Короткий путь, что челнокуДо синего моря, —Сиротине до чужбины,А там — и до горя.Словно волны, поиграютС ним добрые люди;Потом станут удивляться,На что он в обиде;Потом спроси, где сирота, —Никто и не видел…
{97}Ветер стонет, долу клонитЛозу на просторе,Дуб ломает, катит полемПерекати-поле.Так и доля: того согнет,Иного сломает;Меня катит, а где бросит —И сама не знает,В какой стране бедняка закопают?Где я успокоюсь, навеки засну?Коль знаешь на свете лишь бедность одну,То жизни не жалко. Никто не узнает,Не скажет хоть в шутку: «Пускай почивает!В одном его счастье, что рано заснул».Не правда ль, Оксана? голубка чужая!Ты тоже не вспомнишь того сироту,Что счастлив был, в свитке по свету блуждая, Когда видел чудо — твою красоту.Кого ты без речи, без слов научилаОчами, душою, сердцем говорить,С кем пела Петруся,{99} чтоб горе забыть,С кем в песнях всю душу умела раскрыть.Ты тоже не вспомнишь. Оксана! Оксана!Поныне я плачу, тоскую, томлюсь,Проливаю слезы над моей Марьяной,Тобою любуюсь, за тебя молюсь.Припомни ж, Оксана, голубка чужая,Укрась же сестрицу Марьяну венком,Взгляни на Петруся, печали не зная,И хоть невзначай помяни о былом.