Казачья серьга

Прощай, село!
И в путь накатанный
Свином расплесканной зари,
Ныряньем ласточек нагаданный,
Мне желтый полдень подари!
Твоей бедой, душой и завязью
Как будто кормленный вчера,
Я отбываю с белой завистью,
С желаньем вечного добра.

Мне задарма шофер ухватистый

С нехитрой кладью подмогнет.
И мать с завалинки покатистой
Рукой натруженной махнет.

Село под солнышком заплатанным

Печаль оставит на потом.
И все пойдет таким накатанным
И предсказуемым путем.

Сады опять пропахнут завязью,

Суровей станут образа.
А я своей плакучей завистью
До срока выбелю глаза.

Странные ветры

Эти странные ветры
Набежали черт знает откуда.
Словно шайка цыган,
С четырех поднебесных сторон.
И лежит после них
На земле необъятная груда
Однопалой листвы,
Издавая прикушенный стон.

Эти странные ветры

Через пашни затеяли скачки,
В очи честных домов
Наплевали содомский сором
И умчались стремглав
С чьей-то черной
И злобной подсказки,
Заметая следы
Продувным пылевым помелом.

Ни щепоткой дождя

Не расщедрились странные ветры,
Но незнамо зачем
Обшныряли в округе кусты,
Обломали в саду
На антоновке спелые ветки.
На старинном кладбище
Вкривь и вкось повалили кресты.

Ну их, ветры-ветра!

Нет на них никакой благодати.
То лишь тишь да покой,
Или дождики вниз головой,
Или снег молодой
Приобнимет заречные гати,
Благодушной полой
Закрывая разор ветровой.

Воскресенье

Знает и дурак.
Что воскресенье – праздник.
Ты его в шелка,
Как девку, разодень,
Будто этот день
Бродяга и проказник.
Я же чту его
Как изначальный день.

Первый божий день

Застиранной недели
Обначалит дням
Прямые колеи…
Чтоб они и впрямь,
Как гулюшки, летели,
Провожу его в покое
                       и любви.

Подзабыты дни

Смиренья и прощенья,
Блуд и нелады
Блукают по Руси.
Первый божий день
Святое воскресенье.
Души для добра
Во ближних воскреси!

Простые песенки

«То, что нет суда на Бога…»

То, что нет суда на Бога, —
Праведно и славно.
Жизни торная дорога
Строго-своенравна.

Нет на гром крутой управы

И на дождь лукавый.
Только скажешь:
– Боже правый! —
И всплеснешь руками.

Как винить ольху за хилость

Или дуб за крепость?
Все равно что прятать
                  милость
И корить нелепость.

И зачем таранить реку

Пузищем плотины?
Худо, если человеку
Плакать запретили.

Ближний мой, назло рассудку

При честном народе
Остепенься не на шутку,
Повернись к природе…

«В поминальную субботу…»