Лирика

Мы вырастаем из любви.
Как детское тряпье,
На дне глухого сундука,
Забыв, храним ее.

Но время свой чекан кладет

На все, и вот она,
Как предка памятный наряд,
На свет извлечена.

Преодоление

Superiority to Fate

Superiority to fate
Is difficult to learn.
'T is not conferred by any,
But possible to earn

A pittance at a time,

Until, to her surprise,
The soul with strict economy
Subsists till Paradise.

Преодоление

Судьбу решаясь превозмочь,
Напрасно ждать чудес:
Наш путь — одна рутина,
Совсем не дар небес.
По капле, незаметно,
По крохе, не спеша —
Пока взрастит свой тихий рай
Смиренная душа.

Уход

Parting

My life closed twice before its close;
It yet remains to see
If Immortality unveil
A third event to me,

So huge, so hopeless to conceive,

As these that twice befell.
Parting is all we know of heaven,
And all we need of hell.

Уход

Уж дважды свет дневной в глазах
Померк, а я жива…
Осталось лишь самой предстать
Пред ликом божества,
И Вечность, в третий раз уже,
Позволит мне взглянуть
Глаза в глаза, будя в душе
Смятение и жуть.
Бессилен ум у адских врат,
У входа в горний Храм…
Лишь так нам рай открыт, и ад
Лишь этим страшен нам.

Порыв

Aspiration

We never know how high we are
Till we are called to rise;
And then, if we are true to plan,
Our statures touch the skies.

The heroism we recite

Would be a daily thing,
Did not ourselves the cubits warp
For fear to be a king.

Порыв

Не знаешь, кто ты и каков,
Пока, на трубный вой,
Не встанешь прямо, облаков
Касаясь головой.

Героем стать любой из нас

Сумел бы, как ни прост,
Когда б осмелился хоть раз
Подняться в полный рост.

Лицо на портрете

A Portrait

A face devoid of love or grace,
A hateful, hard, successful face,
A face with which a stone
Would feel as thoroughly at ease
As were they old acquaintances, —
First time together thrown.

Лицо на портрете

На нем не оставляли след
Любовь, сочувствие… В нем нет
Ни прелести, ни теплоты.
Его застывшие черты
Надменны в пышной раме.
Лицо — как пласт известняка.
Владелице наверняка
Уютнее с камнями.

Мой господин всегда молчит

* * *

I have a king who does not speak;
So, wondering, thro' the hours meek
I trudge the day away, —
Half glad when it is night and sleep,
If, haply, thro' a dream to peep
In parlors shut by day.

And if I do, when morning comes,

It is as if a hundred drums
Did round my pillow roll,
And shouts fill all my childish sky,
And bells keep saying 'victory'
From steeples in my soul!

And if I don't, the little Bird

Within the Orchard is not heard,
And I omit to pray,
'Father, thy will be done' to-day,
For my will goes the other way,
And it were perjury!

* * *