Крокодиловы слезы (Алекс Райдер, #8)

Однако Балман уже ушел, вскочив со стула и пробираясь через главную дверь на свежий воздух. Что, черт возьми, происходит? Его проездной, затем банковские карты, его мобильный телефон, его машина, теперь его счета ... Это было так, как если бы его личность была изъята из него по частям. Он прислонился к углу здания, чтобы не упасть, и пока он стоял там, мимо поспешил пассажир, бросивший экземпляр его газеты в мусорное ведро прямо перед ним, как будто он хотел, чтобы Булман увидел, что было на первой странице.

Это была фотография его самого.

Булман с ужасом смотрел на это, вспоминая заголовок, который он увидел, когда выходил из своей квартиры. “Журналист убит”. Сейчас он смотрел на тот же заголовок. Он почувствовал, как тротуар качается под ним, когда он шагнул вперед и вытащил газету. История была очень короткой.

Гарольд Булман, журналист-фрилансер, специализирующийся на материалах, касающихся армии и разведывательных служб, был вчера утром найден мертвым в своей квартире на севере Лондона. 37-летний мистер Булман был ранен ножом. Полиция сегодня обратилась ко всем свидетелям, которые могли видеть или слышать что-либо между десятью часами и полуночью, с просьбой выступить вперед. Старший детектив-суперинтендант Стивен Лезер, возглавляющий расследование, сказал: “Мистер Булман вполне мог нажить себе врагов в своей работе, и на данном этапе мы ничего не исключаем.” Гарольд Балман не был женат и не имел близких родственников или друзей.

Это был он. Они говорили, что он мертв! Как они могли совершить такую ошибку? Было ли это причиной того, что его телефон не работал, почему на его счете не было денег? Внезапно все это обрело смысл. Каким-то образом его с кем-то перепутали. И в результате была нажата целая серия переключателей, и его жизнь автоматически оборвалась.

Ему нужно было добраться до телефона. Он должен был поговорить со своими редакторами, с людьми, которые его наняли. У него не было денег. Но в его квартире был телефон. Это был ответ. В любом случае, Булман больше не хотел быть на улице. Он стал не-личностью, человеком-невидимкой. По какой-то причине он чувствовал себя незащищенным. Как он мог быть уверен, что там не было кого-то, кто действительно хотел заколоть его? Он должен был вернуться внутрь.

Он вспотел к тому времени, как вернулся в свою квартиру, и его рука дрожала, когда он пытался вставить ключ в замок. Казалось, он не хотел входить. В конце концов, после трех попыток он понял, что ключ не подходит. И это тоже было невозможно. Не так ли? Он использовал его только прошлой ночью! Но кто-то за последние двенадцать часов вышел и сменил замок.

“Впусти меня!” - крикнул он. Его некому было слушать. Он кричал на стеклянную дверь и кирпичную кладку. “Впусти меня!” Он пнул дверь подошвой ноги. Но стекло было усиленным, небьющимся, а дверь удерживалась на месте мощными магнитными пластинами. Он ударил в третий раз. Теперь он кричал. Любой проходящий мимо подумал бы, что он сумасшедший.

“С вами все в порядке, сэр? Чем я могу вам помочь?”

Он не слышал, как полицейская машина подъехала к нему сзади, но когда он обернулся, на тротуаре стояли двое полицейских. Булман был рад их видеть. В конце концов, он пытался дозвониться до них всего несколько минут назад.

“Я заблокирован”, - сказал он.

“Вы здесь живете, сэр?”

“Ну, очевидно, что я здесь живу. Если бы я не жил здесь, я бы не пытался войти ”. Булман понял, что был груб. Он попытался выдавить улыбку на свое лицо. “У меня дом на верхнем этаже”, - объяснил он. “Такого раньше никогда не случалось...”

“Могу я попробовать для тебя?”

Булман заметил, что полицейский опустил “сэр”. Он передал ключи и наблюдал, как полицейский пробует их в замке — также безуспешно. Полицейский осмотрел ключи, затем замок. Он выпрямился. “Ты не собираешься открывать эту дверь этими ключами”, - сказал он. “Замок Банхэм. Эти ключи из Йеля ”.

“Но это невозможно...”

“Как вас зовут?” - спросил второй полицейский.

“Это Гарри Булман. Я журналист”.

“И ты говоришь, что живешь здесь?”

“Я не просто говорю, что я здесь живу. Я действительно здесь живу. Но я заблокирован ”.

“Всего одну минуту, сэр”.

Первый полицейский говорил по рации. Булман переложил свой портфель из одной руки в другую. Внезапно стало очень тяжело. Учитывая, что был только январь, погода была слишком жаркой. Второй полицейский смотрел на него с подозрением. Ему было всего около девятнадцати лет, со светло-каштановыми волосами и торчащими ушами. У него все еще было лицо школьника.

“Ты уверен, что это то место, где ты живешь?” спросил первый полицейский. Он закончил свой разговор по радио.

“Да. Квартира тридцать семь. На верхнем этаже.”

“По этому адресу был зарегистрирован некий Гарольд Балман, журналист, но он был убит две ночи назад”.

“Нет. Это было в газетах. Я только что прочитал это. Но это ошибка. Я Гарри Балман ”.

“У вас есть при себе какие-нибудь документы?”