На зубок. Сборник рассказов

Он сидел во главе дубового стола и читал. Я же стоял напротив, нервно прощупывая костяшки на пальцах, пытался вникнуть в музыку, ожидал свой приговор.

– Добрый вечер, – осторожно кивнул, надеясь, что дрожь в голосе он не заметит.

– Тяните карту.

Я поднял руку и растопырил пальцы. Осталось только сосредоточиться. Вот она! Рыхлая, старая, похожая скорее на засохшую пластинку бумажных комков и шерсти. Я не успел ее рассмотреть и тем более прочитать, профессор взмахнул рукой, и меня выбросило в световое окно. Да уж. Он никогда не растрачивался на пояснения.

***

Я очнулся на битом асфальте. Тополя на обочине вымахали так, что корни рассыпали дорогу рифленой паутиной. Вдали высилась какая-то фабрика или завод. Что-то большое, но заброшенное. Пока я рассматривал это строение, ко мне подошел человек. Мужчина лет пятидесяти в аккуратно выглаженных брюках и видавшей виды рубашке с претензией, но какой-то мещанской. Он теребил, должно быть, тугой ему галстук и устало вытирал платком пот со лба.

– Парень, ты чего тут выглядываешь?

– Я? – осмотрелся по сторонам, пытаясь придумать что-нибудь поправдоподобнее.

– Ты. Не местный, смотрю. Чего ищем?

– Работу.

– Обознался ты, малец. Нет у нас тут работы. Закрылся завод. Давно уж. – Он пристально меня осмотрел. – И каким тебя ветром занесло?

– Да я…

– Погоди-ка, – перебил меня мужчина. – А ты не Петрова сын?

“О, наверное, наши постарались”, – подумал я и кивнул.

– Соболезную. Прости, не узнал сразу. Хороший мужик был. Жаль, что так получилось.

Опять меня осмотрел.

– Остаться, значит, решил. Я думал, после похорон сразу укатишь. Туда… Ну, где ты там сейчас живешь?

– Не, решил вот поработать немного. Денег у меня нет. Работы, говорите, нету.

– Нету.

Я отмахнул налетающий со всех сторон пух. Что мне здесь делать, непонятно.

– А работу какую ищешь?

– Да уж какую-нибудь. У меня, знаете, выбора нет.

– Что ж, – мужик развязал досаждающий ему галстук. – Могу, конечно, кое-чего предложить. Но только из уважения к Петрову покойному. И, – он погрозил мне пальцем, – если баловаться ничем таким… знаю я вас, городских… не будешь.

Я согласился на все и уже к вечеру стал мойщиком-уборщиком в его автомастерской. А заодно автомойке, заправке и кафешке. Словом, оказался в точке кипения жизни посреди петляющего на горизонте полузабытого шоссе.

***

Только сейчас осознал, насколько были правы пожелавшие мне “не сдохнуть на этой защите”. Нет, я всегда знал, что слаб телом, но чтобы настолько.

Духота. Спустя несколько дней: руки мои, ноги тоже, да и спина, плечи, шея – устали так, что я с трудом боролся с собой, чтобы не прибегнуть к магии. Вот оно, чертово испытание!

Аккуратные и мягкие, еще недавно, ладони покрылись волдырями мозолей. Это ведь они? Я просто видел такое только на картинках в отцовской библиотеке. Пальцы тряслись постоянно, и больше всего я хотел приказать ложке самой меня кормить во время обеда. Что такое ужинать, я уже и позабыл, меня срубало напрочь, как только доползал до кровати. Проклятущее избегание магии. Кто придумал это издевательство над нашим братом?

Я, после триумфального окончания магического факультета, ухнул на самое дно иерархической лестницы. Одно утешало – это просто экзамен. Нужно его пережить. Показать, что я могу контролировать свое эго. Могу справиться с бытовыми сложностями, не ища легких путей. Не раскрою тайну нашего мира ради личных благ.

Местные достали. Ржали надо мной каждый раз, когда я что-то не успевал, криво делал. Честно говоря, криво я делал почти все. Хотя надо отдать им должное: могли бы и побить, а они просто ржали, словно я школьник. Кстати, именно так меня и прозвали. За глаза, конечно.

На самом деле, я вам соврал. Утешение еще одно было – Эсфирь. Даже не думал, что в таком отсталом месте может жить такое сокровище. У нас бы она была истинной звездой. Совершенная, манящая. Я смотрел на нее и каждый раз думал: каково это ― такой жемчужине жить в такой дыре? Гниет. Замужем за стареющим местным божком (моим начальником), молчаливая и вечно скучающая.

– Эй, Тос, глянь, участковый едет. Заправь его.

Я кивнул и поспешил к подкатившему на стареньких «Жигулях» мужчине, но как только подошел, в глаза бросилось заднее сиденье, облитое чем-то бурым. Я остановился, не веря своим глазам.

– Кровь, да, – похлопал меня по плечу успевший выйти шофер. – Ты, как заправишь, помой тут все.

– Что? Опять? – крикнул стоявший в дверях кафе начальник. – Кого на этот раз погрызли?

– Федьку, – ответил участковый и направился в кафе.

– Так живой?

– Пока живой, – пожал плечами участковый. – Я вот его до города довез. Вроде дышал. Но, говорят, в столицу надо. А успеют, нет… вопрос.

– Беда, – протянул начальник. – Кофе будешь? Варя солянку наварила.

Они что-то там болтали, а я стоял как вкопанный и таращился на сиденье.

– У-у-у-у-у, – страшным голосом пропел на ухо Юрка. Тот еще жук, но хотя бы не бухарь. – Жуть, правда?

– Это кто такое сделал?

– Монстр заброшки, – продолжая кривляться, ответил Юрка.

– Ну и шутки у вас.