Облунение

Кому-то перепачканность судьбой.
Кому-то лотереечная слава.
У каждого есть право быть собой.
Но право: это влево. Или вправо.

Есть выбора двоякая стезя,

Где жизнь — то эпизод. А то эпоха.
Да будет непротоптанной дорога.
И грязной. Но от хлебного дождя.

Господь, свои пути нисповеди.

Воздай на всех и праведность, и благо.
И в скользкой опрометчивости шага
Пусть будет то, что будет впереди.

Кому-то  перепачканность судьбой.

Кому-то лотереечная слава.
У каждого есть право быть собой.
Но право: это влево. Или вправо.

«Смешно, наверное, но мне так интересно…»

Смешно, наверное, но мне так интересно
Узнать, что Там. Живое или нет.
И почему. И что это такое,
Из ничего. А, если не просвет,
То что тогда. Свободно или тесно
За тишиной уснувшего покоя
В расщелинах забытых тысяч лет.
Или одна дождинка над рекою.

И кто вокруг? И подо мной. И выше?

А кошку кот приходует на крыше.

«Будь ты слугой или царем…»

Будь ты слугой или царем.
Летай иль ползай под ногами.
Плыви один, но с синяками.
Или, бесцветно, косяком.

Живи, чтоб ненависти ком

Копился деньгами в кармане.
И пузырился зеркалами,
Не сожалея ни о ком.
Или люби. А что почем,
Оставь слепым, с поводырями.
Как много выбора кругом.
И ничего — что за кругами.

Жизнь не закончится добром.

И возвратится не за нами.
Живу. Живут. Живи… Живем…

«Всё приходит — всё проходит»

«Всё приходит — всё проходит».
Только зачем вы мне говорите об этом,
Если я видел,
Как плачут люди…

«Когда бы был я тем, кто есть…»

Когда бы был я тем, кто есть.
Весь.
Тогда бы стал я тем, кем был.
Слыл.
Но как всё это совместить
С тем,
Другим. Каким я должен быть —
Всем.

«Когда был Ленин маленький…»

Когда был Ленин маленький,
Он школу пропускал
И, втихаря от маменьки,
Котов домой таскал.

Их души беспросветные

Любил он изучать.
И так, из неприметного,
Дорос до Ильича.

Зато все дети поняли:

Когда в руках коты,
То будет жизнь заполнена.
А надо — и наполнена
Реальностью мечты.

Фазаны

Те же суки на суку.
Только сучья разные.
Ходят, в собственном соку,
Праздно-безобразные.

Я бы пострелял слегка.

Только сыт еще пока.

«Жизнь не диктуют…»

Жизнь не диктуют. Каждый пишет сам.
И буквы черные струятся по глазам.
Как судьбы, чьи отчетливые лица
Словами оседают на ресницах.
Но оттеняют строчек благодать.
Кто видит цвет, способен и читать.

Иной гордится,

Что остался белым,
Всю жизнь свою истратив на пробелы.

«Твоя рука в моих штанах…»