Напиши обо мне роман

— Ты мне снился. Не один раз, как я сказала. Ты знаешь, что постоянно снился мне эти недели? С нашей второй, кажется, встречи. А может и раньше. Может — вообще до того, как мы встретились.

— Черт… — сказал он, когда чайник щелкнул и вдруг наступила плотная густая тишина. Голос разрезал ее как горячий нож замороженный брусок масла. — Меня никогда так не любили.

Он откинулся на спинку дивана и запустил обе руки в густую шевелюру. Я помнила, какие его волосы на ощупь. Гладко-шелковые, но упругие волны, которые так приятно пропускать через пальцы.

— Откуда ты знаешь? — усмехнулась я. — Не все будут рассказывать свои сны. И вообще признаваться в подобном. Особенно тебе.

— Я бы сделал для этой женщины что угодно.

Он встретил мой взгляд, не отводя глаза. В сердце снова кольнуло. Еще летом он казался мне не слишком красивым, а сейчас я могла бы любоваться глубокой темной водой его глаз бесконечно. И тонкими чертами лица. Острым углом челюсти. Прямым строгим носом. То, что он большой — ему даже шло, придавало уникальность внешности.

— Все, что угодно? Тогда оставь меня в покое, — попросила я.

— Не могу.

Я закатила глаза и отвернулась к чайнику. Достала из шкафа две чашки, покидала в них пакетики с чаем, залила водой…

— Я тоже люблю тебя, — прилетело мне в спину очередью раскаленных пуль. — Что за хрень происходит? Почему мы любим друг друга, но не можем быть вместе? Зачем ты это придумала?

— Менталитет, дорогой, — проворковала я, купая чайный пакетик в кипятке, но не оборачиваясь. — Будь мы книжными героями — это был бы русский роман. А в русском романе все должны страдать.

И справившись, наконец, с эмоциями, повернулась и с улыбкой поставила перед ним чашку.

Он долго смотрел на нее. Гипнотизировал взглядом темную жидкость, на которой поднимался парок, но я чувствовала, как внутри у него закипает яростная обида. Я слишком хорошо его чувствовала, до последней крошечной эмоции. Самое время было как-то сбить накал страстей, но у меня не было вообще ни одной идеи, как это сделать.

Я просто взяла свою чашку и отпила глоток горячего чая.

— Почему, Алис? Почему? — спросил Роман у чашки. Та разве что плечами не пожала. Она со мной уже почти год, привыкла. Это Рома новенький.

— Почему я не хочу замуж? Не хочу отношений? Не хочу играть в любовь с тобой? — я снова отпила глоток. — Такое ощущение, что ты пропускал мимо ушей абсолютно все, что я говорила с начала нашего знакомства. Сто тысяч раз объяснила, сама поняла — а Рома не понял!

Он медленно поднял на меня сощуренные злые глаза. И такой же злой волной от него накатило дымным ароматом с тревожными нотами.

Я вспомнила, как давным-давно была с мамой в театре, где по задумке режиссера все женщины в спектакле появлялись вместе с волной запаха духов. Густой, тошнотворно-сильной.

Их эмоции впечатывались в меня вместе с ароматом, навсегда закрепляясь там и возникая еще много лет спустя — каждый раз, когда я улавливала нечто похожее.

Запахи — самый сильный якорь. Самая идеальная машина времени.

Сейчас они просочатся в меня — и все, и никогда мне не забыть этот вечер, густое синее небо за окном, уют маленькой кухни и злые глаза напротив.

— Почему?! — с яростным напором потребовал ответа Роман. — Я понимаю, ты не хочешь отношений, но я тебе предлагаю максимум возможного!

— Брачный контракт, ага! — фыркнула я. — В отличие от тебя, я помню все наши разговоры. Проклятие хорошей памяти, иногда она страшно мешает казаться равнодушной.

— Без брачного контракта. Ты меня любишь, я делю с тобой все, что имею. Отдаю все, что могу. Тебе же это выгодно. Буду…

— Тшшшшшшшш! — прервала я его вдохновенную речь. — Не хочу. Быть Золушкой — не хочу. Все эти истории про то, как богатый и красивый нашел бедняжку, отмыл и облагодетельствовал — не хочу. Я сама по себе. Я хочу свои деньги и свой успех. А не чьи-то и через кого-то.

— Не такая уж ты независимая от чужого мнения, да? — скривился он.

— Выходит — да! — фыркнула я. — Слушай, ну зачем тебе вообще это все надо? Молодой и красивый — не понимаю, зачем жениться в принципе.

Он поморщился на «молодом и красивом», уже уловив, что комплименты в моем исполнении — не совсем то, от чего бывает приятно.

— Хочу семью, — ответил почти спокойно. Поморщилась на этот раз я, а он продолжил добивать: — Жену, ребенка, уютный дом. Чтобы был тыл. Разве не все хотят?

— Ну, тыл я тоже хочу. А вот быть тылом — нет, — засмеялась я. — Ну так это… женись. Кто мешает.

— На тебе.

Вот упорный.

— На ком хочешь, Рома! — щедро разрешила я. — Возьми себе породистую телку, как у вас там принято, заводи хоть целый детский сад, но это не моя сказка! Не со мной.

— Хочу именно с тобой. Спать с тобой, общаться с тобой…

— Ну, я разве отказываюсь с тобой общаться? — удивилась я. — Вот домой впустила, чаем пою. Любимым. Что тебя не устраивает, Ром? Зачем обязательно экстремальные методы?

— Мне надо расширять бизнес, заниматься делами, у меня куча идей родилась. Хочу приходить домой к тебе после того, как их все запущу в космос. Мне некогда будет за тобой бегать по всему городу.