Пять жизней и одна смерть

Потом застреваю в работе, разнося заказы на занятые столы – а сегодня они составляют все сто процентов зала, – и, в очередной раз проходя мимо его стола, вижу только деньги под чашкой и визитку. И то, и другое прячу в карман – времени изучать карточку у меня совершенно нет. Я бегаю как белка в колесе, а люди все прибывают, сменяя друг друга. К обеду я валилась с ног. Ну что за напасть! Мне ехать сегодня на встречу, а я вся в мыле. Волосы выбились из прически, два пальца обожжены, а на ногах огромные болючие мозоли, от которых моя походка похожа на ту, что была у меня год назад.

«Вот же красавица, будто только что сошла со страниц модного глянцевого журнала. Как Элиза на меня теперь посмотрит? На кого я похожа? И это еще смена не доработана! То ли еще будет…»

Настроение испорчено окончательно, я беру свой обед и иду на кухню перекусить. Залезаю в карман фартука и достаю карточку того мрачного типа. Когда я смотрю на нее первый раз, то не верю своим глазам. Перечитываю еще раз.

«Не может быть, чушь какая-то. Как такой с виду ужасный человек, прямо-таки вселяющий ужас, может быть сотрудником полиции?»

Перечитываю визитку:

«Сергей Бэк.

Детектив убойного отдела.

Центральное отделение полиции. Город Мэй.

Тел.: 00–111–203–546, доб. 33».

Начинаю прокручивать в голове его поведение, его взгляды (пронзительные, цепляющиеся, дотошные и выискивающие), его манеры (грубовато-закрытые и предупреждающие) и постоянно настороженный вид.

«Вполне возможно. Да, возможно. Конечно, визитку можно напечатать на любом принтере, но зачем? И вообще, что это за ход конем? Интересно, что он расследует, какую правду ищет? Почему просто не подошел ко мне, как обычно делают копы, и не расспросил? Или не позвал на встречу в участок? Как-то все слишком странно…»

Эти мысли надолго занимают мое сознание, при этом я машинально продолжаю отрабатывать положенные часы. Визитка лежит в кармане, то и дело обжигая пальцы. Когда я заканчиваю работу и у меня остается минут десять свободного времени, я фотографирую ее на телефон и отправляю Алу с текстом:

Привет, если тебе не будет сложно, то у меня еще одна маленькая просьба. Можешь узнать, действительно ли работает человек с визитки в полиции? И если уж будет такой шанс, то, может, ты и его фотку найдешь для меня?

Только я отправляю сообщение, как раздается звонок от Альберта.

– Привет, – говорю я как ни в чем не бывало.

– Анна, – произносит он встревоженным голосом, – с каждым разом ты меня все больше пугаешь.

– Прости, просто мне нужно узнать, есть ли такой человек в полиции.

– Я, конечно, узнаю, но зачем?

– Можно, я расскажу тебе все за ужином? – прошу я, уже выбегая из ресторана.

– Да, – выдыхает он. – Только пообещай, что ты расскажешь мне все!

– Обещаю, – говорю я, скрестив пальцы на свободной руке.

– Повторяй за мной, – строго произносит он. – «Обещаю, что все тебе расскажу».

– Да, да, – пытаюсь отшутиться я.

– Анна, я жду полного текста обещания, – не унимается Ал.

– Ладно, сдаюсь. Я обещаю все-превсе тебе рассказать. Все, что знаю. Ок?

– Да, так уже лучше, – чуть игривым голосом отвечает он.

– Ладно, спасибо тебе большое, мне пора бежать.

– Хорошо, до встречи.

– Пока, – нежно говорю я и вешаю трубку. На языке вертится «целую», но я не осмеливаюсь произнести вслух. Так что «поцелуй» так и остается со мной, на моих губах. А я устремляюсь на встречу.

Саквоя оказывается просторной пригородной улицей с двумя рядами частных домов, низкими светлыми заборами и палисадниками. Это место напоминает дачный поселок, где нет машин, цветут благоухающие кусты сирени, а на крыльце вальяжно балдеют коты. По дорожкам катаются на велосипедах, заливаясь солнечным смехом, дети, за которыми присматривают их бабушки и дедушки, попивая на верандах чай из нарядных чашек. Я иду по улице не торопясь, впитывая запахи распустившейся весны и уюта, разглядывая фасады чужих жизней. И вот передо мной участок № 17 – небольшой двухэтажный дом из светлого бруса с лестницей и крыльцом. Перед домом две ухоженные клумбы с яркими цветами, высокий клен и низкий забор, отделяющий этот волшебный уголок от дороги. Калитка не заперта, я прохожу по дорожке между клумбами и поднимаюсь по ступеням. Оглядываю себя – чуть помятое платье, забинтованные пальцы на правой руке и запыленные туфли. Еще и волосы наверняка растрепаны.

«Да уж, но что поделать, если едешь после работы, еще и в час пик. Зато я по-прежнему улыбаюсь и держу в руках купленный по дороге торт к чаю, который должен скрасить мой немного потрепанный вид».