Ноктэ

Почему я так зациклена на этой крохотной детали, на этой едва заметной игре света? Почему она постоянно застревает у меня в голове? Это невыносимо глупо. Такая ерунда, чтобы так бесповоротно фокусироваться на ней.

– Задай мне вопрос, – прерывает молчание Дэр. – Я знаю, ты этого хочешь.

– Я не думала об этом, – отвечаю я неохотно.

– Врешь.

Я вздыхаю.

– Возможно.

Он ухмыляется достаточно соблазнительно, чтобы заставить нервную дрожь пробежать по моей спине.

– Так спроси меня.

– Хорошо, дай подумать. Как долго ты планируешь здесь прожить? – спрашиваю я осторожно, пытаясь сделать вид, что вовсе не сгораю от любопытства.

Он пожимает плечами.

– Пока не знаю.

Я въедаюсь в него взглядом.

– Но это не ответ.

– И тем не менее это он, потому что так и есть.

– Порой правда обманчива, – парирую я, и, кажется, это отрезвляет его.

– Что ты хочешь этим сказать? – спрашивает он, словно обидевшись.

Хм. Интересная реакция.

– Я хочу сказать, что иногда правда настолько безумна, что никто бы и не подумал, что это правда. Как когда ты говоришь, что не знаешь, насколько здесь задержишься. У тебя же есть какие-то предположения на этот счет.

На этот раз он смотрит на меня с любопытством.

– Но я правда не знаю.

– Ты меня разочаровываешь, – говорю я, а он ухмыляется. – Ну так попробуй предположить.

– Хорошо, – соглашается он, – если ты беспокоишься, что я скоро уеду, попробую выдвинуть предположение. Я полагаю… Я буду здесь столько, сколько потребуется.

– Сколько потребуется? – спрашиваю я.

Он пожимает плечами.

Мне хочется ударить его.

– Ты серьезно меня разочаровал, – говорю я.

В ответ он лишь смеется.

– Мне уже говорили такое раньше, – соглашается он.

– Не удивлена.

Его смех вибрирует между моих ребер, наполняя живот теплом. Это тепло, которое я не заслужила. Я пытаюсь отбросить гнетущие мысли, избавиться от них, но вина никуда не уходит, присутствуя во всем, что бы я ни делала.

Неважно, что именно.

Я не должна сидеть здесь и наслаждаться происходящим. Я не должна фантазировать об этом привлекательном парне, мечтать о том, что буду рядом с ним. Я не заслужила всего этого. Крепко зажмуриваюсь, а когда вновь открываю глаза, замечаю что-то на ботинке Дэра, нечто смешанное с травой с обочины горной дороги.

Кровь.

– Эм. Что это? – спрашиваю я встревоженным голосом, потому что уже знаю.

Он смотрит по направлению моего указательного пальца, затем на меня.

– Это кровь. Не заметил ее.

– Откуда? – мой голос звучит спокойно, гораздо спокойнее, чем мое сердце, работающее в бешеном ритме.

– Енот, – вздыхает Дэр.

Наши взгляды встречаются.

– Это я его сбила, так ведь?

Он медленно кивает.

– Я убила его?

И опять он кивает.

– Он был мертв.

– Почему ты не сказал мне раньше? – мой голос дрожит, я с трудом могу его контролировать.

Он не отводит свой взгляд.

– Потому что мы уже ничего не сможем изменить. Он умер, и я уверен, смерть была мгновенной. Он не мучился, а я не хотел портить тебе настроение. Прости. Я должен был рассказать сразу.

О боже! Я представляю опасность для общества. Я знаю, это был всего лишь енот, но он был живым, а потом оказался у меня на пути. И теперь он мертв.

– Нам надо идти, – произношу я тихо, отодвигая стул и направляясь к выходу.

Я даже не дожидаюсь его ответа. Тем не менее Дэр продолжает следовать за мной и, когда мы приближаемся к машине, смотрит на меня смущенно.

– Я сделал что-то не так?

– Конечно, нет, – устало отвечаю я, – совсем ничего! Просто мне нужно возвращаться. Мой брат, должно быть, уже ищет меня.

Я еще ни разу в жизни не оставляла его одного на такой длительный промежуток времени.

На этот раз за рулем я, потому что должна прийти в себя. Я должна выбросить из головы утренние события. Упал с лошади – забирайся обратно в седло. Твоя мама погибла в автомобильной катастрофе – садись за руль и двигайся дальше.

Когда мы подъезжаем к похоронному бюро, мне удается потушить пламя, успевшее разгореться внутри меня; Дэр выходит из машины и берет восемь пакетов с продуктами, в то время как я держу всего четыре.

– Тебе не обязательно нести их в дом, – говорю я ему, когда мы уже стоим у задней двери.

Он ничего не отвечает, сразу направляясь в сторону кухни, словно это его дом, как будто он уже бывал здесь раньше.

С любопытством наблюдая за его действиями, я иду следом. Он начинает разгружать продукты, ставит молоко в холодильник, направляется прямиком к шкафу, где у нас всегда лежал сахар, и ставит туда новую коробку.

– Откуда ты знаешь, куда мы складываем продукты? – спрашиваю я, с глупым видом наблюдая, как он убирает хлеб. – Ты не кажешься мне человеком, для которого кухня – это его стихия. Ты разбираешься здесь лучше, чем я.

– Тут написано «хлебница», – указывает он.

Я краснею.

– Все остальное скорее интуитивно, – добавляет он, открывая шкафчик над плитой и оставляя там соль.

И все же. Он двигается здесь, словно ему все тут давно знакомо.