Люди идут по дороге

Боже, дурака прости —
Подыхал от старости,
Но хлебнул для храбрости
Сто пятнадцать грамм,
И галошей, валенком
Гражданам начальникам
Хлещет по хлебальникам:
«Я не верю вам!»

Он братву глазами ест,

Рвёт на окнах занавес:
«За нос водят с нами вас
Повар, санитар!
Мы при них, как конюхи,
Хватит, братья хроники,
Жарь, дуди в гармоники,
Раздувай пожар!»

Вся палата на уши

Поднялась, и надо же —
Тихий, скромный, набожный,
Озверел народ,
Для души, для тонуса
Развалил полкорпуса:
«Нам не надо тормоза!
Мы хотим вперёд!»

Старцы шизанутые,

Битые и гнутые,
Морды в майки кутая,
Приползли к вождям:
«Хватит нас обманывать,
Мы родились заново!
В общем, того самого,
Мы не верим вам!»

Главный врач нахохлился:

«Лучше бы вы сдохли все,
Жрали б свой горох в овсе,
Кости с чешуёй,
И вперёд не рапылись,
Вдоль по стенке двигались,
А уж кто на дыбу влез,
Так и чёрт с тобой!»

Граждане начальники

На пододеяльники
Положили пряники,
Плюшки, кренделя,
Трюфеля да трубочки,
А стукачу под тумбочку
В калорийной булочке —
Тридцать три рубля.

Но, за правду ратуя,

Голос — как по радио:
«Пропадает братия,
Дохнет по углам!
Эй, вы, там, гулящие
Власти предержащие,
Все ненастоящее,
Мы не верим вам!

К чёрту ваше логово,

Между вами до́ говор,
Чтоб меня, убогого —
Рвать напополам,
Чтоб в одно мгновение
Сдохли боле-менее,
Кто имеет зрение!
Я не верю вам!»

Он медбрата-олуха

В подпол тащит волоком,
В лоб ему, как в колокол,
Вдарил не спеша
И лежит под деревом:
«Финиш! Смерть империям!
Ни на грош не верю вам,
Ни на пол-гроша!»

Вот ему под палкою

Натянули внаглую
Наволочку на голову!
Вот иглы — наголо!
В вену что-то серое
Впрыснули, не меряя,
А он опять не верует
Всем шприцам назло!

А вокруг него врачи,

Как на бочке обручи, —
В грудь вставляют, сволочи,
Через горло шланг!
…Он нутром нарушенным
Объявил за ужином:
«Смерть различным шушерам!
Я иду ва-банк!»

Он, таблетки треская,

Дверь открыл стамескою,
Вышел в степь донецкую
И пошёл в забой, —
К братьям-пролетариям
Прыгнул, как в аквариум,
Стоптанным сандалием
Машет: «Все за мной!»

Не пошло, не клюнули,

Подошли и плюнули,
В «воронок» засунули,
Дверью дали в лоб!
Он глазами волчьими
Смотрит в ясны очи им,
Челюстью ворочает:
«Буду рыть подкоп!»

…Спят курганы тёмные,

Солнцем опалённые.
Умоповреждённые
В богадельне спят.
Вот один ощерился (наш, тот самый),
С ближним возле двери сел:
«Брат, я им не верю всем,
Поднимай ребят!»

Август, 1991

«Я по бегу мастер спорта…»

А. Р.