Le coup du père François

— Alors fais ce que je te dis, gars !

— Et s'il y a du pet ? s'inquiète le Mammouth, je prendrai sur mes doigts ?

— Non, puisque je te couvre.

Il opine.

— Il en sera fait comme suivant vos désirs, Monseigneur !

Satisfait, je bombe sur la banlieue ouest.

Les deux molosses me font le gros circus lorsque je carillonne : J'ai beau regarder, je ne vois plus Mademoiselle Julie ; probable que le gorille l'a jetée à la rue comme une fille perdue qu'elle est. Ça m'étonnerait que ses- rejetons soient d'authentiques boxers ; il va y avoir des pétarades dans leur pedigree, moi je vous le dis.

Le costaud patibulaire vient délourder en calmant ses dogues. Je le gratifie d'un salut militaire.

Il hoche la tête sèchement ; aussi liant qu'un ours polaire, ce zigoto.

— Préparez la voiture de maître, m'ordonne-t-il, elle est poussiéreuse…

J'obtempère. Ce carrosse noir est folichon comme un enterrement. Quand on est au volant d'un tel véhicule on a l'impression de marner pour la R.A.T.P. Je le sors dans le parc et j'entreprends de le fourbir avec la peau d'un chamois défunt.

Les chromes se mettent à briller. C'est vraiment de la tire grand standinge. Je ne voudrais pas partir en vacances avec, mais faut reconnaître qu'elle fait son effet. Lorsque j'ai fini, je m'assieds sur le marchepied pour griller une cigarette. La nuit descend sur le parc. On entend des petits oiseaux dans les arbres. Les étoiles se précisent dans un ciel, velouté. Comme l'univers est tranquille lorsque les hommes lui foutent la paix ! Je songe à la carcasse de mon pauvre Morpion. Cet homme paisible a eu une fin trop dramatique décidément. Je le voyais claquer parmi ses chats et ses bouquins ; d'une maladie bien longue et bien confortable. Et puis le sort ironique en a décidé autrement.

— Vous êtes prêt ?

C'est le gorille. Il bigle ma cigarette d'un œil hostile.

— J'attends, fais-je en balançant le mégot dans la rosée.

Je me juche sur mon siège et je vais me ranger devant le perron. J'ai le cœur qui pilpate. Enfin je vais donc le connaître ce satané consul ! Je descends de la guinde afin d'ouvrir la portière arrière, casquette en main, figé, dans un garde-à-vous qui filerait la colique verte à un soldat de plomb. Deux silhouettes apparaissent sur le perron. L'une est mon petit camarade Wadonk Hétaurdu, impec dans un uniforme vert-olida à brandebourgs et épaulettes d'or ; l'autre c'est la femme blonde que j'ai aperçue à la fenêtre.

Cette dernière retient toute mon attention. Elle porte une robe de soirée blanche, ornée d'une rose en or massif. Elle est belle et triste. Sous son maquillage on voit qu'elle a les traits tirés et les yeux violemment cernés. Sa chevelure blonde est légèrement cendrée. C'est une personne d'une trentaine d'années, un peu large de hanches et des chevilles pour mon goût personnel (et difficile) mais pleine d'un charme émouvant, Elle monte à l'arrière de la bagnole. Au passage elle me lance un regard intense et plus profond qu'un puits de mine. Hétaurdu monte à sa suite. Je marque un léger temps d'incertitude.

— Son Excellence ne vient pas ? je questionne.

— Non, répond-il sèchement.

Je claque la portière. Les lourdes de ces brouettes s'ajustent comme des portes de coffre-fort. Elles sont d'ailleurs un peu plus épaisses. Je m'installe au volant et j'attends les instructions. Hétaurdu fait coulisser la vitre séparant les passagers du chauffeur.

— L'Élysée ! ordonne-t-il.

Tout bêtement. Le sang me monte aux éventails à mouches.

Ainsi ces Messieurs-dames vont à l'Élysée ! Ça me trouble un chouïa. Pourquoi le consul ne fait-il pas partie de la caravane ? A quel titre son secrétaire le remplace-t-il ?

Je démarre, alourdi par des tonnes et des tonnes de questions inquiétantes.

En passant devant le Pavillon Joséphine, j'avise la tronche mafflue de Bérurier. Le bonhomme est à l'affût derrière des rideaux bonne femme. J'espère que tout se passera bien pour lui. Mes copains font un drôle de déchet dans cette affaire.

A cause de la vitre de séparation, je n'entends pas ce qui se passe à l'arrière, mais grâce au Vade-retroviseur Satanas (les meilleurs) je peux observer le couple à la dérobée.

Ces monsieur-dame ne s'adressent pas la parole. La jeune femme s'est blottie dans un angle du véhicule, le plus loin possible de son compagnon ; quant à ce dernier, un bras passé dans l'accoudoir suspendu, il est fier comme bar-tabac et jette des regards nonchalants sur les populations banlieusardes qui se pressent sur les trottoirs.