Уже ночь, на стёкла ложится влага, оседает во тьмуокруга. Небеса черней, чем зрачки у мага, и свежо, еслиехать с юга. Из больницы в Джерси пришла бумага, оченьскоро придётся туго; «это для твоего же блага», повторяетему подруга.Бобби Диллиган статен, как древний эллин, самаяживописная из развалин. Ему пишут письма из богаделен,из надушенных вдовьих спален. Бобби, в общем, знает, чтокрепко болен, но не то чтобы он печален: он с гастролейедет домой, похмелен и немного даже сентиментален.Когда папа Бобби был найден мёртвым, мать была ужемесяце на четвёртом; он мог стать девятым её абортом,но не стал, и жив, за каким-то чёртом. Бобби слыл отпетымголоворезом, надевался на вражеский ножик пузом,даже пару раз с незаконным грузом пересекал границус соседним штатом; но потом внезапно увлёкся блюзом,и девчонки аж тормозили юзом, чтоб припарковатьсяу «Кейт и Сьюзан», где он пел; и вешались; но куда там.Тембр был густ у Бобби, пиджак был клетчат, грифу контрабаса до мяса вытерт. Смерть годами еговыглядывала, как кречет, но он думал, что ни черта у неёне выйдет. Бобби ненавидел, когда его кто-то лечит. Он по —прежнему ненавидит.Бобби отыграл двадцать три концерта, тысячи сердецотворил и выжег. Он отдаст своей девочке всё до цента,не покажет ей, как он выжат.Скоро кожа слезет с него, как цедра,и болезнь его обездвижит.В Бобби плещет блюз, из его горячего эпицентраон таинственный голос слышит.
* * *
поезжай, моё сердце, куда-нибудь наугадсолнечной маршруткой из светлогорска в калининградсиним поездом из нью-дели в алла’абадрейсовым автобусом из сьенфуэгоса в тринидадвытряхни над морем весь этот адпо крупинке на каждый город и каждый штатникогда не приди назадпоезжай, моё сердце, вдаль, реки мёд и миндаль,берега кисельоператоры «водафон», или «альджауаль»,или «кубасель»все царапины под водой заживляет сольвсе твои кошмары тебя не ищут, теряют цельуходи, печали кусок, пить густой тростниковый сокили тёмный ромнаблюдать, как ложатся тени наискосок,как волну обливает плавленым серебром;будет выглядеть так, словно краем стола в висок,когда завтра они придут за мной вчетвером, —черепичные крыши и платья тоньше, чем волосок,а не наледь, стекло и хром,а не снег, смолотый в колючий песок,что змеится медленно от турбин, будто бы паромнеподвижный пересекает аэродром