Избранные стихи (СИ)

      Кухарка жирная у скаред
     На сковородке мясо жарит,
     И приправляет чесноком,
     Шафраном, уксусом и перцем,
     И побирушку за окном
     Костит и проклинает с сердцем.

     А я бы тоже съел кусок,

     Погрыз бараний позвонок
     И, как хозяин, кружку пива
     Хватил и завалился спать:
     Кляните, мол, судите криво,
     Голодных сытым не понять.

     У, как я голодал мальчишкой!

     Тетрадь стихов таскал под мышкой,
     Баранку на два дня делил:
     Положишь на зубок ошибкой…
     И стал жильем певучих сил,
     Какой-то невесомой скрипкой,

     Сквозил я, как рыбачья сеть,

     И над землею мог висеть.
     Осенний дождь, двойник мой серый,
     Долдонил в уши свой рассказ,
     В облаву милиционеры
     Ходили сквозь меня не раз.

     А фонари в цветных размывах

     В тех переулках шелудивых,
     Где летом шагу не ступить,
     Чтобы влюбленных в подворотне
     Не всполошить? Я, может быть,
     Воров московских был бесплотней,

     Я в спальни тенью проникал,

     Летал, как пух из одеял,
     И молодости клясть не буду
     За росчерк звезд над головой,
     За глупое пристрастье к чуду
     И за карман дырявый свой.

1957

ИМЕНА

      А ну-ка, Македонца или Пушкина
     Попробуйте назвать не Александром,
     А как-нибудь иначе!
     Не пытайтесь.
     Еще Петру Великому придумайте
      Другое имя!
     Ничего не выйдет.
     Встречался вам когда-нибудь юродивый,
     Которого не называли Гришей?
     Нет, не встречался, если не соврать!
     И можно кожу заживо сорвать,
     Но имя к нам так крепко припечатано,
     Что силы нет переименовать,
     Хоть каждое затерто и захватано.
     У нас не зря про имя говорят:
     Оно — Ни дать ни взять родимое пятно.
     Недавно изобретена машинка:
     Приставят к человеку и глядишь —
     Ушная мочка, малая морщинка,
     Ухмылка, крылышко ноздри,
     горбинка, —

     Пищит, как бы комарик или мышь:

     — Иван!
     — Семен!
     — Василий!
     Худо, братцы,

     Чужая кожа пристает к носам.

     Есть многое на свете, друг Горацио,
     Что и не снилось нашим мудрецам.

1957

x x x