Ничья вина (СИ)

— Я никогда не понимал, как ты вообще оказался там, на этой войне, — вздох сорвался с губ сам собой, тяжелый и обреченный. — Неужели оно было настолько плохо, что не оставалось выбора?

Алый откашлялся, криво усмехнулся. Его лицо снова стало пустым, а тело двигалось будто само по себе. Вот он берет стакан, подносит к губам и делает глоток. Замирает — и кажется статуей. Потом он снова отмер — Скай аж дернулся — и поставил стакан на столик резким, быстрым движением, другой рукой нащупывая сигареты. Затяжка, другая — он считал секунды, а Алек улыбался, лаская пальцами стеклянную столешницу. Он качал головой — то ли в такт музыке, то ли это и был ответ на все его вопросы — молча и с все той же рассеянной улыбкой, словно потерялся в лабиринте собственных мыслей, только пил исправно, за двоих.

В один момент что-то неуловимо переменилось: то ли музыку выключили, то ли он заснул, завороженный, загипнотизированный движениями тонких пальцев — Скай не был уверен. Просто зашумело в ушах, и в этот фоновый гул тихим, едва различимым шепотом вплетался чей-то голос, а он даже сфокусировать взгляд на лице Алека не мог, чтобы понять, шевелятся ли его губы.

В какой-то момент шепот стал таким отчетливым, что он вздрогнул и несколько раз моргнул, прогоняя невесть откуда взявшуюся муть перед глазами. Напиться, чтобы забыть собственные сны, надраться до отключки, чтобы забыть пустые серые глаза и голос, режущий, проникновенный, страшный — хотелось до одури, но алкоголь превратил сны в явь.

«Голоса — это нормально, да?» — слова бились в голове и рвались с языка. Скай судорожно сглотнул, протягивая руку сдавливая плечо друга и дергая его на себя. Ощущать под пальцами нечто твердое показалось вдруг невероятно важным, он будто плыл, захлебываясь, погружаясь в толщу воды, а Алек был единственным островком спасения. Что за бред? Скай разжал пальцы, качнулся вперед и рухнул грудью на стол, бессильно пытаясь ухватиться за руку друга, которую успел заметить до того, как мир поглотила тьма.

— Холодно, — прошептал он, приходя в себя.

Кто-то рассмеялся хриплым, лающим смехом, Скай передернулся от этого звука и открыл глаза. Над ним нависал Алек с каким-то странным, задумчивым выражением лица. В глубине его глаз пряталась тревога, но губы кривила легкая полуулыбка.

— Шампанского нам, сегодня праздник, — Алый полубезумно рассмеялся, искоса глядя на него. — Выпей со мной, лю-би…

Скай зажал ему рот ладонью и потащил на улицу. Он сам был пьян, безобразно пьян, но Алек, кажется, и вовсе невменяем. Свежий непрокуренный воздух прояснил мозги, и он закрыл лицо ладонями, запрокидывая голову. Любимый? Это он пытался сказать там? Или он опять все не так понял?

Спрашивать было страшно, молчать — невозможно.

— Аль… — он потянулся к нему, но Алый лишь оттолкнул его, смеясь, и помахал рукой подзывая дежурящих на стоянке таксистов. — Аль!

Машина подъехала за доли секунды. Алек наклонился, назвал водителю адрес и лишь после повернулся к нему, печально улыбаясь и вертя в пальцах сигарету. Пяток шагов, несколько метров — непреодолимое расстояние. Что он пытался сказать, там, парой минут назад?

— Скай, у тебя не будет зажигалки? — его голос прозвучал настолько жалобно, что Скай не выдержал, рассмеялся.

— Сакральная фраза всей нашей жизни.

Он преодолел эти метры за доли секунды и протянул Алеку трепещущий огонек, прикрывая его ладонью. Друг улыбнулся и наклонился, прикуривая, потом выпрямился, медленно выдыхая, блаженно улыбаясь.

— Аль…

— Мне единственный поцелуй — прикурить от твоих сигарет, — тихо, нараспев прошептал Алый и сел в такси, не прощаясь и не глядя на него.

Наверное, надо было остановить его и что-то сказать, что-то спросить, но Скай остался стоять на тротуаре, глядя вслед удаляющейся машине.

Он, в принципе, мог бы их догнать, мог бы поехать за ними.

Страшно.

========== Глава 7 — Requiescat in pace (Да упокоится с миром) ==========

Иногда лучший способ погубить человека — это предоставить ему самому выбрать судьбу.

(Михаил Афанасьевич Булгаков, «Мастер и Маргарита»)

Что-то неуловимо изменилось в этой комнате, но он, право, не мог понять что именно. Может, рисунок трещин на потолке, может расположение стаканов. Алек налил, выпил, налил еще раз. Сон, как всегда, напоминал обезумевшую, гротескную реальность. А Скай все также изваянием сидел на кровати и тянулся к нему.

— «Я не могу», — пропел-процитировал он и печально улыбнулся. — Если бы ты тогда смог, это был бы уже не ты, Скай.

Но как же было больно. Он боялся тогда, что ничего не изменится. Боялся и надеялся на это. Он ведь был все тем же, он… любил его? Только тело, проклятое тело. Мертвое тело, чужое тело.

А он все ходит. И говорит. Почему-то.

И видит сны. Ская и вереницы мертвецов. И кровь, так много крови.

Алек улыбнулся.

— Это странное чувство, Скай, — прошептал он. — Оно всегда со мной, когда я их вспоминаю. Что-то сильнее боли и отчаяния. Что-то трепетнее надежды и веры. Я не помню их лиц, но где-то в глубине моей несуществующей души они до сих пор живы. И ждут меня.