Читаем От «Черной горы» до «Языкового письма». Антология новейшей поэзии США полностью

От «Черной горы» до «Языкового письма». Антология новейшей поэзии США

Владимир Валентинович Фещенко , Ян Эмильевич Пробштейн

Мы рассказывали им мифы о других,Сидя вокруг старого и величавого корабляИ корабельного стола, который был посланИз какого-то дальнего порта.Стюард пришел за почтой,Надеясь узнать новости из ближайшего порта,Но, как вино, которое мы выпили слишком быстро,Наши сердца были с тем кораблем,Где и был сервирован наш стол.Мы отчасти сосредоточены былиНа шторме, который нас сокрушил, словно ливеньМог перевесить присутствие остальныхИ старую преданность капитанской речи.Капитан предпочитал старинную манеруБолее коротким способам выраженияИ перехватил он письмо стюардаВ процессе первой речи своей, закончивКороткой похвалой команде корабля.Он обвинил нас в том, что мы стары и спилисьИ в том что отрастили усы, на которыхОсядет соль морская в плаванье,Если бы только могли мы покинуть порт.

1976 Ян Пробштейн

Данте

Руки царя простираются в пламя в отраженьеоблекаясь в стихи моего вожатого: гляди и узришь его.Словно когда дыхание тени передает свет над другим языкомподобно стеклянной башне которую кажется вижу и от чего сжимаюсьпредоставив ветер самому себестрах заставляет стряхивать эти паузы и покрывать их формойпрозрачной как соломинка в стекле.Должно ли было доставить мне радость лицезреньетого чего не было преждетого кто меня отобрал у прежнего меня.Я не спросил почему похолоделречь немногое может извлечь из этой иллюзииИ все же я жизнь утратил без смерти.Кто без этого может узнать во что превратится.

1976 Ян Пробштейн

Сонет: имя адрес дата

имя адрес датая не могу вспомнитьглаз за глазпотом и там сейчасэто естьтвой второй шанс дляисторияповторяетсебяи зубза зубэто зуб

1988 Ян Пробштейн

Сонет Раскаленных военных стихов

И прежде, чем увидела в отсеках камер наутилус,Не хотела плавать на корабле сшаСегодня жду тебя, твоего письмаИ его письма тоже, взгляд на тебяЕго, и еще мое в парке, без рифмЯ видела тебя, это в прозе, нетНе о том, как с моллюсками и анемонами сиделиВ пустом осеннем заведенье, малюткаТы прелестна с длинными волосами, любовь –Царица ль? Что это? Сонет? Любовь, милыйМы знаем, что я приду, приду, ШекспирНа одной лишь теме застрял, – а я о том,Что никто не писал: ты должен юной американкеМороженое, в искусственном свете, в котором проснулась.

1988 Ян Пробштейн