Лабиринт Выходов(СИ)

Десять лет скитался он по городам и деревням, перебиваясь жалким подаянием, как последний из нищих. Его одежда превратилась в лохмотья, которые едва прикрывали тело, не спасая от непогоды. Он искал что-то, чему не знал имени, ответа на свой вопрос - как и чем помочь людям, которые страдают от бед? Бывало, за кусок хлеба помогал какому-нибудь крестьянину трудиться в поле или мастеровому - делать подсобную работу в мастерской. Но такая помощь не избавляла этих людей от трудностей, почти не облегчала их жизнь. Это не был ответ на вопрос. И поэт шёл дальше, но снова и снова не находил нужного ответа. И везде видел одно и то же: человеческие беды и страдания, которые не исцелить. Всё сильнее становилось его отчаяние. Наверное, оно погубило бы его, сожгло бы его душу и сердце, как сжигает ненасытный огонь высохшие дрова, но одна встреча изменила всё. В городе, который стоял на берегу моря, на узкой петляющей улице, зажатой между двумя рядами старых, мрачных домов скиталец услышал музыку. Играли на флейте. Желая увидеть музыканта, поэт пошёл на эти звуки - а они сменились вдруг серебристым перезвоном струн. В конце улицы виднелась толпа. Работники из ближайших мастерских, торговцы из жалких лавчонок, случайные прохожие - прачки, рыбаки, прислуга и другой бедный люд, женщины и дети. Все они собрались послушать бродячего музыканта, который играл попеременно то на маленькой арфе, то на деревянной флейте.

Поэт-скиталец заслушался - такая прекрасная это была музыка. И другие тоже слушали, и на глазах у многих - даже суровых и грубых с виду людей - блестели слёзы. Это были не слёзы горя, но и не слёзы обычной радости. Это были такие слёзы, которые приходят, когда соприкасаешься с чем-то настоящим, не искажённым жестокостью и ложью.

Получилось так, что поэт прошёл в самый первый ряд слушателей, откуда мог видеть лицо музыканта. К его удивлению, лицо это показалось ему знакомым. Но он никак не мог вспомнить, когда и где встречал этого человека. Что ж, неудивительно - за годы странствий он повидал стольких людей - разве упомнишь всех?

Но почему-то вспомнить ему очень хотелось. Музыка отзвучала, слушатели, кто мог, давали музыканту мелкие монеты и расходились. Вскоре один только поэт, тщетно напрягающий свою память, и остался на улице. Но и музыкант ещё был здесь, убирал свои инструменты в чехлы и время от времени бросал взгляды на странного человека, застывшего, точно статуя, посреди дороги. Музыканту сделалось любопытно, отчего этот человек не уходит, и он спросил, не может ли ему чем-то помочь.

И в этот миг они узнали друг друга. Музыкант оказался одним их тех мальчиков, братьев, которым поэт в самом начале своего странствия отдал последние монеты и прочёл стихи. Неудивительно, что узнать его было непросто - прошло десять лет, ребёнок исчез, вместо него появился молодой человек.

Музыкант пригласил скитальца разделить с ним ужин, и тот согласился. Они зашли в ближайшую харчевню, и просидели там всю ночь напролёт, рассказывая друг другу, как жили все эти годы. Хотя прежде они виделись всего раз, теперь стали вдруг как давние и самые близкие друзья.

Но во время всего разговора поэт оставался печален. И когда музыкант спросил его, отчего эта печаль, он рассказал всё как есть. Единственное, что он умеет в жизни, это складывать слова, находить рифмы и необычные образы. Но это умение не стоит ничего, не помогает никому, никого не спасает от бед, от голода или нищеты.

- Ты ошибаешься, - возразил молодой музыкант. - Ты видишь перед собой как раз того человека, которому помогли твои рифмованные слова. Помогли найти свою дорогу, дорогу к музыке. Пусть игрой я зарабатываю немного, но это честный труд. Я не превратился в грабителя, который ради денег не остановится перед убийством. И, несмотря на нелёгкую жизнь, я слышу голос мира, его музыку, в которой есть свет и радость, в которой звучит любовь. Как умею, я стараюсь передать это другим, играя для них. Когда-то ты дал мне дар - монету и стихи. Монета, на которую я купил хлеба, сохраняла мою жизнь несколько дней, не позволяя погибнуть от голода. Стихи хранят мою жизнь до сих пор, потому что позволили мне не стать жестоким.

- Но я подарил одно и то же двоим, тебе и твоему брату, - сказал поэт. - Почему же ты путешествуешь в одиночестве?

- Потому что лишь один из двоих принял обе половины твоего дара, - вздохнул музыкант. - Другой взял только монеты. Мой брат выбрал более простой путь - тот, которого я избежал. Он не сумел не сделаться жестоким. Простые пути часто ведут к быстрой гибели.

- Почему так? - в отчаянии воскликнул поэт. - Почему ты сохранил доброту, а он - нет?

- Наверное, точного ответа на этот вопрос не знает никто. Может быть, я хотел этого, а он - нет. Не знаю.

- Не говорил ли я, что слова, которые сплетают поэты, да и музыка тоже, и картины - бесполезны, и не служат ничему, кроме тщеславия их авторов?

- Как минимум для одного человека твои слова оказались светом, позволившим увидеть подлинное, - с убеждённостью сказал молодой человек.

- Подлинное... что? - не понял его слов поэт.