Когда умирает ведьма

— Я случайно на этот заработок наткнулся, — сказал Богдан. — Когда жрать уже было нечего. Шустрил тогда по-мелкому, на своей машине по палаткам всякую дребедень развозил: сникерсы, шмикерсы… И так было фигово, а тут я еще машину разбил. Все! Приплыли! Сижу дома, денег нет, работы нет, читаю газету, которую где-то на скамейке у подъезда подобрал, а там в газете всякая фигня: про инопланетян, про какие-то заклятия, про порчу, которую кто-то на кого-то наслал. И тут до меня доходит: ведь кто-то этот бред пишет. И деньги за это получает. Я попробовал. Придумал историю про мужика из Тамбовской области. Будто у него семья, жена, две дочки, и все у них нормально круглый год, кроме одного единственного дня, когда у него день рождения. Что ему ни подарят в этот день — к вечеру на подарке обязательно кровавые пятна проступят. Понять ничего не могут. Уже чтобы этот ужас не повторялся, решают вообще ничего не дарить. Тогда к вечеру кровь проступает на его вещах: на рубашке, к примеру, или на носовом платке. А все прояснилось, когда его арестовали. Оказывается, давным-давно у него была другая семья, и он в свой день рождения, напившись до беспамятства, всю семью порубал топором, а потом скрылся и тридцать лет жил под чужой фамилией, пока его не нашли. Ну как вам?

— Чепуха к-какая-то! — поморщился майор.

— Десять баксов! — не согласился с ним Богдан. — Я эту бодягу написал за полчаса! И мне за нее заплатили десять баксов! И предложили еще что-нибудь написать. Я понял: вот оно! Сижу дома, не суечусь, сам себе хозяин, и за полчаса работы — получи свои десять баксов! Я истории эти писал чуть ли не левой ногой. Газет таких, которые эту ахинею печатают, — море. Так что пиши и радуйся.

— А не п-противно? — хмуро спросил майор.

— Слушай, ты, аристократ! — поморщился Богдан. — Когда ты бомжа вонючего в воронок милицейский заталкиваешь, а с него вши на тебя с присвистом перепрыгивают — ты думаешь, у тебя работа лучше-чище-благородней, чем моя?

Майор поиграл желваками, но смолчал.

— То-то же! — удовлетворенно сказал Богдан. — В общем, забавлялся я, как хотел. Не могу сказать, что был счастлив, но в целом мне нравилось. Дальше ведь еще легче все оказалось. Это я сначала что-то там придумывал, а потом нужная информация как-то сама собою поперла. То письма в редакцию идут, где читатели про известные им страсти рассказывают, то кто-нибудь, с кем разговоришься и скажешь, где работаешь, какую-нибудь такую историю преподнесет из своей жизни или жизни своих далеких родственников, что потом остается только все это правильно записать, какие-нибудь там фенечки придумать, чтобы позанятнее было и пострашнее. И историй этих я уже наплодил целый миллион. И тут вдруг началась какая-то фигня. Я даже не могу сказать, когда на это обратил внимание. Понимаешь, читаю я все эти письма, пишу свои истории, у меня этих историй накопилось множество, но когда их не одна, не две, не десять, а именно что миллион, ты вдруг обнаруживаешь, что не все они одинаковые. Открой любую из этих газет для убогих, загляни, где реклама напечатана. Магистр черной магии, профессор Всемирной Академии Парапсихологии, народная целительница белая колдунья баба Глаша. Вранье и вздор, и любого из этих экстрасенсов надо за мошенничество сажать, да у ментов никак руки не доходят, хотя всем понятно, что там к чему, в том числе и мне. И вот я с таким отношением ко всей этой ахинее вдруг обнаруживаю, что некоторые истории не вписываются в эту картину всеобщего вранья, что из тысячи историй про то, как женщине любимого приворожили и ей вышло счастье, или про то, как на сеансе массового гипноза сто пятьдесят слепых разом прозрели, а еще двести калек бросили костыли и пошли — на тысячу этих историй есть одна или две, в которые ты можешь верить, можешь не верить, а все же там что-то было.

Богдан раскрыл одну их своих тетрадей, зашуршал перелистываемыми страницами.