Одноклассники, или Поколение lost

– Нет, – помолчав, отозвался тот раздражённо. – Не ори.

– Что «нет»?

– Не задело. Правда, я не понял ни черта – что это было?

– И никто не понимает! За последние два дня…

– Пол, не говори ерунды. Варгард я в сто раз лучше тебя знаю. Какие ещё парни с окраины? Сколько помню, не было тут никогда никаких серьёзных парней. Что им тут делать? Они в полной жопе. Штаб в центре. Там вся движуха. А здесь если только идиоты какие-нибудь из партизан…

– Ты не в курсе, Пит. Штаб Обороны взяли ещё вчера.

– И что?

– И ничего. Никто ничего не понимает.

– То есть? Какой тогда смысл?

– Да не знаю. Альянс пообещал реальные бабосы тому, кто замочит парней с окраины. Они валят всех – и пехоту, и танки, и нас. За последние два дня…

– Пол, не говори ерунды! Я летал над Варгардом, когда ты ещё не мог отличить «Тандерболт II» от Су-25. Запомни: на окраинах зона лоу. «Зушки» и то большая редкость. Чаще партизаны с ПЗРК-шками. Вот, кстати, и они. Видишь? Раз, два, три… Четверо. Не, пятеро. Что там, говоришь, Альянс пообещал? Смотри и учись. Одним ударом! Бабааах! Где они? Считай, Пол! Раз, два, три… Где четвёртый? А, вон он, его в клочья разорвало. Упс. Сорри, чувак. Где пятый? Считай! Раз, два, три, четыре… Пять, Пол. Все. Мне кажется или ты что-то говорил про каких-то ужасных парней с окраины? Запомни: на западной окраине Варгарда я – хозяин.

– Пит, пятый – живой. Это хай, Пит!

– Где ты его видишь? Стреляй!

– Оу, фак! Смотри, они встали, они живые, Пит! Даже разорванный захилился, они все хаи!

– Да не ори ты! Вижу. Стреляй!

«Тандерболты» обрушились затяжными залпами из пушек и ушли на второй круг.

– Это очень странные хаи, Пол. У меня на GAU-8 скилы донатные проставлены на полный лэвел. Моя пушка любого хая ваншотит. Хрень какая-то. Неужели все снаряды мимо? Пол?

Самолёт Пола, неестественно завалившись на крыло, стремительно спикировал вниз и врезался в землю, в обширный квадрат кирпично-ржавого крошева, подняв взрывное облако чёрного дыма и тяжёлой влажной пыли.

– Сука!!! Уроды!!! А я говорил тебе, Пит! Я предупреждал! Альянс так просто не будет бабло давать за квесты. Эй, Пит?!

Второй «тандерболт» вдруг сотрясла некая сила, и он оглушительно взорвался в небе над Варгардом, разлетевшись на изуродованные фрагменты фюзеляжа.

– Это глюк! Этого просто быть не может, Пол. У меня 50-й уровень. Меня нельзя убить. Они что, совсем, что ли, оборзели в этой грёбаной игре?!

– Э, слышь, парни, «тандерболты», – нагло влез кто-то третий, – короче, расклад такой. Ваши лэвелы слетели до уровня нубов. Восстановиться, как обычно, вы не сможете. В персах вирус, аккаунты заблокированы. Сейчас вам на имэйлы придёт номер Яндекс-Денег. В течение ближайших двух дней вы должны перевести на этот счёт по пять штук, тогда аккаунты разблокируются, прежние уровни вернутся.

– А если нет? Вы кто вообще?

– Нет так нет. Дело ваше.

– Вы кто?

– А это не ваше дело. Мы – Варгард. Парни с окраины.

– Бля, ну, пацаны… ну нахера вам это нужно? Что мы вам сделали?

– Два дня. Время пошло.

«Варгард» вылетел, и связь оборвалась.

Пит, по паспорту Петров Игорь Тимофеевич, 1977 года рождения, грузный мужик с опухшим небритым лицом и длинными сальными волосами, разъярённо сорвал с себя наушники и, непослушной, дрожащей рукой схватив телефон, набрал Пола.

– Алло, Пашка! Что это было? Кто эти уроды?

– Откуда я знаю? – обречённым, глухим голосом ответил тот. – Я слышал то же, что и ты.

– Беспредел, бля… И что теперь делать?

– Откуда я знаю? Я тебе говорил, за последние два дня…

– Что делать-то? Я в этот грёбаный «Варгард» штук двадцать вбухал!.. Ты что будешь делать? Заплатишь?

– Не знаю. Жалко, столько играл, перса прокачал… А ты?

– Надо подумать. Проще бросить играть к чертям собачьим… Что лучше – уродам пять косарей или заново начать и опять двадцать на апгрейд выкинуть? Ладно, давай.

Мужик тяжко, с болезненным хрустом в костях, поднялся со стула и подошёл к окну.

Рассвело. Яркое летнее солнце весёлыми игривыми искрами пронзало плотные пыльные шторы, орошая мягким ласковым светом мрачную комнату – обшарпанные стены, суровый советский сервант, грязный диван с нагромождёнными на нём шмотками и прочим барахлом, заляпанный стол с компом, вокруг которого валялись скомканные сигаретные пачки, высохшие чайные пакетики и пустые контейнеры быстрорастворимой лапши.

«Да подавитесь вы, суки!.. – недовольно жмурясь от солнца, решил мужик. – Лучше выкинуть пять штук, чем сдохнуть с тоски…».

Тот, кто смотрит

Понедельник

Каждый день с понедельника по пятницу я сажусь в электричку и еду на работу. Неизменно в третьем вагоне. Третий вагон трещит, поэтому в нём всегда меньше людей. Людям не нравится, что он трещит. А мне всё равно. Всё, что мне нужно – найти свободное место.

Ехать долго. Чтобы убить время, я читаю книги. Всякие. Всеядность помогает мне не становиться книжным снобом. Если книга хороша, я читаю её медленно, вдумчиво, эстетствую. Если плоха, то проглатываю стремительно, перескакивая с абзаца на абзац, перелистывая страницу за страницей, лишь бы снять с неё «скальп», поставить в уме галочку – прочитал.