Однажды замужем

— Даша, Даша-а-а! — Увидев жену, бросился к ней, уронил голову на ее плечо и, пьяно всхлипнув, признался: — Я только на минуту ее оставил. На одну минуту…

Линка нетерпеливо отстранилась…

— Беги туда, а я в другую сторону, — предложила, тяжело дыша, и кинулась к дороге, которая вела к соседнему поселку.

— Вы девочку не видели? — спрашивала редких встречных. — Девочку, маленькую такую? В красном пальтишке и белой шапочке с помпоном? Не видели?

Никто не видел. Она металась по лесу, кричала:

— Даша! Да-аш!

Никто не откликался. Бессильно прислонилась к скользкому от дождя стволу старой осины, расправила прилипшее к ногам мокрое платье. Ее вдруг начало колотить. Не от холода: пот ручьями лил по лицу. Она поняла: Дашку не отыщет. Прошел почти час, за это время она могла дотопать если не до Москвы, то уж до шоссе…

И вдруг электрическим разрядом по телу: «Шоссе! Дорога, машины. С Дашкиной нарушенной координацией движений!» Сбило, покалечило, если не…

«Господи, только бы была жива! Только бы жива».

— Да-аш! — прокричала осипшим шепотом.

— Вы девочку ищете? — спросил вдруг проходящий мимо мужчина.

— Девочку. Дочку. В красном пальтишке…

— И в белой шапочке? — подсказал он. — Так она там, — махнул рукой в сторону станции, — на той стороне путей.

И тут увидела ее — маленький кумачовый комочек в белой шапочке с помпоном. Такая несчастная — лицо зареванное, красное, как ее пальто. Вся перепачканная грязью. Ее вела за руку пожилая женщина в сером пуховом платке.

— Ма-а! — крикнула Дашка, увидев мать, и бросилась к ней. Линка подхватила ее на руки, прижала к себе.

— Собиралась уже на станцию сдать, — сказала женщина. — А там пусть бы в милицию звонили…

Возвращалась домой с Дашкой на руках. Ее била, нервная дрожь.

Все эта проклятая бутылка! Ведь когда не пьет, лучшего мужа просто нет на свете. Да и отца тоже. Потому что с Дашкой у них полный синхрон. И вообще семейная идиллия. Если бы…

Линка подсовывала ему статьи, журналы с броскими названиями: «Под углом 40°», «Враг номер один»,-«Не обманывай себя», «Алкоголь и личность»… Он начинает читать и тут же засыпает.

— Ты же умный, интеллигентный человек, — уговаривала его, — неужели не понимаешь, как это вредно?

— Понимаю, — вздыхал он. — Все, эта — последняя. С той недели — ни капли. Не нервничай, потерпи, — смотрел на нее грустными, измученными глазами. — Я ведь вижу, как ты переживаешь. И Дашке это передается. Со следующей недели брошу — вот увидишь.

Он честно держал слово. Целых три дня. А на четвертый шел на станцию звонить насчет своего очередного перевода и возвращался пьяный и злой.

— Сказали, что их не устраивает тема! — бросал взирающей на него с молчаливым укором жене. — Была бы у меня рука где-нибудь в министерстве или хотя бы в секции перевода, их бы все устроило. И тема, и рема. А так, с улицы…

И он запирался у себя в комнате. На целые сутки. А иногда — на несколько. «Это от неудовлетворенности, — понимала Линка. — Оттого, что не получается с работой. Что же делать? Как его спасти?»

Теперь, воспользовавшись присутствием Екатерины Владимировны, поехала в Москву.

Всю дорогу голову ломала: «Куда? К кому? Что скажу?..»

Пойти в министерство, на прием к какому-нибудь высокому начальнику? А кто ее туда пустит? И как она ему все объяснит? Скажет: не дайте погибнуть хорошему человеку с умной головой, так, что ли?

Понимала: нужен кто-то, кто бы знал Володю. Кто?

И вдруг осенило: Сергей Андреевич Бороздов, его бывший непосредственный начальник. Володя не раз ей про него рассказывал. Но он сейчас недосягаем, туда, к его верхам, и близко небось не подступишься.

Пошла к телефону-автомату, позвонила в справочное. И, как ни странно, быстро получила номер домашнего телефона Бороздова.

Сергей Андреевич выслушал ее сбивчивую просьбу и коротко сказал:

— Приезжайте. А лучше всего, пусть он сам приедет. — И назначил день и час визита.

Володя вернулся из Москвы после разговора с Сергеем Александровичем бодрый и возбужденный.

— Ну как? Что он тебе предложил? — не терпелось Линке.

— Идти к нему заместителем. Не слабо?

— Ты, конечно, согласился?

— Конечно, нет, — усмехнулся муж. — Зачем ярмо на шею взваливать?

— Отказался? — не поверила Линка. — Почему? — И вдруг разрыдалась. — Пропустить такой шанс! Когда он еще повторится? И зачем тогда все это нужно было? Я ездила, просила…

— Ну-ну! Успокойся! — растерялся Володя. — Не надо, слышишь? Дашку разбудишь. Ну же! — Он гладил ее волосы. — Все не так уж плохо. Мы в конце концов решили, что я буду при нем чем-то вроде внештатного референта, — сообщил довольным голосом. — Работа творческая, по моей специальности. И главное — сам себе хозяин. Буду дома писать рефераты, справки по определенной области, делать переводы. И конечно, помогать тебе…

На следующий день к вечеру от Бороздова пришла первая партия деловых бумаг. «Первое задание», — шутливо определила про себя Линка. Это — для Володи. А для нее — короткая записка: «Четырнадцатого возвращаюсь в Москву. Буду рад, если позвоните».

Она позвонила.

— Ну, как дела? Работает? — первым делом поинтересовался Бороздов.