* * *Чаячье в небе мелькает крыло.Сквозит бахрома дождя седая.Йорик знает, что время почти пришло,и в перископ глядит, выжидая:быть может, под пасмурной пеленойнаконец предстанет жадному взоругород, неведомый, но родной,обнявший плосковершинную гору…Прежде, чем день, разлившись вокруг,наполнит воздух жаркой одышкой,по лестнице Йорик выходит в люк,прорезиненный сверток держа под мышкой.На мостике с ним остается вдвоемМануэл, воитель худой и упрямый,от багра и копий на теле чьемв пяти местах глубокие шрамы.— Готовься снова увидеть нас,не зная ни мига, ни дня, ни года:никто не в силах предвидеть часприхода нашего и ухода.Бестрепетно и терпеливо жди:момент любой для нас одинаков.Помни о нас постоянно средипредвестий, примет и условных знаков.Вот карта тебе — ты уходишь в бой,надежда — на разум, на глазомер твой;как я когда-то, теперь собойво имя цели твердо пожертвуй.Потом сирена, как зверь, ревет,и голос ее монотонный страшеннад рябью свинцовой прибрежных вод;вот — город, с тысячью зданий, башен,с шумом моторов, с шорохом шин;и вот, покинутый на дорогес картой и свертком, в толпе — один,человек исчезает в тумане, в смоге.