Остановившиеся часы

— Кстати, вот номер ее телефона… — брюнетка протянула ему свернутый листок бумаги. — Позвони, если что…

Асташев машинально взял листок и положил в карман брюк, вскользь подумав: «Она что же?.. Заранее написала номер телефона?..» Он обратил внимание, что женщина стала обращаться к нему на «ты», как бы получив на это право. Эта нарочитая фамильярность раздражала его, но он сдержался, не позволив себе резкости.

— Между прочим, меня зовут Вика, — добавила брюнетка на прощание.

Когда она отошла от столика, Асташев разлил вино себе и Оксане.

— О ком это она говорила? — сухо спросила Оксана, искоса взглянув на него.

— Речь шла о моей однокласснице, — пояснил Асташев. — Я давно о ней ничего не слышал.

— Мне показалось, ты и не хотел ничего слышать?

— Все может быть, — усмехнулся Асташев и взял фужер. — Сейчас это не имеет никакого значения…

— Правда?

Остаток вечера прошел ни шатко, ни валко. Подруга Татьяны все-таки добилась своего. Она поколебала его уверенность в себе, разрушила невероятно хрупкое ощущение свободы передвижения по улицам этого города, которым он так начал дорожить. Прошлое неуловимо, невидимо, бесплотно, но выглядывало из-за угла в самый неподходящий момент, оно способно измотать нервы и душу. Оксана, самое странное, как будто понимала его состояние, но не сделала даже маленького шажка навстречу. Зачем? Они оба находились в самом начале игры, древней игры двоих, где жест заменяет слово, молчание значит больше, чем поступок, старые привязанности кружат где-то рядом, как тени в царстве мертвых, постоянно напоминая о чем-то, связанным с поездкой за город, с чашкой горячего бразильского кофе, выпитой утром в старом деревянном доме, где по ночам слышна возня крыс на чердаке, которых ловит большой дымчатый кот. Но крыс много, а он один и уже постаревший, с невидящим левым глазом, и раздробленной задней лапой. Хозяин дома говорит, что лапу ему раздробил когда-то капкан… С тех пор он прихрамывает… Сам хозяин — седой сухощавый старик, выпив с ними вина, рассказывает невероятные вещи… Воевал он под Москвой, потом в Карелии, в сорок третьем попал в плен… сначала был латвийский концлагерь Саласпилс, потом его, едва уцелевшего в этом аду, угнали в Германию… он бежал в сорок четвертом и с группой военнопленных оказался во Франции… а там они присоединились к французским партизанам, их называли — маки… Чего только не было? Старик, раскрасневшись, подливал себе вина и говорил, говорил… Перед ними, как в немом кино проходили эти люди, его товарищи, многих из которых теперь уже нет в живых… Старик сказал несколько слов по-французски, они звучали как-то странно в этом крестьянском доме, но Асташев улавливал их скрытый смысл, смысл иного времени, ушедшего еще до его рождения… Старик этот был дедом Татьяны. Что с ним теперь? Жив ли? Вряд ли…

Они ушли из «Пилигрима» в сумерках. Асташев проводил Оксану до самого ее дома. Уже прощаясь, напросился в гости.

— Как-нибудь… — сказал он.

— Как-нибудь… — ответила Оксана и скрылась за калиткой.