Любить Не модно (СИ)

Вот же зануда какая! Шипит! Да на меня!

— Сколько тебе? Семнадцать? — плавающие из стороны в сторону глаза придирчиво сужаются. — Не рано так напиваться?

— Мнепчтивосемндацать…

— Что?

Взмахиваю руками, так что – ХА! – этому татуированному упырю приходится выгнуть спину, чтобы по морде не получить. Хаха!

— Чё эт он режим «мамаши», что ли включил? — Звонко и, конечно же, не по-идиотски смеюсь. Я ведь не идиотка! — Упс! Прости, я сказала это вслух?

— Митя, уведи её отсюда.

— Эт кто ща сказал? — перевожу расплывчатый взгляд на белое пятно, маячащее за спиной выскочки. — О! Камерон… приветик.

— Пойдём со мной, Кристина. Я помогу тебе умыться.

— Убери руки от меня, Камерон! Я не твоя фанатка! Тааак… телефон мой гдеее?

Всё… доплавались… вообще ничего не вижу. Всё какое-то мутное, тёмное, размытое… Где я, а? Что происходит?

— Дай телефон, Алин, я позвоню её родителям!

— Дерзай. Спросишь заодно, где моего папуличку носит! — удаётся вскрикнуть, и в глазах ещё темнее становится.

— Здесь есть номер твоей мамы. Я звоню ей, либо звоню в полицию.

— В полицию, однозначно. Ик! Пр-р-ридурок.

— Митя?

— Алин, я сказал: разберусь! Работай.

— Митя?!

— Да что?!

— ЛОВИ ЕЁ, МИТЯ!

Бах.

«А кто выключил свет?»

ГЛАВА 4

— Мммммм… — мычу страдальчески, набрасываю на голову одеяло, так что только пятки остаются торчать, и мычу снова: — Ммммммммм…

Как же плохо-то… Мммммм… Голова болииииит… Во рту сухо, как в пустыне Сахара, и будто песок по глотке скребёт, когда сглотнуть пытаюсь.

— С добрым утром! — намеренно громко объявляет моя великодушная мать и видимо прикладывает все усилия для того, чтобы отдёрнуть шторы максимально шумно.

— Блииин… ТИШЕ, А?!.. — и от собственного крика теперь умереть хочется.

— Божееее… дай мне просто умереть…

— А нечего было пить столько! — Слышу недовольное цоканье, и голос мамы звучит ближе. Слишком… слишком близко!

— Уйди из моего личного пространстваааа… — хриплю демоническим басом.

— У тебя пять минут на то, чтобы принять душ, позавтракать и отправиться в школу. Понятно, Крис?

— Никакого завтрака, — вновь сглотнуть пытаюсь, прогоняя подкатывающую к горлу тошноту.

— Кристина! — строго начинает мама и тут же никнет… — Блин! Ну кто просил тебя так напиваться, а? Сколько раз говорила: знай меру! Если бы отец увидел тебя в таком состоянии…

— Но папочка пропустил всё веселье. Упс! — Фыркаю и кутаюсь в одеяло ещё плотнее, мечтая превратиться в звуконепроницаемый кокон.

— Ну, Крииис… Ну вот зачем, а? Мне и так тяжело, а тут ещё и ты…

{«А тут ещё и я…» }

Какая досада.

У мамы отменно получается ныть. И мама не умеет ругаться. Не умеет читать нотации, не умеет долго злиться, да и вообще родительские обязанности и моя мать – как Дженис Дикинсон до пластических операций и после. Чёрт, да даже этим глупым переездом по большей части заведовала я! Потому что я из нас двоих ответственная, а мама… ну, в общем, моя мама из тех мам, которые с лёгкостью могут сойти за подругу или старшую сестру, и при этом им это дико нравится! Несколько раз она даже настаивала на том, чтобы я обращалась к ней исключительно по имени, то есть просто – Настя.

{Настя.}

Ага.

Учитывая наши отношения, я бы с лёгкостью могла согласиться, но… должна же у меня быть мать! Хотя бы формально.

— Ты бы хоть о нашей репутации подумала, — стонет {Настя}. Ей только захныкать осталось и попросить леденец на палочке, чтобы я бросилась утешать её, как капризного ребёнка. — Меня Маша звонком разбудила! Половина города уже шепчется о том, как дочка олигарха Маркова пила со всем известной алкашнёй в местной пивнушке. Криииис…

— Дочка {бывшего} олигарха, — поправляю придирчиво. — И о какой репутации ты говоришь? Смирись – мы на дне.

— Но Маша сказала…

— Да хватит уже про неё! — отбрасываю одеяло в сторону и тут же морщусь от яркого света и вспышки головной боли. Чё-ё-ёрт… Утыкаюсь носом в подушку. — Эта твоя Маша вообще тётка странная.

— Ничего не странная!

— Да-а-а? — протягиваю с ядовитой насмешкой, придирчиво взглянув на маму. — Тогда что у них с отцом за связь такая? Да что вообще общего могло быть у этой Маши и отца? Кто она? Его бывшая подружка?.. Пфф… с какой такой великой радости она нам квартиру свою предоставила? Ну, не совсем квартиру, скорее – её подобие, но…

— Будь благодарной, Крис! Отец доверяет ей, значит и мы должны. Если бы не Маша…

— Знаю, — перебиваю маму, и та понуро вздыхает, опуская плечи.

Ладно-ладно… только благодаря тёте Маше мы с мамой и оказались в этом чудном городишке, а не на одной из помоек Москвы, где каждый гектар земли подписан за кем-нибудь из бездомных.

Мой отец родился и вырос в этом городе. А когда наступили бандитские 90-ые, обзавёлся гениальной идеей, парочкой последователей, деловым костюмчиком с конфиската, стареньким подержанным «БМВ», и под песни «Modern Talking», гремящие из колонок, отправился покорять Москву. Что у него и вышло собственно.