Колкая малина. Книга третья

Разбухла от крови шинель,
В сером небе стервятник сужает круги,
Юный солдат с огнемётом «Шмель»
Умирает с чугунным осколком в груди.

Танк ослеплённый воет, как циклоп,

И стальными люками пытается моргать.
Уже не глушит мёртвых миномётный перехлоп,
Он для тех, кто собирался выживать.

Безумно выли волки, глотки зачищали,

Им хотелось выведать ответы:
Почему друг друга люди убивали,
Наплевав на все Заветы и запреты?

Стервятник новый круг пытался заложить,

Но день слабел, сгорая как свеча.
Он в этот час свою добычу не добыл,
Но будет дожидаться раннего утра.

Когда из сотни десять выживали,

А ещё с десяток просто не нашли,
Считалось, что победу одержали,
Даже если десять метров не прошли.

Над покалеченной Землёй ракетами светили,

Где гуляла смерть в компании волков;
А рапорта хорошие, как взятки, заносили
И гнали на убой безродных пацанов.

Тракторист

Он всегда готов был показать
Свой упёртый, бычий темперамент,
И к этому ещё и рассказать,
Обряжая выраженья в собственный орнамент.

И пусть при случае узнают силу кулаков

И простой мужланский норов,
В котором множество понтов
Из арсенала кухонных боксёров.

Он не потянул восьмого класса,

И его определили в силосную яму.
Там его и наставляла биомасса
На дальнейшую в жизни программу.

Потом он в армию советскую пошёл

И стал механизатором в стройбате.
Там он много для себя полезного обрёл,
Копаясь голыми руками в стекловате.

Он одного не смог бы пережить,

Им владел один и тот же страх:
В чём-то себя слабым проявить,
И что кто-нибудь увидит слёзы на глазах.

Ранним утром воздух свеж и чист,

Его в этот час судьба и позвала:
– Просыпайся, сельский тракторист,
Тебя ждут великие дела!

Узнал про себя

Примирите меня с непогодой,
Помогите понять себя,
Назначьте меня воеводой,
Дайте хоть два полка.

Мы на плац придём прошагать

Под старый марш «Труба зовёт»,
И с шагом строевым честь флагу отдавать
По смыслу слов и по созвучью нот.

Нас не отправят в полицейские кордоны,

Кого-то от чего-то оттеснить,
И кому-то помогать сочинить законы,
Чтобы можно было взять и поделить.

Нас благословит на подвиг ратный

Солдат, погибший под Смоленском,
От которого письмо в листок тетрадный
Хранится за иконой в доме деревенском.

Нам хватит гордости не дать себя запутать

И историю не дать перевирать.
Нам есть ещё, какие песни слушать,
Есть то, что никому не отобрать.

Не мирите меня с дождём,

Я уже всё узнал про себя:
Если в мой дом ворвались с мечом,
То это – моя война.

Правда