Химера: Проза. Лирика. Песни [Авторский сборник]

Льёт дождик из корыта
На маковки церквей,
И батюшка сердито
Глядит из под бровей.
И говорит: «Валерий,
Раб божий, не греши,
Что русские — тетери,
Ты больше не пиши».
И я не стал тетерить
Свой собственный народ.
Осталось только верить.
И верю кой уж год.

Тишина

Мрак густой в коридоре и за окном,
Ни луны, ни месяца, ни даже звездочки.
Ладно, утеха мне даже в одном:
В тишине, вливающейся из открытой форточки.

Тихо, из крана капель: «кап-кап-кап»,

Да поскрипывает, знай себе, перышко.
Мысль моя, как старинный пикап,
С визгом катит на счастье или на горюшко.

По неезжей дороге, лесом да полем все,

По ухабам, извилинам, кусты по бокам.
И мы с ней то милуемся, а то и ссоримся,
И едем, хоть и медленно, назло всем врагам.

Что куда? Ах, простите, не в этом дело,

Едем к Макару, что пасет телят,
А может, к теще, если бражка поспела, —
Чай, дети по лавкам еще не сидят.

А может, едем на великую стройку,

Без всяких яких, — согласна она.
Что нам нужно? В общежитии койку
Да еще одно: чтоб процветала страна.

Чтоб наши дети, которых и нет пока,

Не говорили нам, мол, родите назад.
Не смейтесь — из сегодняшнего выходят века.
А это неплохо, я этому рад.

Написал, размечтался … а что?

О коньяке что ль, да об икорке?
Есть костюм у меня, есть пальто,
Есть ботиночки — не опорки.

Если все о потребном, то жуть

Заарканит в полон до кладбища.
Канареечная, животная муть —
Ненасытная, скажу, сволочища.

Все ей мало, хоть рупь, хоть мильон,

Загребастая и тупорылая.
С ней и сам превратишься в бекон,
Нет, не чайка она белокрылая.

Что ж, от мыслей скорей бы к делам,

Чтобы жизнь — и сплошных новостроек,
Чтобы щедр был, честен и стоек.
К черту мелочность, корысть и хлам!

Толпа

Голова моя пустая,
пуст тюремный небосвод,
где-то звездочка златая
входит в звездный хоровод.

Где-то льются снопы света,

где-то люди пьют вино,
где-то чья-то эполета
сочно шлепнулась в говно.

Голова моя пустая,

как полночный небосвод,
и Земли одна шестая
благим голосом ревет.

Пусть ревет, а я не слышу,

на дворе моем темно.
Кто-то прыгнул через крышу,
хорошо, что не в окно.

Выйди вон, тоска глухая,

пустота из головы.
Ночь темна, а все ж лихая…
Я не сплю, а спите ль вы?

Ты не спишь, азербайджанец,

армянина взяв в прицел.
Что ж ты делаешь, засранец!
Шел бы спать, пока сам цел.

И абхаз с грузином тоже,

не в пример нам, молодцы,
душу вынули из кожи,
кровь сосут через сосцы.

Ночь темна в Стране Советов,

звезды все на пиджаках,
президенты из валетов —
мы с тобою в дураках.

Мы с тобой толпа тупая:

Азер, Саша и Вано.
И под гимны засыпая,
видим в золоте Говно.

Тоска