Одной дождливой ночью

К оружию уже тянулась чья-то рука. Выпачканная в крови рука мужчины в мокро-черном свитере, стоящего на коленях. Джон наступил на нее, сломав психу локоть. Нырнув вниз, он схватил револьвер, выстрелил человеку в голову, потом – бросил взгляд на распростертого полицейского.

На груди у того была маленькая пластиковая табличка с именем: Хансон.

Когда Хансон упал, из раскрытого подсумка на его ремне высыпались патроны. Джон опустился на колени, зачерпнул горсть и уложил в карман рубашки.

Поднявшись на ноги, он посмотрел в сторону Лин и Касси. Те все еще делали вид, что терзают отчаянно кричащую и отбивающуюся официантку. Касси, выдернув нож из плеча женщины, сжала его в зубах. Лин, опустив голову к шее, делала вид, что вгрызается жертве в загривок.

А ведь работает, – подумал Джон. – Мы сходим за реальных психов.

Интересно, надолго ли хватит маскировочки?

Он приблизился к ним. Буду просто стоять неподалеку, – подумал он. – Стоять – и отстреливать всех тех, кто полезет.

Но даже ощущая вес пуль в кармане рубашки, он понимал, что боеприпасов на всех чокнутых не хватит.

Кто-то метнулся к ним со стороны. Джон развернулся. Человек с мясницким ножом. На черном лице цвела белая ухмылка.

Джон прицелился.

Это что, Стив Винтер?

– Нет! – вырвался у него крик.

Когда нож уже несся к его груди, Джон уклонился и вывихнул запястье Стива. Оружие выпало. Джон ударил Стива стволом револьвера по голове и, когда тот начал падать, ухватил его за ворот рубашки и швырнул в сторону, на женщину, сгорбившуюся у чьих-то окровавленных останков. Стив перекатился колбаской и распростерся у ног Лин.

Где же Кэрол?

Жену Стива Джон приметил возле дверей. Она стояла на коленях и жевала щеку какого-то голосящего парня, которому в то же время полосовал ногу ножом – от бедра к колену, от колена к бедру – еще один псих.

Джон бросился к ней. Кто-то ухватил его за лодыжку. Освободившись рывком, он перепрыгнул через клубок из двух дерущихся женщин и увидел девушку с топором, надвигающуюся справа. Топор та занесла над головой, будто настоящую боевую секиру. Сложно было сказать, кто же ей больше сейчас не нравился – Кэрол или сам Джон.

В конце концов, – решил он, прицеливаясь, – это не имеет значения.

На девушке было платье без верха. Пуля угодила ей меж ключиц, отбросив в сторону. Так и не опустив топорище, девушка развернулась к дверям и, словно плохо ориентирующийся в пространстве лунатик, врезалась лицом в косяк, по которому и сползла, оставляя кровавые следы, на пол.

Бросившись вперед, Джон ухватил Кэрол за край платья – тот, что выглядел относительно чистым, куда не доползли черные струи.

Человек с ножом, ее компаньон, отвлекся и посмотрел на него.

Это был Гас.

– Она со мной! – предупредил он Джона, словно они оба были не в центре бойни, а на каком-нибудь дурацком выпускном балу и Джон только что попытался в открытую увести у него подружку.

Нож, которым Гас убил одного из первых дождевых психов, полученных Джоновым методом открытия-закрытия дверей, теперь глубоко засел в ноге человека, задыхавшегося и корчившегося на полу.

Гас вырвал нож и махнул им в сторону Джона.

– Она со мной! – повторил он.

– Нет, не с тобой, – покачал головой Джон и выстрелил Гасу в голову.

Оглянувшись, он убедился, что больше никто не возражает против его действий, засунул револьвер в задний карман брюк, рубанул Кэрол ребром ладони по шее – с силой, достаточной для отключки, но явно малой для слома позвонков, – и, взвалив бесчувственное тело на плечо, понес к своей позиции, туда, где над официанткой старательно изображали психов Лин и Касси, туда, где лежал, схватившись за вывернутое запястье, Стив Винтер.

17

Обыскав дом, Морин возвратилась в гостиную.

На сером ковре она увидела ярко-красные отпечатки ног.

Кто-то вошел сюда после меня!

По коже поползли мурашки. Она проследила глазами: окровавленные «пятки», минуя комнату, направлялись в сторону кухни.

Две ноги. Одна цепочка следов. То есть только один человек, проникший внутрь.

Зажав монтировку между ног, она вытерла вспотевшую ладонь о штанину своих промокших шорт. Снова ухватилась покрепче за стальной прут.

Снова осмотрела следы.

Кто бы их ни оставил, скрытности ему было не занимать. Пока Морин рыскала по дому, до ее ушей не дошло ни одного постороннего звука. Она даже не смогла почувствовать чужое присутствие.

Влезая в окно, она была совершенно уверена, что в доме пусто. Конечно, были мотоциклы, припаркованные перед ним, но ведь поэтому-то она и рыскала тут, внутри – в итоге не найдя никого.

И – бывают же неудачи! – кто-то взял и пробрался следом за ней.

Кто-то дьявольски скрытный.

Преследователь.