чувство, возникшее два года назад и с тех пор не отпускающее, несмотря на все усилия и борьбу с самим собой. Да и не нужно уже противиться. Тот дождливый осенний вечер решительным образом разделил его жизнь на две неравные половинки — до и после.

Снова в голове Ланса альт Грегора, никогда не считавшего себя поэтом, зазвучали строки.

Звенит струна, поет свирель,

Созвучья льнут к высоким сводам.

Творит великий менестрель,

Любим и знатью, и народом.

Раз-два, поклон и поворот,

Морская гладь в глазах прекрасных.

Пощечина, скривленный рот.

«Юнец, ты ищешь смерть напрасно!»

«Посланник? Сын? Какая дичь!

Нельзя довериться браккарцу.

Я уши на ходу остричь

Клянусь ему в финале фарса!»