История с фотографией, часть 2 Подворотня

Чумазые, лохматые, условно-брутальные мужики в доспехах бодро махали друг на друга мечами, время от времени истекая томатным соком и красиво оседая наземь. Дамы плакали глицериновыми слезами, заламывали руки и тут же сливались в экстазе с победителями. Скакали лошади. Горели аккуратные макетики замков и деревень...

Семёныч сквозь дрёму отмечал: события на экране даже не пробуют казаться настоящими. Представлял, как можно иначе снять те же сцены. В героико-трагическом, "высоком штиле", дабы зрители рыдали и проникались катарсисом. Или напустить "чернухи", пусть бы самых крепких стошнило от средневекового зверства, а современность показалась уютной донельзя. Не просто представлял. Начал рисовать, выстраивать картинки под закрытыми веками. Одно из неоконченных высших -- три курса операторского во ВГИКе.

Финальные титры, музыка. Палец машинально давит на пульте кнопку выключения. Тишина, темнота, однако старик уже то ли снимает, то ли смотрит свой собственный фильм во сне.

Смутно мелькают сцены, лица -- ни одного известного актёра. Сюжет пока не ясен. Семёныч открывает папку со сценарием и видит вместо привычной машинописи непонятные, ни на что не похожие буквы. Папка превращается в здоровенный фолиант, руки, легко держащие его на весу, больше не принадлежат Семёнычу. Узкие, длиннопалые кисти выглядят смутно знакомыми. Старик старается сместить камеру, взять общий план, разглядеть, кто это. Характерный худощавый силуэт со спины: нав? Заглянуть в лицо не удаётся: странный, из ниоткуда, свет над страницами быстро гаснет. Смена кадра...

Лето, самое начало. Невероятной красоты девушка изящно прислонилась к берёзовому стволу. Волны золотистых волос струятся по зелёному платью почти до земли. Юное личико с застенчиво потупленными глазками кажется знакомым: "Моя Люда?" Фотограф помнит её старше, но кажется, одно лицо! Взлетают длинные ресницы, изумрудные глаза смотрят прямо в душу. Она улыбается... Не Семёнычу, другому. Стройный, очень высокий парень в чёрном подхватывает красавицу на руки: легко, будто она ничего не весит. Ставит на пенёк, чтобы удобнее целовать. Парень сильно смахивает на Ромигу, только моложе, и вместо привычной короткой стрижки -- гладкие волосы до плеч. Золотисто-зелёное и чёрное на фоне пронизанной солнцем берёзовой рощи, очень красиво. "А девица-то знает толк в любви. Прекрасно понимает, что нужно чернявому, и сама того же хочет. М-м, шарман!"

Тьма ночного леса. Чёрное и чёрное: два одинаково гибких, поджарых тела, два чеканных профиля. Тот же парень в объятиях подобного себе. Смеясь, запрокидывает голову, подставляет шею под поцелуи. "Эк вас занесло! А по виду вроде нормальные..."

Серия яростных драк: чёрные против рыжих, против зелёных, против... "Ромига не говорил, что в Тайном Городе водятся настоящие вампиры. Или за пределами? Место действия -- явная Европа. Несколько веков назад".

Семёныч силился получше рассмотреть лица и антураж, уловить хитросплетения сюжета, но картинки мелькали, как при скоростной перемотке. Ромига присутствовал "в кадре" почти всегда. Кажется, кино получалось именно про его похождения. Ещё нескольких навов Семёныч быстро научился различать, даже имена кое-как запомнил. Хотя "кино" шло без перевода или субтитров, а по-русски действующие лица говорили далеко не всегда. Навы почти не менялись от эпизода к эпизоду. Прочие персонажи появлялись и исчезали, будто роса на траве.

Война, война, любовь, война, книги, война, допросы пленных с пристрастием, немножко любви, опять война, опять допросы. Не факт, что в хронологическом порядке, однако чем дальше, тем страшнее. Хладнокровная жестокость тёмных тварей, являемая в подробностях и с полным натурализмом, приводила нечаянного зрителя во всё возрастающее смятение. Богатый жизненный опыт Семёныча лишь усугублял ситуацию. "Нелюди во всех смыслах. Хуже гестаповцев. Натуральные демоны из ада! Хотя, возможно, их противники не лучше". Самое время проснуться, проморгаться от кошмара и поскорее забыть увиденное. Однако сон затягивал Семёныча всё глубже и всё меньше походил на кино...

Знакомое не навское лицо. Прекрасная блондинка со связанными за спиной руками, в зелёном платье, к которому удивительно не идёт криво приколотая брошь в виде акулы. Нервно озирается по сторонам. Узнаёт или догадывается, куда попала, замирает, гордо вскинув голову.

"Та девушка из берёзовой рощи?! Повзрослела и стала совсем, как две капли, похожа на мою Люду. Возможно, она и есть? Или просто соплеменница?" Странно, что фотограф не может определить наверняка. Был уверен: запомнил черты возлюбленной до конца дней, ни с кем не перепутает. Но уже больше сорока лет, как Люда пропала. Семёныч был уверен, погибла. Видя, где и в чьих руках она оказалась, уже не хочет знать, как именно.