Мы с Гашишом надели лыжи и широкими дугами заскользили по склону. Иван же сел на снег и покатился на овечьем тулупе вниз, никаких лыж ему не требовалось. Деревенские лампочки горели не ярче звёзд, терзаемый лыжами снег брызгал в глаза, временами я переставал понимать, куда меня несёт — то ли на тусклое электричество, то ли на самый верх. Чёрт его разберёт. Местному жителю заморочить столичного ничего не стоит, тем более что Карпаты всегда славились колдунами. Здесь их почему-то называют мольфарами, что служит доказательством культурного своеобразия данного региона.
Стол был и вправду накрыт. Солёные огурцы, варёные яйца, холодная картошка, сало, что-то, наверное, ещё. А что — не помню, пили свекольную самогонку, зверски крякали от альдегида. Всё, конечно, своё, включая свиные кишки с гречкой. Пиликала скрипочка, гудела сопелка, рвал космос варган. Хозяйка, правда, сказала, что это вовсе не варган, а дрымба. Гости согласно закивали: дрымба, именно дрымба. А как же ещё? А варгана мы никогда не видели. Даже по телевизору. Тем более что телевизоров здесь не бывает. Останкинская телебашня далеко-далеко, сигнала нет, денег — тоже. Так что вся надежда — на личный опыт встреч с интересными людьми, которым вообще-то нельзя верить, они ведь не понимают по-нашенски.
Скрипач залихватски встряхивал головой, как если бы обладал роскошными кудрями. Наверное, они у него когда-то действительно были. Теперь же — только налепленные на череп липкие ниточки. Но это ему не мешало: взгляд самостийно горел, смычок пилил струну, казалось, что звук вылетал из полуоткрытого рта — дребезжало пространство, дрожало в груди. Это и называется вдохновением. Не скрипач, а настоящий моль-фар! Казалось, что у него режутся рожки, а в широкой штанине запрятан хвост. Сводный оркестрик цеплял за кишки, потолок кружился, как в планетарии, сапоги топали по некрашеным доскам. Наддай ещё! Изба ходила ходуном, брёвна от восторга стонали, сейчас взлетим! Направление полёта не имело значения. Главное, что взлетим, главное, что на гору, а там и до неба близко. Нам, мольфарам, это проще простого. Казалось, вот-вот допьёмся до чуда. Оживут покойники, упадёт звезда, встанет со стола зарезанная свинья, в яслях закричит младенец... Какие там ещё чудеса бывают? Мы — люди простые, скромные, нам для счастья много не надо. Доживём и допьёмся, честное слово! Ещё по одной, на дорожку, на высокий полёт! Но только не по последней! У нас много припасено. Будем здоровы! И вы, москали, чёрт вас побрал, тоже будьте здоровы! Только, пожалуйста, не путайте жопу с дулой, это безграмотно.
Гашиш крутил хозяйку, словно пластинку, ухвативши её за бархатный чёрный салоп, и она крутилась волчком, он ей нравился, этот москаль. Да и сам Гашиш, похоже, в эту минуту уже не обращал внимания на цвет женской кожи. Конечно, он не был чёрным, просто землистым — как и положено жене дровосека, крестьянке, проживающей без телевизора за двумя перевалами. Что ж, для смягчения Гашишова цветового шока эта землистость была не так и ужасна — в качестве промежуточного варианта привыкания к многоликой родине.
Сын Ромка сховался от разгула стихий под стол, от него разило давней мочой, он тряс головой и сморкался в пол. Тоже — своеобразный кайф, не каждый день так бывает, чтобы не брести по тропке в начальную школу, чтобы родители не делали замечаний. Вы, пожалуй, летите, а я, пожалуй, здесь обожду. Мне и здесь без вас интересно.
Иван, как и положено имениннику, напился первым, сидел перед разорённым столом, зиял пустым оком на буйное действо. Изо рта у него торчал хвостик петрушки. Хозяйка протанцевала к нему, заглянула в бессмысленные глаза, петрушку не вынула, налила в лафитник ещё. А в лафитничке том помещалось граммов эдак сто. Чтобы не куролесил. Иван опрокинул лафитник и упал головой на клеёнку. Жена тронула его пальцем, похожим на корешок, — реакция нулевая. Тоже мне дровосек! Такая в ту ночь вышла иммобилизация.