Химера: Проза. Лирика. Песни [Авторский сборник]

Сочетание слов красивых,
что ласкают так нежно слух,
успокаивают ревнивых,
укрепляют наш бренный дух.

Что слова, если взгляд незрячий

проникает в тайник души,
где зашлось все от тихого плача.
Как не плакать мне, подскажи,
чародей из ушедших столетий,
седовласый мудрец Гомер.
Почему весь народ мой в клети,
без надежды и высших вер?

Почему у детей и взрослых

вороватый, трусливый взгляд,
почему в анкетах опросных
нас допрашивают всех подряд?

Почему мы плюемся в небо

и на землю плюем кривясь,
и ломоть освященного хлеба
в рот запихиваем не крестясь?

Почему и святое слово

мы обсмеиваем, скаля рты,
и клеймим, как врага, сурово
тех, кто носит за нас кресты.

Не ответишь, смолчишь незряче,

лишь вздохнешь с сожалением «э-эх…».
И за это спасибо, старче.
Э-э-эх!

Стеклотара

Глаза мои не синие давно,
а серые, с налетом скучной пыли,
и зрак на солнце отражает свечку.
И загорается на красное вино,
что в честь вождей в кругу семейном
                                                      пили,
выбрасывая стеклотару в речку.

Все дно реки из битого стекла,

вброд босиком слабо пройти и йогу.
Моя Любовь в ней ногу рассекла,
и вся в крови так и явилась Богу.

Судьбина

Погрустнел я, призадумался,
                                нахмурился:
жизнь идет не так, совсем не так.
Где же и когда я обмишурился,
где копейку принял за пятак?

Где мечту о чистой, нежной девочке

променял на пьяный поцелуй,
где я песню птицы пеночки
осмеял за кем-то как холуй?

Отчего живу с какой-то женщиной

и детей к чему-то наплодил,
ах, зачем судьбиною помечен я,
чем ее, когда я прогневил?

Отчего как пес, побитый палкою,

обхожу людскую коловерть,
отчего тайком ночами плакаю,
будто в головах уселась смерть?

Не найти ответов, не отыщется:

до конца не жить мне, а влачить
тело бренное. С кого за это
                                      взыщется?
На кого мне ножик наточить?!

Такое дело

Неужели ночь прошла впустую,
никаких мне тайн не принесла,
и еще одну свечу задую, —
сколько их с рождения числа…

Как же ветер воет за окошком,

и черно, как будто жизни нет,
будто и не бродит по дорожкам
дождь, бубня любимый мой
                                         сонет.

Где вы все, любимые когда-то?

Я вас помню, с вами говорю
в сновидениях на каменистом
                                         плато,
где встречаю вечности зарю.

Ночь темна, ее такое дело:

прятать свет и купола церквей,
негритянское свое тугое тело.
Что глядишь так на меня
                    из под бровей?

Да, люблю тебя, хотя и опасаюсь:

черный взгляд твой слишком
                                       роковой.
Не к добру так часто обнимаюсь
я с тобой под ветра злобный вой.

Тетери