Кристи показывает мне, как добиться детального изображения цветка крупным планом. Она обещает перед ужином продемонстрировать, что умеет делать программа редактирования на ее компьютере.
Мы работаем за кухонным столом, когда приходит ее мама:
— Привет, девочки. Как прошел день?
— Отлично, — отвечаем мы одновременно.
— Что-нибудь хорошее сегодня было? — Бетти делает вид, что спрашивает нас обеих, но смотрит только на меня.
— Мы закончили съемки для нашего проекта.
— Здорово. А еще?
Я смотрю на Кристи. Она пожимает плечами:
— Вроде нет, а что?
На лицо Бетти падает тень разочарования:
— Сегодня никто не приходил, не разговаривал с вами?
— А кто мог прийти? — Я внимательно смотрю на нее.
— Да нет, никто… Просто… хотела услышать что-нибудь новенькое. Я буду готовить ужин.
Мы освобождаем стол и поднимаемся в комнату Кристи. Она снова корпит над стихами.
— А вот это как тебе?
Она принимает свою особую поэтическую позу и декламирует своим особым поэтическим голосом:
— Это о той фигне с твиттером?
Она опускает руки:
— Да, это о той фигне с твиттером. Слушай!
— Ладно, ладно.
— О боже.
— Что? — Она встревоженно смотрит на меня.
— Я… я никогда не замечала, что эти две буквы расположены рядом[3].
Кристи улыбается:
— Подожди, хочу тебе кое-что показать.
Она вытаскивает из своего рюкзака блокнот и листает не меньше минуты.
— Смотри.
На одной из страниц короткий черно-белый комикс. Главный герой — Эмерсон Беркли. Он со скучающим видом плывет на лодке по реке Стикс следом за Смертью. На повороте Эмерсон поднимает глаза и обращается к Смерти: «Вам не кажется, что тут чересчур светло?»
Я хохочу во весь голос.
Кристи улыбается:
— Ты была права. Ему действительно очень нравятся мои рисунки. И Шон… он мне не папа, но он просто замечательно ко мне относился, даже когда мама вела себя безумно странно.
Я тоже ей улыбаюсь:
— Очень здорово! Твитни это, чтобы увидел Эмерсон.
— О, ни за что. Макензи и эта стерва Джейн тогда будут трепаться об этом вечно. Как только подумаю, что я их заблокировала, они все равно откуда-то вылезают.
— Слушай, ты мне напомнила кое о чем. Это правда, что они хотели меня как-то разыграть?
Кристи медленно откладывает свой блокнот:
— Как ты узнала?
— Просто слухи, — соврала я. — А ты откуда знаешь?
Она поднимает с пола ноутбук:
— Ты должна зарегистрироваться в твиттере, серьезно. Знаю, ты не можешь зайти туда со своего телефона, но ведь можно писать туда с компьютера. Там говорят о тебе. Часто говорят.
— Да могу я зайти с телефона, если есть вайфай, — бормочу я.
Я проверяю, не подключилась ли к ее домашней сети. Не подключилась. Кристи дает мне пароль.
Через пятнадцать минут у меня уже есть новый аккаунт с фото, которое Кристи сделала на свой айфон.
— Аккаунт Джейн — @angelface787, Макензи — @macktheknife, Райана Одэбона — @ryguyshyguy. — Кристи быстро кликает по ним, чтобы я могла следить за их обновлениями, затем листает старые записи, чтобы найти про розыгрыш.
— Вот. На прошлой неделе. Боже, Макензи постит столько картинок.
Я отделилась от своего тела. Как будто парю в полутора метрах над собой, а там, где прежде было мое тело, лишь огонь.