Лавка красоты "Маргаритки"

Дверь поспешно открывается и на пороге дома, подслеповато щерясь, показывается дядя Росм. Он узнаёт меня не сразу, а когда тень непонимания слетает с лица, он отбрасывает зажатую в руках палку и спешно идёт мне на встречу. Только не доходит пары шагов, неловко застывает, вытянув руки вдоль тела. Оставшееся расстояние преодолеваю сама и крепко обнимаю родного человека.

– Здравствуй, дядя, я вернулась, – шепчу, и чувствую, как по щекам катятся слёзы – обжигающе-горькие, невыносимо удушливые, после которых не придёт облегчение.

Стоит отдать должное, дядя не задаёт ни одного вопроса. Вообще ничего не говорит, только гладит по голове, осторожно так, и ведёт в дом. Потом исчезает на несколько мгновений и возвращается вновь. Он сидит рядом со мной на скрипучей кровати, уложив мою голову себе на колени и всё повторяет:

– Поплачь, Криска, поплачь, маленькая, а я рядом буду. Всегда.

Я не помню его таким или помню? После смерти родителей я не сильно понимала, что происходит. Лица сменялись, словно калейдоскоп разноцветных стёклышек и ни одно из них я не запомнила. Потом меня привезли к дяде Росму и здесь я тоже долго приходила в себя. Кричала и плакала ночами, звала маму, в то время дядя часто просиживал у моей кровати до самого утра и мне… странное дело, становилось чуточку спокойнее. Потом воспоминания эти стёрлись под гнётом взросления. Как я могла их забыть? Как могла подумать, что ворчливый старик мечтает от меня избавиться в то время, как он кроме ворчания своего ничем и не обижал меня. Не бил, не обделял едой и одеждой. Как мог, так и справлялся.

– Прости меня, – всхлипываю едва слышно, но рука на моей голове напрягается, замирает, а потом продолжает гладить по волосам.

– Эх, ты, маленькая, это я должен просить у тебя прощения.

Кажется, на этом я и провалилась в гнетущий беспокойный сон. Мне снится всё сразу и ничего одновременно. Вспышки, приносящие лишь жалящую боль, сжимающие сердце стальными тисками.

Просыпаюсь ближе к вечеру, когда закатное солнце оранжевым светом врывается в низенькие окна и заставляет пылинки танцевать в своих лучах. Подняться с кровати нет сил, да и желание напрочь отсутствует.

На выручку приходит дядя. Заглядывает в комнату и улыбается так, словно никогда-то мы с ним не расставались и вообще, никогда не ссорились и не ворчали друг на друга.

– Проснулась? От и хорошо, от и ладненько. А я там блинов напёк, молочка прикупил и сметанки, твоей любимой.

Пока он говорит, подходит к кровати и берёт меня за руку. Осторожно поднимает, а я не могу возразить ему в ответ, потому что дядя не даёт мне вставить и слова.

– Окромя блинов ещё и уха есть, вчера на рыбалке был, хорошо ещё, что не продал. Уха сладкая вышла, мёд и мёд.

Так, за непрерывным разговором оказываюсь за столом, где уже занимает почётное место довольная Ласка. Увидев меня, она спрыгивает со стула и усиленно трётся об ноги. Я пытаюсь выдавить улыбку, но не выходил. Губы будто свело, да и тело я своё ощущаю, будто чужое, мне не подчиняющееся.

– Чайку с травами сам заварил. Хотя, как сам, сборы твои из сарая взял и… вот…

Наконец, слова у него заканчиваются, и я беру в руки огненную кружку, но рук не обжигаю. Вообще ничего не чувствую.

Дядя напряжённо смотрит за моими действиями.

– Криска, обожжёшься ведь, – не выдерживает и отбирает у меня кружку. Дует на неё, развеивая клубящееся облако пара. А я смотрю прямо перед собой, лишь краем глаза отмечая его действия.

Этот так странно – вновь оказаться здесь.

Поднимаюсь на ноги и вновь иду в комнату. Дядя пытается остановить меня, говорит что-то о вкусных ягодах, которые от тоже собрал и вообще…

– Не надо, – прошу его и понимаю, что по щекам вновь катятся слёзы. Он отступает и вскоре я остаюсь одна, чтобы вновь насладиться такой желанной тишиной.

Слёзы высыхают слишком быстро, чтобы перерасти в форменную истерику. Долго смотрю в одну точку и ни о чём не думаю.

Скрипнула дверь, а я и не подумала повернуться. Тяжёлый вздох дяди и тихое:

– Иди хоть ты к ней, – и следом пружинистая кровать проминается под весом урчащей Ласки. Она не пытается обозначить своё присутствие, напряжённо всматривается, так что я кожей чувствую её взгляд, и, наконец, укладывается прямо на мои ноги.

Когда за окном всплывает обрубок месяца, нагло заглядывает в комнату, то и дело подмигивая, скрываясь за редкими вяло плывущими облаками, я снова проваливаюсь в беспокойный сон.

Кажется, в таком бессмысленном хаосе проходит несколько дней, или даже недель. Время тянется или несётся, я не замечаю. Дядя не оставляет попыток вывести меня из свалившего оцепенения – кормит едва ли ни силой, заваривает какую-ту бурду, утверждая, что этот сбор непременно поднимет меня на ноги. Я не чувствую вкуса, запаха, и, самое главное, не вижу смысла во всех этих плясках.

Если не хочется есть, значит мне не надо этого. Всё же просто.

Очередное утро начинается с грохота и зябкого воздуха, который ворвался в комнату из распахнутых створок окна.