Память

Бабушка молчала, видимо слегка смутилась неожиданностью подобных вопросов.

– Брат-то её Василий до капитана дослужился… – ответил за неё дед. – Орденами награждён был … В Белоруссии он погиб… В сорок четвёртом…по моему… Вот…

Повисла пауза… И Владимир, взяв дело в свои руки, настойчиво спросил:

– Так документы какие-нибудь… фотографии, письма… что-то сохранилось?

– Были… – опять вместо супруги ответил дед. – Ну, старая, что ты… забыла… в серванте посмотри!.. Там по-моему его бумаги-то были… – И, обращаясь уже к Владимиру, значительно добавил: – Где-то в восьмидесятые по-моему… из школы того городка, где Василий погиб писали… просили для музея фотографию выслать… Вот…

«Здорово!» – по-мальчишески запальчиво мелькнуло в сознание Владимира. «Значит осталось что-то… Теперь лишь бы нашлось то, что сохранилось… Лишь бы нашлось…» – забегали в его голове беспокойные мысли. И настолько стало невтерпёж, что хоть самому иди и ищи. Но помогать в поисках не пришлось. Бабушка жены сама нашла всё, что сохранилось из бумаг погибшего брата. И вернувшись, бережно, даже с какой-то торжественностью, вручила Владимиру тонкий бумажный пакет.

Только людям, которые истинно ценят память своих предков будет понятен тот благоговейный трепет с которым Владимир извлёк из конверта пожелтевшие от времени документы. Но прежде чем разобрать и рассмотреть их, он, внимательно глядя в глаза бабушке своей жены, учтиво спросил:

– А вам, бабушка Шура, что про брата известно?.. Что о нём помните?

– Мало что помню, Вова… – ласково отвечала она, слегка склонив голову набок. – Я тогда совсем маленькая была, как он на войну ушёл… Да и ему-то тогда всего восемнадцать годков было… Видным Василий парнем был… Умным… Отец наш рано помер… Многое на старшем брате было… Всё хозяйство… Василий и деньги, что на фронте получал, все матери переводил… В школе хорошо учился он… Хвалили его… А как война началась, так и ушёл на фронт… А уж оттуда и не вернулся… Мать сильно убивалась, когда похоронка пришла… Ох, сильно… Я тоже, плакала… – Остановилась, растревожив душу воспоминаниями. Вздохнула горько, по-бабьи. И, часто моргая покрывшимися влажной поволокой глазами, дрогнувшим голосом тихо закончила: – Он же совсем молодой был…

Стало совсем тихо… И казалось, что всё вокруг замерло в скорбном безмолвии – словно желая почтить «минутой молчания» память павшего героя…

Успокоившись, бабушка вытерла краешком платка скопившиеся в уголках глаз слёзы, нежно посмотрела на внуков и, остановив взгляд на Владимире, по-родственному проговорила:

– Ну что, внучок, давай поглядим… Там и фотокарточка Васина есть…

Владимир отодвинул в сторону тарелки, подождал, пока жена протрёт клеёнку, и положили документы на стол. Как можно аккуратнее разворачивая потёртые, порванные на сгибах бумаги, стал разбирать их. Первыми сверху были два письма – сложенные когда-то в треугольники бледно-жёлтые листы, отмеченные печатями военной цензуры… За ними лежала фотокарточка Василия. Даже через паутинку тонюсеньких трещинок, покрывавших глянец снимка, можно было отчётливо разглядеть сосредоточенный взгляд юноши, строго вытянувшегося перед объективом… После была справка из войсковой части. Заверенный командиром подразделения документ указывал перечень наград погибшего: медаль «За отвагу» и орден «Александра Невского». Это сочетание, – солдатской медали и командирского ордена, – чётко, с официальной точностью и без лишнего пафоса, свидетельствовало, что кавалер был по-настоящему боевым офицером…

И было ещё извещение… На обратной стороне, почтовой карточки с синим пятном райвоенкоматовского штампа, коротко и сухо сообщалось: «Ваш сын командир миномётной роты… капитан Камчатов Василий Григорьевич в бою за Социалистическую Родину, верный воинской присяге, проявив геройство и мужество, был убит 24 июня 1944 года…» А поверх этих казённых мертвенно-холодных фраз бледными кругами, размывая целые слова, разошлись капли безутешных слёз материнского горя. Горя такого, что нельзя передать ни какими словами, да и понять в полной мере можно лишь – не дай бог – испытав самому…

4

Вот уже четвёртый год как страну огненным смерчем выжигает страшная, невиданная доселе по своей жестокости, война. Весь мир будто окаменел, сдавленный непомерной тяжестью этих лет. И чем дальше, тем всё сильней и сильней ощущалась необходимость как можно скорей скинуть это опостылевшее бремя. Многое уже свершилось, многому предстояло свершиться… Были и тягостная горечь поражений, и вдохновляющая радость побед… Многое было сделано, многое ещё нужно было сделать…