Читаем На скосе века полностью

На скосе века

Роса густа, а роща зелена,И воздух чист, лишь терпко пахнет хвоя…Но между ними и тобой — стена.И ты уже навек за той стеною.Как будто трудно руку протянуть,Всё ощутить, проснуться, как от встряски…Но это зря — распалась жизни суть,А если так, то чем помогут краски?Зачем в листве искать разводья жилИ на заре бродить в сыром тумане…Распалось всё, чем ты дышал и жил,А эта малость стоит ли вниманья?И равнодушьем обступает тьма.Стой! Встрепенись! Забудь о всех потерях,Ведь эта малость — это жизнь сама,Её начало и последний берег.Тут можно стать, весенний воздух питьИ, как впервые, с лесом повстречаться…А остального может и не быть,Всё остальное может здесь начаться.Так не тверди: не в силах, не могу!Войди во всё, пойми, что это чудо,И задержись на этом берегу!..

И может, ты назад пойдёшь отсюда.

1958

Песня, которой тысяча лет

Это старинная песня,которая вечно нова.

Г. Гейне

Старинная песня.Ей тысяча лет:Он любит её,А она его — нет.Столетья сменяются,Вьюги метут,Различными думамиЛюди живут.Но так же упрямоВо все временаЕго почему-тоНе любит она.А он — и страдает,И очень влюблён…Но только, позвольте,Да кто ж это — он?Кто? — Может быть, рыцарь,А может, поэт,

Но факт, что она —Его счастье и свет.Что в ней он нашёлОзаренье своё,Что страшно остатьсяЕму без неё.Но сделать не можетОн здесь ничего…Кто ж это она,Что не любит его?Она? — Совершенство.К тому же онаЕго на землеПонимает одна.Она всех другихИ нежней, и умней.А он лучше всехЭто чувствует в ней…Но всё-таки, всё-такиТысячу летОн любит её,А она его — нет.И всё же ей по сердцу

Больше другой —Не столь одержимый,Но всё ж неплохой.Хоть этот намногоСкучнее того (Коль древняя песняНе лжёт про него).Но песня всё так жеЗвучит и сейчас,А я ведь о песнеВеду свой рассказ.Признаться, я толкомИ сам не пойму.Ей по сердцу больше другой.Почему?Так глупоЗачем выбирает она?А может, не скукаЕй вовсе страшна?А просто как людиЕй хочется жить…И холодно ейОзареньем служить.Быть может… Не знаю.

Ведь я же не бог.Но в песне об этомНи слова. Молчок.А может, и рыцарьВздыхать устаёт.И сам наконецОт неё отстаёт.И тоже становитсяЭтим другим —Не столь одержимым,Но всё ж неплохим.И слышит в наградуПокорное «да»…Не знаю. Про тоНе поют никогда.Не знаю, как в песне,А в жизни земнойИ то и другоеСлучалось со мной.Так что ж мне обидно,Что тысячу летОн любит её,А она его — нет?

1958