Читаем На скосе века полностью

На скосе века

Но, впрочем, — как это ни мало,Но если б мне так повезло,То даже и это, пожалуй,Уже б до меня не дошло.И только б застряло навечноВ сознанье, как миф и как тыл,Чудное названье местечка,Где предок до выезда жил.И я б вопрошал мимоходомСмущённых московских гостей:«Мой дед из Ивановки родом.Вы, верно, слыхали о ней?Ивановка!.. — странное имя…»А впрочем, к чему эта спесь?Ну кто его знает, каким быЯ вырос, родись бы я здесь.Быть может, сызмальства старея,Закон неизбывно блюдя,Молился б я Богу Евреев,К неизбранным лишь снисходя.Их жизни презрев равнодушно,Их болью болеть не спеша……О Господи!.. Как это скучно!И как с этим глохнет душа!…Нет, властны истории сдвиги.Скорей бы я, вдрызг вдохновлён,И здесь те священные книгиОтверг, как куриный бульон.Отверг бы с гордыней и шумом,Как душный бессмысленный плен.И вовсе б не скоро подумал,Что нужно и что-то взамен.Нет, с Богом разделавшись, — сразуВспарил бы уверенно яИ в свой ненаполненный разумПоверил, как в пик бытия.А после, не сдавшись и скуке,Гордясь ею даже слегка,Застрял бы в преддвериях науки,В сплетениях её языка.И, может быть, стал бы отменным,Исполненным сложных забот,Престижным аксессуарном[12],Спецом по обрывкам пустот,Теснящим все признаки жизниПлетением натужных словес,Без всяких марксизм-ленинизмовСознанье затмившим, как бес.Агентом всемирной подменыВсех смыслов, основ и начал…Но нет!.. Я б таким тут, наверно,Не стал, раз в Москве им не стал.Там тоже различные мастиПодмены души и ума,И та, что внушается властью,И та, что родится сама.И даже звучит дерзновенно…В ней часто изысканность естьИ вызов… Но это — подмена.И в общем, такая, как здесь.Она и бежит, как известно,Сюда, — «чтоб спастись от цепей»,И бодро сплетается с местнойВ удавку на шее моей.Нет, с Богом расставшись, — скорееСперва б я, — спеша, как на пир, —И здесь бы зажегся идеейОгнём переделывать мир.И после, — теряя дорогу,Но даже не зная о том, —Наделал бы глупостей много,Каких бы стыдился потом.И всё-таки здесь бы я тожеСегодня — сквозь горечь и срам —Вернулся б не к дедовской, может,Но — к вере… Как сделал и там.И помня своё назначенье,Свой смысл ощутив наяву,Я так же б тут против теченияТеперь уже плыл, как плыву.Лишь, может, чуть меньше усталый(Всё ж свой на своём берегу),Я б всё-таки как-то, пожалуй,Здесь выплыл… А так — не смогу.А так — лишь отчаянье гложет(И стыдно — да нет уже сил).