Испытательный срок. Лучшая фантастика – 2025

– Москвы больше нет, все заросло лесом, люди одичали. Наладить связи между областями, чтобы запустить хоть какое-то производство, стало нереально, где-то прошло три года, а где-то триста лет. Общество вернулось к сельскому хозяйству.

– А США? Китай?

– Ничего не известно.

– Похоже, вы зря сюда пришли. – Полковник взглянул на экранный таймер и встал. – Впрочем, даже сейчас у вас есть выбор. Спуститься в бункер и встретить апокалипсис с нами либо вернуться в медленную временную область. Все, что я могу сделать, это оставить генератор в работе до момента, когда его разрушит взрывной волной. Если поторопитесь – даже успеете умереть от старости, с семьей попрощаться.

Роман все смотрел в экран, потом мотнул головой. Ядерный взрыв докатится до Саши и Сони через двадцать-тридцать лет. Этого хватит с запасом. А ему больше спешить некуда.

– Меня там никто не ждет. Можно я постою снаружи, ни разу не видел ядерных грибов вживую.

– Дело ваше. Выход найдете сами. Прощайте.

Старик встал, пожал протянутую руку и шагнул за дверь.

* * *

Заведующий отделом разработки нейросетевых технологий перевернул последнюю страницу. Чистый лист выделялся светлым прямоугольником на фоне резко наступивших сумерек.

– Это что, все? Весь рассказ? Вот этим он и закончился? – Роман Сергеевич еще раз просмотрел рукопись. – Действительно, говно какое-то. Как же – его там никто не ждет… А попытаться все-таки найти путь к жене, а дочку обнять напоследок?

Вытащив из кармана пачку сигарет, он зябко запахнулся, втянул голову глубже под воротник. Жадно втянул дым, пытаясь согреться его теплом.

– Жить прошлым – это совсем не жизнь. Он мог бы закончить ее получше… никуда это не годится.

Окурок, брызнув в стороны искрами, нырнул в урну.

Не снимая пальто, Роман Сергеевич запустил рабочий компьютер. Нацедил чашку кофе, открыл текстовый редактор и, задрав рукава, принялся творить, бормоча про себя что-то про убогие алгоритмы.

* * *

Распахнув дверь комплекса, Роман сделал шаг наружу, да так и застыл на пороге. Монитор не передавал всей красоты Конца Света. И всей неизбежности. Ярко-голубые росчерки выросли до гигантских сосулек-сталактитов. На острие каждой висела стальная капля. Последняя оттепель неба перед началом суровой зимы. Еще немного, и Смерть выйдет на прогулку собрать невиданный урожай.

Вдруг среди серых бетонных блоков мелькнуло рыжее пятно. Кот, тот самый, рыжий, ухоженный, запрыгнул на один из них и принялся умываться, не обращая никакого внимания на творящийся вокруг хаос.

– Эй, Рыжик! Ты что тут делаешь? Совсем с ума сошел! А ну давай быстро обратно! – Роман топнул ногой.

Котик глянул на него одним глазом, не прекращая водных процедур.

– Вот погань. А ну иди сюда, кис-кис-кис.

Подбежав к блокам, старик схватил Рыжика в охапку и помчался в сторону ворот, туда, где в десяти метрах мерцали в воздухе комья земли, обозначая проход между временными разрывами. В груди кололо, ноги не слушались.

Но Роман уже знал, что успеет, ему хватит и минуты местного времени.

* * *

Заведующий ткнул по значку дискетки и довольно откинулся в кресле. Так-то!

Но чем дольше он смотрел на текст, тем больше эйфория уступала место привычной апатии. Что у него изменилось после смерти жены? Новые отношения? Новые друзья? Новые враги? Он покачал головой. Нейросеть не права. Это не Саша с Соней – это он застрял в том хрустальном шаре, во времени, которое незаметно пожирает его самого. И в конце концов оставит только прах. Может, пора что-то делать с этим?

Роман Сергеевич отправил страницу в коммуникатор Тимофею. Тот прочитал сообщение.

Шли минуты. Наконец пришел ответ: «Круто».

Он набрал номер инженера.

– Слушай, Тим, я что-то погорячился сегодня. Ты тоже? Хорошо, вместе погорячились. Сам видишь, диссертацию твою надо дорабатывать. Давай приходи завтра, как обычно. Прогул тебе не засчитаю. И еще, у тебя все логи пишутся? Посмотрим, где твоя нейросеть взяла кое-какую информацию. Похоже, программа предсказаний все же работает. До завтра, спокойной ночи.

Роман Сергеевич выключил телефон и матюкнулся. Девять вечера, а у него дома кот не кормлен. Проклятые нейросети.

Сергей Лукьяненко Комендант Голливуда

1

Ярослав опустил поверх рубашек скатанные в рулон галстуки, подумал, проложил пижамой и положил сверху новенький ОЗК.

Теперь чемодан был полон. Но закрываться отказывался.

Несколько минут Ярослав давил на него коленом, пыхтел и ругался. Крышка упорно не защелкивалась. В этот момент в дверь и постучали.

Радуясь возможности передохнуть, Ярослав поспешил в прихожую и открыл. Взгляд его уперся в парадный мундир с новенькими, поблескивающими медалями «За освобождение Варшавы» и «За освобождение Берлина». Ярослав медленно задрал голову. Рост у него был не богатырский, сто семьдесят шесть сантиметров, и при встрече с рослыми людьми он до сих пор комплексовал.

Впрочем, перед этим парнем смутился бы любой.

Метра под два ростом, русоволосый, широкоплечий, с веснушчатым улыбчивым лицом, он выглядел как образцовый солдат с плаката.