Неудачник

— А к тому, что если так ныть — ничего хорошего не выйдет. Если жить не хочешь — счастливого пути, передай там, в аду, привет от меня. А если еще хочешь дышать, то давай с нытьем завязывай. Впереди еще много всего. И, чувак, готов поспорить, что там жопа. Еще большая жопа!

Как бы плохо не было, а Паша прав. Все равно нужно дышать, жить, что-то делать. Есть доля юмора в том, что слышу такие слова от прожигателя жизни, но Паша — тип странный, кто знает, что там кроется, если копнуть глубже. Хотя, лучше не стоит.

— Слушай, Паша, я, конечно, понимаю, что глупо это спрашивать у тебя…

— Спасибо за комплемент…

— Ну, я имею в виду, с твоим-то образом жизни…

— А чем тебе не нравиться мой образ жизни?

— Подожди, не об этом сейчас. Паша, что мне делать?

Действительно глупо. Откуда Паше знать, что делать? Я должен сам решить, определить, как лучше. А не спрашивать пьяного завсегдатая клубов. Что же делает со мной боль.

— Не знаю, — говорит Паша, поражая откровенностью. — Что могу сказать? Спускайся вниз, развлекись, сними нормальную девчонку на ночь. Пей, гуляй, веселись.

— Вот так, через силу?

— Да тут половина народа через силу гуляет. И что? Show must go on! Мы никуда от этого не уйдем. Не уйдем, как бы быстро не шли. Мы обречены, хоть и не замечаем этого. И вообще, зря ты сюда пришел. Зачем тебе это?

— Я пришел к тебе. Поговорить.

— Да брось ты, Вова. Пожаловаться пришел. Но — забей, чувак. Давай лучше пить!

Паша опять наливает немного себе, и пол бокала — мне. Пью снова залпом. Уже не могу сопротивляться алкоголю. Боль проходит. Чувствую, что погребен здесь вместе со всеми. Мне вдруг кажется, что мы живем в обесточенном морге. Наш мир — морг. Темное помещение с каталками для тел. Бесхозных, ущемленных душами, кишащих червями. У каждого — только бирка с номером на ноге.

Мы используем, используют нас. И отбрасывают. А после этого тела догнивают в морге, неприкаянные и всеми отвергнутые. Как же они жалки. Никому не нужные, всеми забытые. Я чувствую их боль, уже не боль даже, а досаду. Серое чувство, что искривляет жизнь, не оставляет надежду.

И я очень боюсь. Боюсь стать таким, как они. Боюсь сгнить, оставив лишь прах. Боюсь не увидеть солнца…

Вспоминаю тех малолеток, что подходили к Паше, и чувство жалости усиливается. Жалко до слез. Кто спасет их, кто вытянет из бездны? Никто…

— А как же те девчонки? — спрашиваю.

Паша морщит лоб, вспоминает:

— Какие?

— Ну, те, что подходили к тебе в баре. Помнишь, брюнетка и блондинка? Как быть с ними. Ведь они, по сути, еще дети…

— Дети? — говорит Паша с улыбкой. — Ты знаешь, как они трахаются? Любой взрослой фору дадут. Кстати, не хочешь присоединиться?

— Пошел ты, — отвечаю беззлобно. — Ты пойми: они еще дети. Что с ними будет? Тебе же на них наплевать. Как и большинству окружающих.

Паша улыбается, только улыбка выходит печальной:

— Я открою тебе секрет: тут всем на всех наплевать, Вова. Всем и на всех…

После этих слов мне уже так противно, что не хочется оставаться в кабинке под номером 4а. Оказаться бы подальше. Как можно дальше отсюда. Или вмерзнуть в лед. Надолго. И не важно, оттаю ли когда, или так и останусь куском замороженной плоти в ледяной толще…

Быстро прощаюсь с Пашей. Для него это не неожиданность. Покидаю vip-зону, спускаюсь на танцпол. Там самый разгар вечера: полно народа, бар и столики с диванами почти все заняты. На встречу попадаются исключительно обдолбанные, дегенератские рожи. Даже у девчонок. Иду к выходу. Кто-то хватает за руку, останавливает. Пытаюсь сфокусировать зрение. Но стробоскоп, световые эффекты не дают сосредоточиться.

— Привет, Вова! — слышу сквозь басы.

Наконец, удается сосредоточиться. Меня держит за руку, и куда-то тянет дальний знакомый. Кажется, его зовут Валера. На Валере джинсы Wrangler, сшитые нелегалами в ближайшем подвале, красная майка с надпись Reebok на груди. На ногах кроссовки Nike. Это стандартная форма одежды большинства тусующихся. Все куплено на рынке, у южан. Это Ангар!

— Привет, Валера! — пытаюсь прокричать я, но выходит какое-то бормотание. Мы подходим к столику, окруженному двумя диванами, и парой стульев, где уже разместилась компания. Четыре парня, пять, или шесть девушек. Валера представляет меня всем. Я здороваюсь, но уже еле стою на ногах.

На парнях привычная для местных клубов одежда: джинсы (потому, что в спортивных штанах не пускают), черные, или темные футболки, кроссовки. Все оттуда же, откуда и у Валеры: да здравствую не очень отечественные производители, маскирующие ширпотреб под известные бренды! Общий стиль компании — гопники в клубе. Не хватает только кепок и барсеток. Неверно, оставили в гардеробе.

Девчонки в плане одежды не сильно отличаются. Джинсы, брюки или юбки, кофты, сапоги на шпильке. Приветливые южане зазывают к палаткам, предлагают широкий ассортимент одежды по демократичным ценам.