Общество мертвых пилотов

Василий Александрович дотянулся до ящика стола, вытащил курительную трубку и причудливо вышитый бисером кисет, разложил на столешнице какие-то хромированные приспособления, не торопясь набил трубку душистым табаком и красивым жестом прикурил от большой зажигалки в форме пирамиды майя. Все манипуляции старик выполнял молча. Вадим тоже молчал. Его раздирали противоречивые желания. С одной стороны он понимал, что тема исчерпана, и самое время уходить. С другой стороны – уходить не хотелось. Старик явно валял дурака. В то, что он не может вспомнить Григория Белякова, Вадиму не верилось. Неубедительно вел себя старик. Все он прекрасно помнил, видимо. Но…

– Вы, молодой человек, я думаю, впервые в нашем городе, – глубокомысленно произнес Василий Александрович, пуская в потолок тонкую струйку сизого дыма.

В комнате стало совсем темно. Старик включил, не вставая с кресла, видавший виды торшер с тканевым абажуром. Торшер качнулся от легкого толчка, и по стенам заплясали причудливые тени.

– Впервые, да, – подтвердил Вадим. – Хороший город. Отец тут жил, когда учился в институте и аспирантуре. Много о нем рассказывал…

Разговор потек чуть легче. Они обменялись мнениями о Санкт-Петербурге, о весенней погоде, которая именно в этом году выдалась особенно слякотной, хотя, слякотной она, если быть честным, теперь выдается не только каждую весну, но и каждую осень, и даже зиму. Поговорили о таянии полярных льдов и новом цикле потепления климата в Европе, а так же о сыром ветре с Финского залива – предвестнике утомительных приступов ревматизма. Потом, как водится, обсудили отдельные острые моменты во внутренней политике государства российского и глобальные тенденции политики мировой.

Вадим вежливо согласился с собеседником в том, что Соединенным Штатам Америки пора оставить в покое арабскую часть Азии и Восточной Африки. И с тем, что дальнейшее присутствие частей и подразделений американского экспедиционного корпуса в отдельных странах мусульманского мира приведет в итоге к эскалации насилия. Ради приличия Вадим поинтересовался у старика предназначением большой стеклянной колбы с ярко-оранжевой стрелкой внутри, об подставку которой он несколько раз цеплялся рукавом пуловера. Функционально колба напомнила ему компас, но подрагивающая стрелка, как обратил внимание Вадим, показывала куда угодно, только не в сторону географического Севера.

– Вы правы, молодой человек, это действительно компас. – Старик улыбнулся. – Но он не для нашего мира, поэтому полярность у него иная.

Видимо на лице Вадима отразилось сильное недоумение, поэтому старик пояснил:

– Я имею в виду, что это в нашем материальном мире компасы показывают направление на плюсовой полюс планеты Земля, совпадающий с географическим Северным полюсом. А мой компас ориентирован на плюсовой полюс Астрального мира, поэтому его стрелка указывает направление, в котором движется в данную минуту Астральный Вихрь.

– А зачем вам такой компас? – удивился Вадим.

– О-о, это крайне полезная вещица. Без знаний о точном направлении Астрального Вихря психосферная навигация бывает весьма затруднительной.

– Понятно, – кивнул Вадим. Хотя ничего ему, конечно, не было понятно: то ли старик и в самом деле с катушек съехал, то ли продолжает над ним издеваться. И Вадим решил перевести разговор в менее опасную плоскость. Он встал с дивана и приблизился к картине, висевшей на противоположной стене. Там в пламени большого пожара погибал город. А сверху, с горы, на гибнущий город смотрели чумазые ангелы с опаленными крыльями. Они стояли тесной группой и смотрели вниз. Художник изобразил всю мизансцену так, словно находился рядом и чуть позади…

Картина была небольшого формата – примерно в два стандартных листа писчей бумаги, но золоченая рама и почетное место на стене говорили о том, что старику она дорога.

– Копия? – спросил Вадим с видом знатока. – Надпись, если не ошибаюсь, на иврите…

Старик медленно поднялся с кресла и встал возле Вадима, попыхивая трубкой.

– Это оригинал, – произнес он, наконец. – Работа знаменитого художника и моего большого друга Глеба Портнова. Глеб умер десять лет назад. Как водится у настоящих художников, в полной нищете. А сегодня любую его картину на аукционах рвут буквально из рук. На прошлой неделе через «Сотбис» были проданы его «Потерпевшие». Какой-то коллекционер, пожелавший остаться неизвестным, отдал за эту работу два миллиона евро. Вот бы Глеб удивился…

– А как называется эта картина? – Вадиму не столько хотелось узнать подробности, сколько растормошить старика.

– Нет у нее названия, – буркнул Василий Александрович. – Глеб ее нарисовал лично для меня. В подарок. Незадолго до смерти. И назвать не успел. Или не захотел…

– Почему? – удивился Вадим.

Старик вздохнул и покачал головой.