Оле в альбом

34.

Лишь в пятницу расстались. Нынче — вторник,
а я уже завзятый беспризорник,
и где он, потерявший совесть дворник,
который нас под утро разбудил?
Где Домниковой дом, улыбка Вали?
где водка, что мы вместе выпивали?
и уж поверю, видимо, едва ли,
что где-то есть гостиница «Амыл».

Лишь в пятницу расстались. Срок недавний,
а я уже пишу всё неисправней,
и ветер непременно б хлопал ставней,
когда бы хоть одна в Москве была.
И как в картинку к школьной теореме,
я вглядываюсь пристально во время,
в глазах круги, поламывает темя
и мысль моя калится добела.

Лишь в пятницу расстались. Что же дальше?
Одно я знаю точно: чтоб без фальши.
Ведь счастью, вероятно, будет край же
и вот тогда — не подведи нас вкус!
Я, в сущности, антирелигиозен,
но вот прогноз неимоверно грозен.
Конечно, мы погибнем. Но попросим,
чтоб нас простил распятый Иисус.

35.

Мысль, до слезы комическая:
жизнь проживать в кредит.
Аэродинамическая
гулко труба гудит.

Аэродинамическая
грозно гудит труба.
Белое вижу личико я —
это моя судьба.

Стекла в окошке названивают,
ветер гудит сквозной.
Видимо, что и названия нет
сделанному со мной.

Чем же потом расплачиваться?
Счастье, конечно, но девочка
вдруг расплачется,
я стану глядеть в окно.

Будущее предрекаемо ли,
коль уже сделан шаг?
Бога для пустяка не моли,
кто мы Ему? — пустяк.

В туши ресниц твоих выпачкал я
нос, а мы оба — лбы.
Аэродинамическая
злая труба судьбы.

36.

О льняное полотно
стерты локти и коленки,
и уже с тобой по стенке
ходим мы давным-давно,

как старуха и старик:
чтоб не дай Бог не свалиться.
Ну а лица, наши лица!
всё написано на них:

эти черные круги
под счастливыми глазами…
Вы не пробовали сами?
Вот же, право, дураки!

37.

Я никак не могу отвязаться от привкуса тлена
в поцелуе твоих удивительно ласковых уст…
Дикий ужас проклятия: не до седьмого колена,
но до пор, пока мир этот станет безлюден и пуст.

В беспрерывном бурчаньи земли ненасытной утроба,
в беспрерывном бурчаньи, бросающем в пот и в озноб.
У постели твоей на коленях стою, как у гроба,
и целую тебя, как целуют покойников: в лоб.

Всё мне чудится в воздухе свеч похоронных мерцанье,
всё от запаха ладана кругом идет голова…
Столкновение с вечностью делает нас мертвецами,
и одной только смертью, возможно, любовь и жива.