Нездешний человек. Роман-конспект о прожитой жизни

«Что ты хозяйке наговорил?» — спросил я Гашиша. «Всякую чушь болтал, воззвание к незаконным бандформированиям отчитывал — чтобы сложили оружие, иначе — уничтожим лазером или просто повесим. Память-то у меня хорошая, наизусть помню. Что касается мочек, то там расположены важные акупунктурные точки, можно иголки втыкать, но иголки я в Москве позабыл. Можно и пальцами для верности всё ухо изо всех сил теребить — в верную точку обязательно попадёшь — вроде как веником в бане хлестаться, но это уже какое-то рукоприкладство, будто ребёнок себя плохо ведёт. Так что темнота, прищепки и заклинания — это так, для пущей важности. Народ-то тёмный, я к таким привык».

Дом был беден, столы и стулья — самодельные и кривые, посуда — щербатая. Бани тоже не было, от хозяев несло слежавшимся потом. Икона — одна, Николай Угодник. О чем ему молились, я не знаю, вряд ли о богатстве. Но ламповый радиоприёмник всё равно имелся, вечерами хозяева слушали «Голос Америки» на украинском языке. Оба неграмотные. Если уж и эти дикари брезгуют столичными новостями, это могло означать только одно: Союзу Советских Социалистических Республик скоро настанет конец.

Из лёгких день за днём уходил испачканный московский воздух. Неожиданно для себя я бросил курить. Это было не волевое решение, просто не хотелось отравлять окружающую среду. Уж слишком она чиста, слишком нетронута. Воздух — свеж, выдыхать не хотелось. Сны прибавили в яркости. И снилось только хорошее. Обычно лето, обычно Озеро с Островом, где, кроме нас, никто не живёт. Кроме нас с Олей. Словом, обычный рай. Оля выглядела по-прежнему хорошо. Ещё бы — ведь я её с тех пор ни разу не видел. Как она могла состариться? Гашиш помягчал, не бредил, дышал ровно. Засыпая, не светил по стенам фонариком. Про хорошо простреливаемую местность тоже не поминал. Зачем её простреливать, эту местность, если она и так хороша? Взрывчатка осталась неиспользованной, а вот тушёнку съели. Стратегические запасы такого рода на свежем воздухе кончаются быстро.

Когда мы уезжали, хозяйка уронила слезу, а Иван выпросил наши лыжные палки. «Они у вас титановые, змеевичок отменный сооружу. А вы себе другие палки в столице купите, у вас там снабжение, вижу, получше нашего. Приедете на следующий год, я уж вас как следует угощу, не из бурака, из пшенички, тройной перегонки, хорошо погудим!» Глаз его посветлел, он хорошо представлял себе будущее, этот Иван. И его будущее было светлым.

Хозяева были неграмотные, но я всё равно написал от их имени письмо в «Паровозный гудок». Я бросил его в почтовый ящик в Славском. Хозяева писали: «Дорогая редакция! Мы в своих горах живём, как у Владимира Ильича Ленина за тёплой пазухой. Всем довольны, ни на что не жалуемся, хлеб привозят каждое воскресенье, политику партии и правительства горячо одобряем. Про Бандеру Степана Андреевича думаем отрицательно, очень правильно его в Мюнхене отравили. Всё у нас своё, даже свиные кишки с гречкой. Пьём умеренно, по большим праздникам и тоже только своё. Раньше, до советской власти, гнали из бурака, а теперь вот из пшенички, передайте спасибо кому-нибудь из Кремля. Только вот просим посодействовать нам в одном важном деле по своим железнодорожным каналам. Дело заключается в том, что, наблюдая за отдыхающими, нам тоже очень хочется покататься на горных лыжах. А то они катаются, а нам завидно. Чем мы хуже? Начнём, естественно, с простого, с элементарного спуска „плугом", а потом надеемся перейти на параллельные лыжи, чтобы защитить честь Грабовца на районных соревнованиях. Руки у нас золотые, нам даже лыж покупных не надо, сами из бука топором натешем, мягкие крепления из свиной кожи тоже самостоятельно сделаем, но как быть с титановыми палками? К сожалению, месторождений титана у нас не имеется. Вы уж там скажите, кому нужно, пусть нам эти палки в деревню по железной дороге доставят. Только побольше, хотя бы вагон, чтобы палок на всех хватило. А мы уж сами их в магазине купим, наших доходов от приусадебного хозяйства и не на то хватает. Снежный привет министру путей сообщения!»

По мере удаления от Грабовца снег становился грязнее. Сколько можно? Доколе? Это было неприятное ощущение. Когда подъезжали к Киеву, снег свалялся в чёрную массу, я вышел в тамбур, стрельнул сигарету и закурил. Это вышло само собой, естественно. Прокуренный воздух тамбура стал какой-то родной. Гашиш же всю дорогу читал какую-то чушь про разведчиков и диверсантов. Ему уже давно было не до «Даодэдзина». После возвращения из Анголы в этой пресной жизни больше ничего не случалось. Гашишу не хватало убийств и свежей крови. Чего бы здесь взорвать? Если самому не взорвать, пусть хоть другие что-нибудь толковое придумают и в книжке напишут. До конца Гашиша всё-таки не отпустило.

Возвратившись в столицу, я понял, что страна стала другой. Письмо хозяев в редакцию осталось неотвеченным. Поэтому на следующий год мы не поехали в Грабовец. Мы вообще никуда не поехали. Так что погудеть с Иваном у нас не вышло.

Я по-прежнему сочинял...