Красная - красная нить (СИ)

Джерард стоял на площадке, опершись руками о трубу перил, курил снова. Я захлопнул дверцу машины, неторопливо перешёл пустую тёмную дорогу, встал рядом. Мы едва касались локтями, и от этого было немного теплее. Я внезапно остро осознал, зачем он отвёз нас двоих так далеко, и улыбнулся этой догадке. Расчётливый мудак.

- У тебя девушка, – внезапно сказал он, не вынимая из губ сигарету. – Очень милая.

- Невеста, – поправил я и полез во внутренний карман за своей пачкой. В разреженной темноте мелькнула тусклым светом серебряная полоска на пальце.

- Оу, даже так, – ответил он, выдыхая дым в сторону океана. Изгиб его кисти притягивал взгляд, я, наверное, никогда не смогу насмотреться на это. – У меня тоже девушка, – сказал он после пары затяжек. – В Нью-Йорке осталась, правда. Сказала, если я не нарисую за этот год чего-нибудь стоящего, уйдёт от меня, – хихикнул Джерард. – Говорит, я неудачник.

- В пизду такую девушку, – ровно ответил я, прикуривая от своей зажигалки. Та неожиданно нашлась во внешнем кармане. Джерард хмыкнул.

- Она в чём-то права, я неудачник. А теперь я лезу во что-то, в чём плохо смыслю, и мы даже собираемся записать первый альбом. И меня почти колотит от осознания, что может выйти так же, как с комиксом. Я вряд ли переживу это, – выдал он мне, как на духу.

Я посмотрел на него. На бритой бледной щеке у виска пробивались жёсткие волосы. Хотелось запутаться в них языком, слизать вкус пота – я был уверен, он там был. Я отвернулся.

- Всё получится. У меня мурашки от того, что ты делаешь на сцене. Мурашки от песен и музыки, – «от тебя», – хотелось продолжить мне, но я замолчал, заткнув себе рот сигаретой. Мне не стоило говорить о том, как я пару раз мастурбировал, просто слушая промо-диск Джерарда, и как кончал на вдохе от его голоса. – Вам только ещё один гитарист нужен, потому что из тебя он, прости, никакой.

Джерард закинул голову назад и рассмеялся.

- Никогда не лез в гитаристы, нахуй надо. Просто найти никого не можем. Чтобы подходил, – сказал он и снова долго, чувственно затянулся. Огонёк на кончике сигареты распалился, отражаясь в зеленоватых глазах алым. Я вздрогнул едва ощутимо, внутри заныло сладко до одури. В этой фразе было столько недосказанного, что я очень боялся спугнуть удачу.

- А моя группа разваливается, – повёл я плечом, словно надеялся отгородиться от этого. – Тима несёт куда-то, я уже перестал понимать, о чём наша музыка, для чего мы её пишем. Я перестал понимать, о чём пою. Это грустно, – сигарета закончилась, и я, притушив бычок о низ трубы, кинул его себе под ноги. Вздохнул, прикрыл глаза. – Иногда мне очень хочется, чтобы было всё, как раньше. Чтобы Рэй, Майки, ты… Мне не хватает этого. Я… завидую твоей группе, Джи. Вы невероятные какие-то.

- Как раньше, – хмыкнул Джерард. – Как раньше уже не будет. Никогда, – сказал он и отправил тлеющий окурок в долгий полёт за край перил. – А если бы я позвал тебя? Переманил из «Пэнси», ты бы пошёл ко мне вторым гитаристом? – спросил он вдруг.

Я поёжился от пронизывающего ветра с океана. Вгляделся вперёд, в темноту, но ничего там так и не увидел. Внутри всё тряслось от предвкушения чуда. Он шутит? Согласился бы я? Неужели не видно по мне, что я за ним на край света готов, босиком, и меня даже привязывать не надо – сам пойду, как преданная псина, согласная на объедки и редкую ласку? Он вообще понимал, что предлагал мне? Быть постоянно рядом. Творить вместе. Смешивать в одно общий пот и кровь. Преодолевать преграды. Радоваться. Засыпать и просыпаться, выступать… Дышать одним воздухом, одним запахом, даже если это запах нестираного белья и пота, немытых тел… Это практически брак – пускай творческий, пускай полигамный, но всё же. Господи, какой же он идиот… Я вздохнул и посмотрел ему в глаза. Пожал плечами.

- Кто знает? – мои губы скривила улыбка.

Он снова хмыкнул и снова закурил. Я перестал считать. Кажется, курить сейчас нам было более необходимо, чем дышать.

- Знаешь, я всё же думаю, что неудачник. Как минимум, был неудачником, – сказал Джерард и затянулся – блаженно, прикрывая глаза. – Мне двадцать пять, из успехов – оконченная школа искусств да никому не нужный комикс, работать над которым я просто заебался. Все последние годы я постоянно ловил себя на мысли, что бездарно проёбываю молодость. Что делаю что-то не то, не так, будто свернул не туда или не на своём перекрёстке. Так было вплоть до прошлого сентября…

- Я помню, – кивнул я. – Майки звонил мне. Я рад, что с тобой ничего не произошло.

- Со мной много чего произошло после, Фрэнк, – ровно сказал Джерард. – Очень много. Ты, блять, представить не можешь, насколько. И Майки вызвонил тебя, потому что я его попросил. Я знал, что ты в Нью-Йорке, и, блять, чуть не сдох, когда это всё началось.

Я судорожно втянул носом прохладный воздух, а потом затянулся новой прикуренной сигаретой – сразу и почти на треть. Что?

- Мне было так тяжело, Фрэнки, так тяжело, – сказал он и уронил голову на вытянутые вперёд руки. Кепка слетела с его волос и мягко приземлилась на бетон. Он даже не заметил.