Искусный рыболов, или Досуг созерцателя

И, тихо радуясь всему,

Вреда не делать никому

VI

О, нимфа, ласковая Дав

Принцесса рек. Здесь я, устав,

Сижу на теплом берегу

У вод, звенящих на бегу

А рядом в золоте лучей

Гуляет парочка лещей

Они резвятся без забот

Но мой крючок их тихо ждет

Он вероломен, хоть и мал

Внезапно жалящий металл

VII

Ты так чиста, что Тибр седой

Испанский Тагус или По

Маас, Дунай, Луара, Рейн

Черны в сравнении с тобой

Прозрачностью своей воды

С тобой поспорит лишь Гаронн

И Сена ветреная, но

Им спорить нелегко с тобой

И даже Айсис вместе с Тэйм,

Смирясь, кладут свои дары

К твоим серебряным стопам

Но спорить не рискнут с тобой

VIII

О, горы милые мои

Люблю я в солнечные дни

Глядеть на пропасти с вершин

И на вершины из долин

О, милый сердцу мрак пещер!

Спасенье от тлетворных сфер

Приют отшельника хранит

Несокрушаемый гранит

О, что за радость среди дня

Уединения ища

Укрыться в вечной ночи тьму

И погрузиться в тишину

В подземных залах, полных мглы

Под кровом ледяной скалы

От яда душу берегу

Сюда я в ужасе бегу

От слухов злобных и пустых

И даже от друзей своих

От скорби, что владеет мной

Я укрываюсь вечной мглой

Боль, неподвластную врачу

Уединением лечу

IX

Господь! Услышь мою мольбу

Дай мне остаться одному

Среди могучих горных гряд

Которые все так хулят

Здесь все – отрада для души

Здесь, в исцеляющей глуши

Меня минует холод зим

И летний зной, и битвы дым

Я проживу, мечтой согрет

Остаток долгих-долгих лет

Вдали от алчных, мертвых глаз

И страхов, что терзают нас

С улыбкой счастья проживу

И с нею, даст Господь, умру

Ч.К.

Хвалебные стихи

Моему дорогому брату Исааку Уолтону по поводу его «Искусного рыболова»

Эразм в своих трактатах многосложных
То был мудрец, то дурака валял
Разнообразьем  этим  он, похоже,
Заворожить читателя мечтал

Дитя  проходит вброд его рассказы

Гигант переплывает, как залив
Так и Уолтон в этой чудной книге
Высокое с ничем соединив

Приносит пользу вместе с добрым чувством

Уча искусству радости земной
Святому  и невинному искусству
Которое давно  владеет мной

Угрюмый критик окриком суровым

Забаву  нашу волен осудить
Но Исаак своим волшебным словом
В нем рыболова может разбудить

Так было и со мной, я ясно видел

Весенние луга и слышал птах
Поющих мадригалы, видел рыбу
Играющую  в чистых родниках,

Играй, форель, пока мы все мечтаем

Пока течет словесная река
Но берегись, мы книгу дочитаем
И ты тогда не избежишь крючка

Джо Флоуд, магистр искусств. 1655

Читателям «Искусного рыболова»