Набоковская Европа. Литературный альманах. Ежегодное издание. Том 2

Пойми, любой чудак, как я,
Вдруг сеть порвёт небытия.
Окно во тьму! Блажен лишь тот,
Кто паутину разорвёт,
Не думая и не скорбя,

Всей бездны не страшась – сюрприз

Полёт внезапный наяву,
Он левитирует – карниз
Качается, и в синеву
Тень зазывает антерприз.

Не так ли дочь моя, в слезах,

Воображает, что кровать
Под ней качается впотьмах,
Глубинный страх в её зрачках,
Но тут рассвет торопит спать.

Известен мне один поэт,

Кто, яблоко достав на свет,
Снимает кожуру одним
Ножа движением сплошным,
И под стилетом бел ранет

Как снежный ком. Так я совлёк

Покров, под мантией извлёк
Материю, её нутро,
И к дереву, что так пестро,
Зовёт последний мотылёк.

В зерно сердечное поверь,

Как мастера былых картин,
Из красок сотворяя дверь,
Чтоб мы нашли за ней теперь
Сапфир сияющих глубин.

1952

Орегонские строки

Эсмеральда! Горный воздух
Здесь целителен; на звёздах
Есть спасение и роздых.

Ветер нам сложил куплет —

Странник, шут, анахорет,
В дрёме тополей навет.

Мне сказали, ты не здесь

(Ты задушена – вот весть
Поразившая); но есть

Синей птицы сновиденье,

Зайца с соболем прозренье,
Мотылька опроверженье.

На дороге знак иль Лик?

Остров Мэри, Замок-Крик,
В небе (полустёртый) Пик.

Клевер – на гербах победных?

Колокольчик – солнце бедных?
(Вся Европа в громах медных.)

Вверх по дёрну, королевских

Лилий в папоротник дерзкий,
В пихты обратились блески.

Кукуруза – воин прерий,

От Каньона – зов империй,
Феи леса – из поверий.

Отдыхаю, и нежна

Тень от дуба, где вольна
Синей тверди глубина.

Ели ждут в лесной глуши

Орхидею, к ним спеши
Эсмеральда, сном дыши.

20 июня 1953

К переводу из «Евгения Онегина»

На блюде голова поэта —
Вот что такое перевод,
Крик попугая, визг скелета,
Живых и мёртвых хоровод.
В банальность фраз вложил я душу
Непостижимую, и трушу.
Ах, Пушкин, жертва стратегем
Переводящих стих богем.
Мне кажется, что я познал
Чарующие душу строки,
И верую, что есть истоки:
Сонет питающий фиал.
В мой перевод чистейшей прозы
Вплелись и тернии, и розы.

За поворотом затихают

Огни, разлитые в реке —
Ты на коне, ты со стихами,
Ещё дрожащими в руке.
Сквозь потрясённую обложку
Ищу татьянину серёжку.
Граблей чужих я слышу треск,
Мной отвергаем ложный блеск,
Аллитераций чудо-звенья.
За песнь таинственную восемь
Благодарю я эту осень,
Прости прозренья и терпенье,
И схоластический момент:
Слеза тревожит монумент.

1955

Дождь