Не выпускайте чудовищ из шкафа

– В лесу буря застала, – сказал он, оправдываясь. – Налетела. Пришлось пересидеть.

– Как самочувствие? – Она подошла и протянула руку.

А когда Бекшеев дал свою, пальцы сомкнулись вокруг запястья.

– Как ни странно, но вполне себе… горло вот першит слегка.

– Вижу. Легкая простуда, но в остальном… Знаешь, беру свои слова обратно. Свежий воздух тебе определенно на пользу.

– И все?

Она пальцы разжала.

– А чего ты еще хочешь?

– Не знаю… но как-то… – Он пощупал куртку. Мокрая. Но теплая. И пахнет дымом, еще лесом, грязью, пылью. – Ругать не станешь?

– Тебе лет-то сколько? Куда тебя ругать… Поздно уже. Да и у меня своих дел хватает. Ты представляешь, десять тысяч населения, а ни госпиталя, ни хотя бы фельдшерского пункта! То есть он числится на балансе, давеча мы с Сомовым имели по этому поводу преинтересную беседу, он все сетовал на нежелание специалистов ехать в эту глушь, но почему-то, когда я сказала, что хочу восстановить работу, не обрадовался. Но…

Голос матушки долетал откуда-то издалека.

А в доме пахло съестным.

– Кстати, обед или завтрак на кухне найдешь. Я тут наняла одну милую девочку, которая взялась готовить. Конечно, без изысков… Как погода?

– Одевайся теплее.

– Это я уже поняла… Так вот, я сперва посмотрю, что там с пунктом. Еще заявку составить надо на расходники. Бинты там, мази и прочее, чтобы с вечерним паромом передать. Но Сомов…

Бекшеев только головой покачал. Свежий воздух на Дальнем определенно обладал какими-то магическими свойствами. Давно уж он не видел матушку настолько… довольной жизнью?

Да, пожалуй.

И увлеченной.

Сомову оставалось посочувствовать, поскольку теперь она точно не отступится. И хорошо, если все обойдется этим самым фельдшерским пунктом.

– Кстати, я к Сомову намереваюсь заглянуть, – крикнул Бекшеев. – Сказать ему что?

– Что нужно, я уже сказала. Я потом к Яжинским.

– Зачем?

– За надобностью. – Она появилась вновь, на сей раз в легкой шубке, которая вряд ли могла защитить от здешних ветров.

И шляпка эта с вуалеткой совершенно несерьезная.

Куртка нужна. С капюшоном.

– Что? Слишком… вызывающе? Надо будет озаботиться гардеробом. И не смотри так. Там сугубо женское дело, которое к тебе отношения точно не имеет.

– Почему?

– Потому что сроки не совпадают! – рявкнула матушка, натягивая перчатки. – Иди уже ешь. И куда ты там еще собирался…

– Погоди, а Софья…

– Еще вчера к себе вернулась. Я предлагала остаться. Очень… своеобразная дама. Она отказалась. Ее Сапожников сопроводил. И да, она была совершенно уверена, что это безопасно.

Хорошо бы.

Если так, то… хорошо бы.

– Тогда ладно… только осторожней.

Матушка усмехнулась и протянула платок.

– Уж поверь. Меня уже научили быть осторожной.

Софья Сомова сидела с прямой спиной и строгим выражением лица. И смотреть она старалась не на Бекшеева, но на матушку, женщину, сам вид которой заставлял поежиться.

– Я совершеннейшим образом не понимаю, при чем здесь моя дочь, – снова повторил Сомов. – Какое отношение Софьюшка имеет… может иметь… – Он слегка сбился и махнул рукой. – Впрочем, если вам надо с нею говорить, то говорите.

И упал в кресло.

В доме Сомовых было светло и роскошно, причем роскошь эта отличалась той неброской сдержанностью, за которой видится рука опытная и умелая.

Позолота?

Умеренно.

Лепнина вот, сохранившаяся с давних времен. Узорчатый паркет. Ковер турецкий с бахромою. Столик на высокой ножке. Камин и коллекция фарфоровых балерин на полке.

Часы у стены в шкафу из темного дерева. Старинные с виду. И тикают громко. Маятник покачивается влево-вправо. И тиканье это – единственный звук, наполняющий комнату.

Спрашивать.

Надо.

Только о чем? Бекшеев вот понятия не имеет, как правильно разговаривать с девицами столь юными. И не желающими этой беседы, иначе Софья не отворачивалась бы к окну со страдающим видом. И губы не кусала от волнения.

– Вы знаете, Михаил очень любил вас, – тихо сказал он. – Поэтому и ввязался в… то…

– Помилуйте! – Анастасия Игнатьевна изобразила ужас.

И…

Изобразила.

Определенно. Актриса из нее никакая. А стало быть, новость – вовсе не новость.

– Это недопустимо…

– Замолчите. – Бекшеев поднялся. Кресло было мягким, удобным, но сидеть в нем почему-то не хотелось совершенно. – Так вот… я знаю, что вы собирались бежать…

– Невозможно!

– И понимаю ваши чувства…

– Да какие чувства! – Голос Анастасии Игнатьевны Сомовой заполнил комнату. – О чем вы говорите? Вы хотите намекнуть, что моя дочь…

– Вон! – рявкнул Бешкеев, вдруг поняв, что терпения не осталось.

– Что?

– У вас несколько вариантов, – он постарался справиться с гневом, – вы или садитесь и молчите до тех пор, пока я не разрешу вам говорить, или уходите и не мешаете.

– В моем собственном доме…

– Или мы продолжаем беседу не в вашем доме. А вы потом объясняете вашим подружкам, за какой такой надобностью вашу дочь приглашали на беседу в участок.

– Александр! – Подобный поворот госпожу Сомову явно не обрадовал. – Что он себе… как ты можешь позволить так с нами разговаривать!

– Хватит! – Софья вскочила. – Я… я больше не могу! И знала она! Она все прекрасно знала! Это она Мишу убила! Или папенька!

И ногой топнула.