(не)твоя дочь

– Что она хотела? – выбивает из колеи вопрос Воронцова, заданный таким тоном, что я понимаю: и его не отпустило. Ника взбаламутила всех.

– Узнать, как дела, – отвечаю невозмутимо.

– Узнала?

– Вроде того.

Снова виснет неловкая пауза. На дворе давно ночь, Денису пора домой, но я ощущаю это странное напряжение между нами, которое требует, чтобы мы поговорили. Выяснили спорные моменты и больше к ним не возвращались. Иначе ничего не изменится. Иначе мы так и будем держать все невысказанные претензии в себе и срываться в самый неподходящий момент.

Я разворачиваюсь к нему лицом.

– Скажи, а ты…

– Яна, я хотел спросить… – в унисон.

Мы тут же замолкаем, вопросительно уставившись друг на друга. Ждем минуту и снова начинаем в один голос:

– Что ты хотел сказать?

– Говори, что хотела спросить?

И опять тишина. Но теперь уже разбавленная толикой курьезности. Второй раз не увенчивается успехом. На лицо так и просится невольная улыбка, но я держусь.

– Давай ты, – галантно пропуская меня вперед, произносит Воронцов.

Сверлит взглядом, но терпеливо ждет. Я делаю глубокий вдох, прежде чем снова открыть рот. Закусываю губу в нерешительности, но все же нахожу в себе силы и задаю мучающий меня вопрос:

– Почему ты сказал Нике, что не писал мне гадости и не угрожал?

– Потому что это правда, – спокойно отвечает он.

Так, словно уверен в своей правоте. Но я ведь помню! Слишком хорошо и отчетливо. И Ника в этот момент часто находилась рядом. Поэтому и в курсе.

Помню даже, что однажды не выключила ноутбук, уйдя в туалет, а вернувшись, застала подругу, активно строчащую кому-то гневную тираду. Она открыла мою страничку в соцсети, заметив моргающий значок входящего сообщения, и не смогла удержаться от ответа. Отругала, что я терплю подобное. Даже предлагала с этими скринами сходить подать заявление в полицию за угрозы и преследование.

А я просто не могла поверить, что любимый человек одномоментно вдруг из рыцаря превратился в последнюю мразь. Что не разглядела сквозь розовые очки гнилую суть своего избранника.

– А кто тогда от твоего имени писал всю ту грязь? – спрашиваю с усмешкой.

Сейчас, конечно, я уже ничего не смогу доказать. И предъявить улики не получится. Страничку ту я впоследствии снесла и завела себе фейковый аккаунт, о котором знали только самые близкие.

– Теперь мне это тоже интересно. Я не писал тебе ничего, Яна. После нашей ссоры я не напечатал тебе ни слова. Помню, как это было сложно. Бил себя по рукам, чтобы не черкануть пару строчек. Даже удалил свой профиль в порыве злости, хотя там была целая коллекция фото, которых не сохранил нигде. И перестал заходить в соцсети. Вообще. Чтобы не искушать себя. Хотя очень хотелось. Не поверишь.

Он смотрит на меня долго. Тяжело. И я понимаю, что он не врет. Либо мне так хочется в это верить?

И все бы ничего, и даже можно решить, что он просто оправдывается таким образом, если бы не реакция Ники на его вопрос. И ее странное бегство.

Уж что-что, а подобная черта характера никогда не была ей свойственна.

В голове стучат предупредительные молоточки, разбивая кирпичик за кирпичиком каменную кладку уверенности в том, что Воронцов действительно такой урод, каким казался раньше. Каким его считала Ника.

– А тебе, я так понимаю, писали от моего имени? Что именно?

– Неважно, – вылетает прежде, чем я успеваю подумать.

– Мне важно! – повышает голос на полтона.

– Ничего хорошего. Оскорбления, угрозы.

– И как часто?

– Пока ты не уехал.

– Хм, интересно… – тянет он с агрессивной ноткой.

Я слышу эту вибрирующую ярость в его голосе, хоть и понимаю, что она направлена не на меня. Но все равно не по себе.

– А что ты хотел спросить? – увожу тему в более мирное русло в надежде развеять напряжение между нами. И получаю ножом в спину:

– Ты мне изменяла с Мироном?

– Что? – не сразу верю в услышанное. Я никогда и никому не изменяла. Для меня понятие “измена” с моей стороны равносильно предательству. Я прощала

Артему его походы налево, но себе бы я подобное простить не смогла. – С каким Мироном? – спрашиваю с глупой улыбкой.

– Одноклассник твоей подруги, – цедит он ядовито.

– Я не помню никакого… подожди, Мирон? – В памяти свербит что-то знакомое.

Что-то неприятное, связанное с этим именем. Что-то мерзкое, противное, с холодными липкими ладонями и тонкими узловатыми пальцами. С несвежим дыханием и наглой сальной улыбкой.

Впервые мы столкнулись с ним в клубе, где праздновали день рождения Ники. Она тогда еще смеялась, что мы идеальная пара.

Хотя мне хватило одного танца, чтобы понять, что это не мой человек.

Потом я долго его не видела. Ровно до того момента, пока в моей жизни не появился Денис. Пока я не влюбилась по уши и не перестала замечать вокруг других парней. Именно тогда мы снова пересеклись с Мироном на какой-то внеочередной тусовке дома у Вероники. И снова он попытался подкатить ко мне.

Кандидатов на роль моего парня от свахи Ники было много, но именно этот был особенно настойчив и неприятен.

То ли оттого, что не понимал слова “нет”, то ли потому, что часто пер как танк и откровенно наглел.