Петля

 - Снял бы ты свою указку-то, - посоветовал я Армину еще на выходе с «Ростка». – Мешает ведь. Вот у Фотографа на «Винторезе» тоже такая погремушка стояла, а мы ее скрутили сразу, как только пушку нашли.

 - Да ладно тебе, - отмахнулся тогда меломан. – Я ж ее в выключенном состоянии всегда держу.

 - Тем более. Чего лишний вес с собой таскать?

 - Весит она всего ничего, а пригодиться может.

  На этом разговор и окончился.

 - Там КПП какой-то впереди, - сообщил Фотограф. Уже сейчас, разумеется.

 - Вижу, - отозвался я. – Пустой?

 - Вроде бы.

  Когда мы приблизились к контрольно-пропускному пункту, то обнаружили несколько тел. Четыре трупа монолитовцев, если быть точным.

 - Кто это их? – удивился Фотограф. – Меченый, что ли?

 - Вполне возможно, - ответил я. – Пушки-то… «Калашниковы». Несерьезно как-то. Все же «Монолит»…

 - А мне нормально, - усмехнулся Армин, обшаривая трупы в поисках обойм для автомата.

 - Еще бы.

  Не найдя в этом месте ничего особенно интересного для себя, мы двинулись дальше. Шлагбаум был опущен – пришлось протискиваться в щель между ним и утесом. Впрочем, Фотограф просто-напросто поднырнул под металлическую преграду.

  Мир исказился. Всего на мгновение.

  Я встал как вкопанный.

 - Что-то случилось? – поинтересовался Фотограф.

 - Вы ничего не почувствовали? – задал я встречный вопрос.

 - Да нет, вроде бы, - осмотревшись, сказал Армин.

 - Ничего, - пожал плечами Фотограф.

 - Значит, Радар начинает действовать, - решил я. – Плохо…

 - Разумеется, плохо! Но идти дальше надо, - Армин похлопал меня по плечу. – Давай, приятель.

  Мы потопали дальше, удивленно наблюдая, как краски, в которые окрашена окружающая нас действительность, начали постепенно блекнуть. Наваждение прошло только минут через пять.

 - Так мы далеко не уйдем, - проронил Армин.

 - Прорвемся, - заверил его Фотограф.

 - А вот и Рыжий лес, - вставил я свои пять копеек.

 - За камень, - скомандовал Армин.

  Повторять не пришлось – мы сразу же сошли с дороги и спрятались за большим валуном. Настолько большим, что мы свободно укрывались втроем. Вот только от кого?

 - Снайпер? – коротко спросил я.

 - Да. На вышке, - отозвался Армин.

 - Далеко?

 - Метров сто, я думаю.

 - Заметил нас?

 - Откуда ж я знаю? Не стрелял пока. Наверное, не заметил.

 - Хорошо. Фотограф, справишься?

 - Постараюсь, - хмуро произнес тот.

  Он осторожно привстал и, положив «Винторез» на валун, приник к снайперскому прицелу.

 - Даже не заметил нас, - процедил Фотограф. – В другую сторону смотрит.

 - Тем лучше, - ответил я.

  Еще секунд пять ушло на прицеливание, затем мой амнезийный спутник вдавил курок. Глухо прозвучала короткая очередь.

 - Да чтоб его!.. – в сердцах воскликнул Фотограф.

 - Промазал? – испуганно уточнил Армин.

 - Да!

 - Куда пушку убираешь!.. Добивай!

 - Чего?

 - Еще пробуй! Он вряд ли успел понять, откуда выстрелы!

 - Черт… - прошипел Фотограф, снова глядя в снайперский прицел.

  Семь секунд напряженного ожидания. Семь секунд почти полной тишины. Было слышно, как лениво свистит ветер, как он перебирает шуршащие осенние листочки, как поскуливает где-то вдалеке слепой пес, наверное, отбившийся от стаи. Семь секунд, которые я машинально отсчитал, пока Фотограф тщательно целился, чтобы на этот раз не промахнуться.

  И - приглушенный выстрел из «Винтореза». Молодчина, переключил режим на одиночные…

 - Ну? – сразу же осведомился Армин. – Попал?

 - Готов, - кивнул Фотограф.

  Мы облегченно выдохнули – ведь если бы он промазал во второй раз, валун, за которым мы прятались, наверняка оказался бы в перекрестии прицела монолитовского снайпера. А тогда… попробуй выгляни – и не сносить тебе буйной головушки, в которой сразу же окажется пуля. Эдакий привет от фанатика. Добро пожаловать в Рыжий лес, сталкер.

  А теперь мы спокойно вошли в пресловутый лес. Ну, то есть, конечно, не совсем уж спокойно, а, разумеется, оглядываясь по сторонам и посматривая на показатели новой «Дашки», выданной Барменом. Между прочим, ДА-4. Я как увидел – схватил и больше никому не давал. Что поделать, люблю я такие игрушки.

  Как оказалось, хвойные деревья, чьи иголки словно проржавели от осевшей на них еще после Первой катастрофы на ЧАЭС радиоактивной пыли, дав название всему лесу, нисколько не защищали от воздействия Радара. Мир перед глазами все так же периодически подпрыгивал и менял цветовую гамму, порой на одну-две минуты пропадал звук, а пальцы переставали что-либо чувствовать. Благо, ни одна тварь в такие моменты на нас не нападала. Не знаю, сумел бы я совладать с автоматом, когда органы чувств отключаются один за другим, или нет.

  И вот сейчас я снова перестал слышать. Мотнул головой. В ушах противно запищало, но, помимо, собственно, писка, никаких звуков я не различал. Заметив мое поведение, Фотограф ткнул меня локтем. К сожалению, читать по губам я не умею, но, думается мне, он спросил:

 - Ты в порядке?

  Или что-то вроде того.

 - Нормально, - ответил я. Вернее, решил, что ответил. Не слышал, как это прозвучало. Видимо, более или менее разборчиво, ведь Фотограф, серьезно посмотрев на меня, кивнул и перестал справляться о моем самочувствии.