Нарисуй мою душу. Несказка о душе и человеке

–Её уже нет, я осталась одна, и всё бы отдала, чтобы побыть с ними хотя бы вечерок.

Художнику стало стыдно за себя, что он лишился семьи ради дара. Решил рассказать ей историю – про семью, про кукол и кукловода. Не знает почему, но именно эту историю так захотелось рассказать, что не удержать слов, не связать их тугими канатами, хоть и ни к месту она и не вовремя, как он сам посчитал, потому рассказывал её быстро, без остановок:

–Жила на земле одна девушка, и цель её была править всем, что её окружало. Половину времени провела с колдунами, половину с собой. Свою первую семью потеряла, вторую создать было сложно. Спутников жизни выбирала слабых, чтобы легче управлять. Муж, как очарованный, дети рождались мёртвыми. Первый, второй, третий, четвёртый – все мертвы. И нет остановиться, но она не чувствовала вины. Затем подряд два сына – живые, здоровые. Вроде бы любит их, но правит ими. Тоже стали марионетками в руках жестокого кукловода. Странно, да? А для неё нормально. Жена первого сына была слабой девочкой, легко поддалась чарам свекрови, а вот жена второго очень сильна и красотой своей заставляла завидовать. Годами добивался этой девушки младший сын, ведь был не красив и не ухожен, ничего не было в нём примечательного и интересного. Помогла настойчивость. В итоге, все куклы лицом к свекрови, а жена второго сына спиной, и спина не похожа на куклу. Ух, как это её злило! Всё делала, чтобы они развелись, но годы шли, а у неё ничего не получалось…

Наконец, он остановился от силы эмоций, поняв, что своей историей пересказывает начало жизни девушки, что стоит рядом с ним. Хотел закончить на этом историю, но она сказала:

–Продолжай.

–Сильная девушка боролась, несмотря на то, что уже через год поняла, что живёт с обычной, очарованной куклой. Не понимала, для чего ей эта борьба, но боролась. Просыпалась ночью, а рядом с ней в постели, словно не живой человек, не природой слеплен, а чьими-то нитками. Каждую ночь её муж превращался в куклу, а жена укрывала его одеялом, чтобы не смотреть в пустоту его прикрытых глаз. Двое детей за двадцать лет, два сына – красивы и умны, ненавидели бабулю, ведь она пыталась отнять у них всё, она желала их сделать куклами, но тех мама научила защищаться. Когда родилась третья дочка, жена бросила мужа. Она не победила кукловода, ведь победив его, ты станешь им, но ушла победителем, ведь знала, что эти дети это всё, о чём она мечтала…

Художник замолчал, глаза упали в озеро и искупались в нём. Думал, почему эту историю рассказал так скомкано, сумбурно…

Анна зарыдала, а художник не понял её слёз.

–Что с тобой?

–Это история моего рождения!

–Не может быть! – не поверил он ей.

–А где ты нашёл эту историю?

–Придумал…

Взглянула восхищением в его глаза и спросила дрожащим голосом.

–У истории есть продолжение?

–Есть.

–В ней судьба кукловода?

–Да.

–Расскажи.

–Через год после её ухода кукловод разбогател и впервые к нему пришла мысль совершить добро. Нет, она не желала сделать из кукол людей, лишь преподнесла миру небольшое пожертвование. Но, как только деньги коснулись добра, куклы стали людьми, и кукловод остался один, потеряв все богатства. Купила себе грязную хижину на сдачу и жила в ней одна пару десятков лет, пытаясь найти новых кукол, но молодость покинула её, и ничего не получилось…

Продолжение истории Анне понравилось, хоть и ждала другого конца для кукловода. «Как он угадал?!», – думала она, но вопрос её риторический.

–Скоро мне нужно будет уехать, – со стыдом в голосе промолвила она, и вновь художник не понял: «Почему стыд?».

–Что-то случилось?

–Работа.

«Что за работа? Рисовать другой город?», – подумал он, но не озвучил.

–Значит, я брошусь за тобой в погоню! – воскликнул он громко, но без восторга!

Она мягко посмотрела в него, а глаза заслезились. Что за эмоции в них, было сложно понять. Предчувствие художника металось из стороны в сторону и не могло выбрать своё истинное место, словно истина присутствовала везде – и в печальных опасениях, и в счастливых мыслях. «Необычно…».

–Ты невероятный, – ласково шепнула она.

–Нет, это ты невероятная! – запротиворечил он.

Поцелуй в угол губ немного скрасил грустные ноты завершающегося вечера, и художник отправился в отель на том же электрокаре и той же дорогой.

–До сегодня, – сказал он ей, садясь в машину.

–До сегодня, – ответила она, грустно улыбнувшись.

«До сегодня» – их фишка, и пусть она есть у многих, но у них она особенная и пахнет любовью. Тот, кто творит историю, способен полюбить лишь такого же. Других не полюбишь, а, если и полюбишь, то на время.

Дорога плыла дольше обычного, будто колёса специально не спешили, чтобы голова как следует подумала о поведении Анны. Только вот, сердце мешало думать голове, ведь то, что между ними – Любовь! Даже художником не надо быть, чтобы понять, когда она взаимна, когда нет…

Красота города уже не казалась такой совершенной, из-за печали о любви, фонари не чтили оригинальность, звёзды под ногами не заслуживали восхищённого взгляда, а цветы не благоухали.