Niro. Сборник рассказов.

Помните, в начале нашего разговора я упомянул о шизофрениках и их восьми процентах нервных клеток, участвующих в анализе и синтезе информации? Недавно я пришел к выводу, что мои мозги, формируя свои собственные магнитные бури и выплескивая их в провода, давно уже откололи от своего узкого горлышка намного больше половины. Ко мне в сознание вместе с той чертовой пулей хлынула куча всякой гадости; конечно же, я не мечтал ни о чем подобном; конечно же, я оказался не готов — но это только в начале пути. С каждым днем я все больше и больше обретал уверенность…

Хуже всего оказалось другое, поначалу незамеченное. Не вдаваясь в подробности, скажу — уровень агрессии растет; я не в состоянии угнаться за ним.

На экране моего монитора поместился слишком маленький кусочек глобального кошмара, называемого Всемирной паутиной.

К сожалению для всех вас, к счастью для меня — «агрессивные ссылки» не нужно искать, они всегда рядом. Сквозь пламя букв я вижу все то, чем нас пугают Спилберг и Верховен, Бредбери и Кинг; я вижу кадры из «Армагеддона», «Писем мертвого человека» и «Эпидемии»; я вижу пороки, гнев, ненависть, я пропускаю все это сквозь себя, чтобы не дай бог не ошибиться — хотя мои молнии, сверкающие в левом виске, еще ни разу не ошиблись.

Мой организм тает, как свеча. Я — как тот негр–великан из «Зеленой мили»; я хочу помочь всем, но мне не хватит и десяти жизней на это — и поэтому я хочу умереть. Наверное, я уже подсел на «Солпадеин» — недавно прочитал на упаковке, что в его состав входит кодеин (а я–то думаю — что мне так хочется его выпить, даже если голова не болит?).

Вы, наверное, думаете, что все, о чем здесь шла речь — бред воспаленного рассудка? Спешу вас огорчить. От первого до последнего слова здесь все — правда. Но я не сказал пока самого главного — почему я решил поведать все вам, читающим сейчас это электронное письмо, отправленное по спам–листу сразу двумстам тысячам человек (и даже, наверное, немного больше).

Этот текст — своего рода доказательство того, что я существую. Что–то вроде завещания. Пришла пора написать его, ибо вчера вечером случилось то, о чем я всегда втайне размышлял и всегда боялся встречи с этим.

Вчера вечером впервые пуля толкнула меня в висок, когда компьютер был выключен. Такого не было никогда. Я расценил это как приказ. Я вообще не привык с ней спорить.

Когда я включил свою машину, то понял, что пути назад нет. Пуля не отпустит меня, пока я не закончу работу — или пока не умру. Причем второй вариант был предпочтительнее, потому что…

Потому что на рабочем столе моей Windows Longhorn пламенел розовым светом значок Интернета. Уровень агрессии превысил все допустимые нормы — и выплеснулся через край. Вся Сеть была захвачена; вокруг меня сгустился воздух, провод выделенки засветился голубым светом (как меч Бильбо Бэггинса — «Рядом орки!» …).

Прежде чем кликнуть по значку, я написал это письмо. Компьютер и пуля все равно не позволят мне уйти — поэтому я потратил почти всю ночь и написал так подробно. Боюсь, второй попытки не будет. (Тут должен был быть «грустный» смайлик — а я так и не научился их ставить).

Сейчас я отправлю письмо и… И до чего же я люблю многоточия…

P. S. Если получится, передайте привет тому парню, что вышиб мне мозги.

Благодаря ему вы все еще живы…

К О Н Е Ц.

Больше половины

— Вы когда последний раз занимались арифметикой? — вопрос был задан металлическим тоном.

— Не так давно, маэстро, — ответ был явно подхалимский — тихий, вкрадчивый.

— Ну, и что там у нас получается?

— Все упирается в условие задачи. БОЛЬШЕ ПОЛОВИНЫ — НЕЛЬЗЯ.

— Не напоминайте мне об этом — жить не хочется… — металл ушел, оставив место грусти. — Сколько лет, сколько лет!

— Ну, на этот вопрос я могу…

— Это не вопрос, неужели не понятно! — металл вновь воцарился в голосе. — Вы ищите их? Этих самых… хакеров?

— Безусловно, маэстро, — четкий, армейский ответ — хотя и не военным языком. Шуршание бумаги, шепот себе под нос. — Есть уже восемь человек, на подходе еще пятеро. Но вы ведь знаете, что самое главное в этом деле — начать. На роль первого я уже выбрал одного…

— Все честно?

— Обижаете, маэстро, — подхалимские нотки окончательно оставили говорившего — на их месте утвердился тон человека практически равного…

— Что у нас есть для начала?

— Мелочь, но зато какая…

— Сработает?

— У этих людей — я имею в виду хакеров — есть одна слабость. Правда, среди них находятся единицы, ей не подверженные… Короче, все они ищут легких путей. Я ДАМ СПОСОБ НАХОДИТЬ ИХ ВСЕГДА.

Тишина. Еле слышное гудение камина. Глубокий вздох.

— Но ведь я имею на это право?

— Имеете, маэстро. Только у меня к вам просьба — когда вы будете делать это в первый раз, не упадите в обморок. Цифра все–таки приличная…

Тонко скрипнуло кресло–качалка. Подобрав плед с пола, тот, кого называли «маэстро», тщательно укутал им ноги и уставился на огонь…

Его собеседник осторожными шагами, пятясь, вышел из комнаты. Работа началась.

* * * * *