Ой упало солнце: Из украинской поэзии 20–30-х годов

В Фастове на вокзале
Марийка из «Большевика»
Сидела на лавке в зале
И ожидала звонка.

Она не была большевичкой,

Девчонка, дочь батрака,
Невзрачна и невеличка,
Корректор из «Большевика».

В Киев она возвращалась,

На Волыни оставив дом.
С ног валила усталость —
От Житомира шла пешком.

С плеча у нее свисала

Торба, как у калик,—
Коврига хлеба и сало
Завернуты в «Большевик».

У фастовского вокзала

Деникинский эшелон:
И на перроне, и в залах
Тьма золотых погон.

Марийка вынула сало

Из торбы и хлеба кусок,
Поспешно завтракать стала,
Пока не ударил звонок.

В Фастове на вокзале

Раздался истошный крик —
Сверкнул офицер глазами:
«Вы видите? Большевик!»

III

В Фастове на семафоре
Качнулся маленький труп —
Ветров собачья свора
Терзает старый тулуп.

Пусть на Волынь телеграмму

Вьюги быстрей отобьют,
Чтоб знала Марийкина мама
О том, что случилось тут.

Пусть грянет набат колокольный,

Воспрянет земля от дремы,
Ринутся красные кони
На оборотней зимы.

В Фастове на вокзале

Раздался третий звонок,—
Пар зашипел, застучали
Колеса, как тысяча ног.

Только Марийка-корректор

Осталась одна на ветру.
Кровь на замерзших рельсах,
А на семафоре труп.
……………………………
Проездом в Белую Церковь
Я фастовский вижу вокзал,—
Вспомню Марийку мертвой,
И грудь мне сжимает печаль…

МОЯ РОДНАЯ УКРАИНА

Моя родная Украина,
Зеленый рай земной!
Я припадал щекой к раинам,
Шептал: — Я твой! Я твой!

Тобой дыша во сне и вьяве

(Вот все мои грехи),
Твоей забытой давней славе
Я посвящал стихи.

Когда гудели буревалы

В отчаянной борьбе,
В моей душе росли хоралы,
Как память о тебе.

Там, где алели вражьи маки,

Ты с братьями была,—
И ярче горних звезд во мраке
Любовь твоя цвела.

Ты знала тех, что где-то в поле

Шли за отчизну в бой.
А я свои лелеял боли,
Я сын неверный твой.

Но от предателей лукавых

Стоял я в стороне,
Монет иудиных кровавых
Вовек не нужно мне.

Мой луг прекрасный, Украина!

Ты снова расцветешь.
Прими в святые Палестины
Изгоев бедных тож.

Прими моих несчастных братьев,

Что бродят тут и там,
Прости, открой свои объятья
Обманутым сынам.

Пусть и у них душа взлетает,

Теснит от счастья грудь.
Тот, кто не ищет, не плутает,—
Ты их вину забудь.

А я — последний между ними —

От милых мест вдали
Дарю напевы Украине,
Те, что в туге взросли.

ГЛЯЖУ В ПРОСТОР