Книга правды

— Ну, уморил… Я только представил себе…Ха-Ха-Ха… Чувак, в России, все это — самая мода для… Ну да, для безработных… Только по-вашему, детей из upper-class или upper-mid class. Не ниже. Вся снобистская публика только там. Они приезжают на родительские бабки в Лондой и исходят соплями по всему, что с их точки зрения круто или модно. Потом возвращаются и начинают пудрить мозги. А там и альтернативно-комнатные критики рады стараться — хлеб отрабатывают, козлодои удойные. Настоящая наша беда — все в умные построения и пафосные слова обращать, как-то обзывать, заключать в схемы. Это, как ни крути, с образования халявного началось. Все за чужой счет. И оттуда эта муда концептуальнофилософская… Она на всех уровнях, начиная с политики, кончая авангардом. И по-моему, на русской почве из этого вырастет самый голимый fookin’ self-indulgent. Для вас здесь, в Рединге, скажем… Да, неважно. Здесь все родное, музыка дуг шой исходит. Если музыканту нечего сказать, так его и слушать никто не будет. Помяни мое слово, еще годик — и в Москве будут все эти клубы, и ваши доктора Паттерсоны и Наташи Атлас повалят туда гурьбой, потому что в Англии эта волна уже сходит. И все эти детишки будут валом на них переть* клубиться до озверения, покупать экстази у всяких интеллект туальных wankers, писать на брудершафт в своих культурных салонах и страшно гордиться собой. А копни их — ползают только по верхам, внутри пустота — живые зомби с раздутым и лоснящимся брюхом самомнения. Если бы они не зиали жалости ни к себе, ни к другим — я бы гордился ими. Но жалось ти к себе у них хоть отбавляй — публика трусливая и предо* тельская — очко торгует человеком, человек торгует своим очком. Знаешь самое первое правило русской психологии? Нет? Чтобы никому не было лучше, чем мне! Ничего на хрен не и%* менялось! От всех их словечек — гениальный-замечательный-стильный-великолепный-настоящий-альгернативный-инди-видуальный-фасбиндер-техно-херцог-мартенс-джармуш-, миксы — тарантино-клубы-маккена-койл-керуак-наркотики —.

вырвет и саблезубого тигра. Да тот и слушать ихнюю пошлятину вроде 4 ваше отношение к наркотикам?» не станет — сожрет пионеров ныо-эйджа вместе с книжками Берроуза и Хаксли» и будет прав. Здешней легкости» доступности» бесконфликтности у них никогда не будет — они захлебнутся в горячей» обжигающей струе анализа своей глубокомыслен-но-бесмысленно закинутой жопы. Какая там музыка отверженных?!!! Какая альтернатива?!!! Все захлестнут толпы танцующих» обекислоченных бандитов — закономерный русский пиздаускас. Может и голубизну на щит подымут… Хотя» вряд ли» кишка тонка. Но и не настолько толста…

— Ну ты, брат, загнул. Тяпни стопку текилы и перестань ругаться, stay cool.

— Stay drunk without being drunk, ever. А ты понял, понял, что случилось?

— Ничего не понял.

— Сейчас из меня исподволь все та же муда выходила. Здесь я могу спокойно ехать с рейверами в тот же Stonehenge или отправиться за тридевять земель, куда-нибудь в Гоа, и ничего подобного мне и в голову не придет. Только, пожалуйста, не заводи больше глупыми вопросами… А хочешь, сам туда съезди — оторвись и поклубись. Только я так тебе скажу: «Увидел старик поутру мерина куцего и загоревал: без хвоста все равно, что без головы — глядеть противно».

 * *

«Ерундисты» — кочевое племя, вырастающее на фестивалях в несколько раз. По их окончании тусовка мелеет на глазах, остается лишь стойкое, закоренелое ядро человек в двадцать.

Подвалило несколько байкеров со смазливой девицей, бросили на столик десятку. «Хай, Чин. Задача такая — напои эту женщину в стельку». Чин, видимо, работал раньше барменом в престижном кабаке. Жонглируя одновременно стопками, бутылками, лимонами, он за считанные секунды творил и хлеб, и зрелище, собирая в холщовую сумку хлынувшие фунты. Неожиданно вылез мужик неопределенного возраста (между шестидесятые) и вечностью), с кольцом в носу и стал помогать, гнусно хихикая и ругаясь на таком невообразимом диалекте, что у меня чуть не лопнули барабанные перепонки. «Эй-Эй, уберите Крокодила от денег!» — из утробы Чина вырвался крик туши. — 4 На стопку и отваливай. Черт, нашел-та-ки. Мы еще по Гластонбери его помним. Все текильные соки из нас высосал» халявщик хренов».

Марк притащил гитару.

— Что будем играть?

— Может, «Passenger»?

Допеть не дали. Наскочивший Джимми стал терзать меня вопросами насчет писателя Булгаковски.

«Буковски?» — спрашивал я, смакуя текилу и оприходуя джойнт.

— Нет… Мэргеритта… Почти как пицца на Пикадилли. И этот, как его, Маэстро…

— Маэстро и Пицца? А-а…»Мастер и Маргарита»! Cool, man, pretty cool.

— О, Россия! Magic Mushrooms!